Die Zeit - 10.10.2019

Wenn Juli etwas will, dann will sie es mit einer solchen Dramatik,

dass es mir häufig zu viel ist. Ich komme mit so viel Drama nicht

zurecht. Ich finde die Welt schon krass genug, alles geht da drun­

ter und drüber, ich brauche es nicht noch krasser. Wenn Juli ein

Gummi bärchen möchte, sagt sie: »Papa, ich brauche ganz dringend

ein Gummibärchen!« Ich erkläre ihr dann, dass es auf der ganzen

Welt überhaupt keinen Menschen gebe, der ganz dringend ein

Gummibärchen brauche. Man habe vielleicht Lust auf ein Gummi­

bärchen, man fände es vielleicht sehr nett, ein Gummibärchen zu

haben, aber dass jemand gar nicht mehr könne ohne ein Gummi­

bärchen, das sei nicht möglich. Juli sagt: »Doch, ich! Ich brauche

jetzt ganz dringend ein Gummibärchen!« In diesem Sinne ist meine

jüngste Tochter ständig im Katastrophenmodus. Immer ist es schon

fast zu spät, ständig leben wir um fünf nach zwölf.

Und immer bin ich um Normalität bemüht. Wie ein Mediator ordne

ich die Angelegenheiten, setze sie in die entsprechenden Bezüge,

entschärfe und rufe zur Mäßigung auf. Ich bin mir gar nicht sicher,

warum ich das tue. Gemeinhin betonen Eltern doch gerne, wie au­

ßergewöhnlich ihre Kinder seien. Ich höre selten, dass andere Väter

davon schwärmen, was für normale Kinder sie haben, sie sind viel­

mehr der Meinung, dass sie ganz und gar besondere Kinder haben.

Besonders begabt, besonders sportlich, besonders geistreich. Die

normalen Kinder sind ja immer die anderen. In dieser Hinsicht ist

Juli also eigentlich perfekt aufgestellt. Bei ihr ist alles immer beson­

ders: besonders notwendig, besonders schlimm, besonders kaputt.

Sie erzählt auch gerne im Desastermodus. Wenn es in der Schule

mal in einer Stunde nicht so richtig interessant war, sagt Juli: »Heute

bin ich fast vor Langeweile gestorben.« Wenn meine Frau das Auto

in die Werkstatt gefahren hat, weil der TÜV Mängel festgestellt hat,

dann erzählt Juli: »Heute ist bei Mama das Auto zusammengebro­

chen!« Und wenn man mit dem Staubsauger in der Wohnung un­

terwegs ist und dabei versehentlich irgendeinen Spielaufbau, den sie

auf dem Boden hergerichtet hat, etwas verschiebt, etwa einer Puppe

beim Picknick ihren Teller verrückt, sagt Juli: »Na toll, jetzt hast du

alles kaputt gemacht, und ich muss alles wieder neu aufbauen!«

Manchmal versuche ich die Welt durch Julis Augen zu sehen. Eine

Welt, in der es zwischen ganz toll und ganz schlimm keine Grau zone

gibt. Ich hingegen verbringe mein ganzes Leben in dieser Grau­

zone. Irgendwo zwischen mittelgut und mittelschlimm. Ich beneide

meine Tochter dann darum, dass sie so krass empfinden kann – und

frage mich auch, ob das vielleicht im Leben einfach irgendwann so

kommt, dass man die Dinge anschaut und sie alle als eher so mittel

empfindet, obwohl sie einen früher auf die Palme oder ganz aus dem

Häuschen gebracht hätten. Wird Juli auch einmal so fühlen? Wird

sich irgendwann in ihrem Kopf ein grauer Horizont ausbreiten?

Leider helfen mir solche Gedanken nicht dabei, aktuelle Gummi­

bärchenkrisen zu lösen. Meistens geht es so weiter: Da ich nicht ge­

willt bin, jedem Impuls meiner Tochter nachzugeben, gebe ich das

Gummibärchen erst mit Verzögerung und betont langsam heraus.

Um zu zeigen, dass ich mich keinesfalls dazu nötigen lasse, Gummi­

bärchen zu servieren, nur weil es gerade opportun ist. Dann sagt

Juli: »Das ist ein weißes, ich will aber ein rotes! Bäh, weiße Gummi­

bärchen sind total eklig!« Und dann gebe ich ihr ein rotes. Aber

wirklich betont langsam.

Prüfers Töchter MEINE 6-JÄHRIGE

Juli ist 6 Jahre alt. Ihr Vater Tillmann Prüfer schreibt hier

im wöchentlichen Wechsel über sie und seine

anderen drei Töchter im Alter von 19, 14 und 12 Jahren

»Ich brauche ein

Gummibärchen!«

Illustration Aline Zalko

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