Die Zeit - 10.10.2019

nach der Sendung noch in ein Lokal. Und da kam
plötzlich der Kellner an den Tisch und sagte, ein
Anruf für Sie, ein Herr Carrell. Damals gab es
noch keine Handys. Ich dachte, was soll das, und
blieb sitzen.
ZEIT: Ernsthaft?
Richter: Ich dachte einfach: Jaja, guter Witz!
Dann kam der Kellner noch mal und sagte, bitte
kommen Sie doch mit, der Herr Carrell will Sie
unbedingt sprechen. Ich ging genervt ans Telefon
und hörte diesen holländisch gefärbten Singsang:
»Ich habe Sie gerade im Fernsehen gesehen, ganz
doll. Ich will Sie engagieren.« Ich sagte: »Respekt,
Sie können Herrn Carrell wirklich gut nach­
machen ...« Es hat gedauert, bis ich kapiert habe,
dass es wirklich Rudi Carrell war. Er sagte, er
brauche eine Frau. Und ich sagte, ich mache alles,
was Sie wollen. Das habe ich wirklich gesagt. Und
er hat mich noch am Telefon engagiert.
ZEIT: Sie haben bei unserem letzten Treffen ge­
sagt, Sie hätten heute noch Todesangst, wenn Sie
an Rudi Carrell denken.
Richter: Das ist nicht einfach zu erklären. Rudi
Carrell war der kälteste Mensch, dem ich jemals
begegnet bin. Er war ein großer, dünner Mann,
der sehr viel Bier trank, aber nie betrunken war.
Er war ein Diktator, er wollte immer gewinnen,
was für ihn hieß: Die anderen müssen verlieren.
In jeder Si tua tion. Vielleicht war es für mich be­
sonders schlimm, weil ich seit meiner Kindheit
gewohnt war, mich zu ducken. Das hat er ge­
spürt. Es war für ihn ein Leichtes, seine Sklaven
zu steuern. Er hatte ein sehr gutes Gespür für
die Schwächen anderer Menschen. Er wusste,
wo es wehtat.
ZEIT: Das hört sich schrecklich an. Gab es da auch
eine körperliche Komponente?
Richter: Nein, nein. Carrell war kein Frauenbetat­
scher. Er hat nur eine unglaubliche Kälte ausge­
strahlt. Manchmal hat er mit der Faust auf den
Tisch gehauen. Manchmal hat er geschrien, in
einer Redaktionskonferenz. Man wusste oft nicht,
wen er meint. Er meinte nur die Si tua tion. Ich
habe mich schrecklich vor ihm gefürchtet – das
ging aber nicht nur mir so, auch vielen Männern.
ZEIT: Teilweise sind diese Sketche, die Sie mit ihm
gedreht haben, richtig lustig geworden. Wie geht
so was in einem Klima der Angst?
Richter: Er hat alles geplant. Du hast deine Texte
gelernt, deine Worte, es waren ja oft nur wenige
Worte, die man sagen musste. Beim Zuschauer ist
das nicht angekommen, wir waren ja alle Profis.
Ich hab’s irgendwie immer hingekriegt. Aber mir
ging es dabei auch gesundheitlich nicht gut. Ich
hatte eine schwere Magenschleimhautentzündung,

weil ich vor den Auftritten immer nur gekotzt

habe, aus Angst. Dann hab ich gesagt: Jetzt ist

Schluss, ich mach nicht mehr weiter, ich höre auf.

ZEIT: Hat er das akzeptiert?

Richter: Nein. Das hat ihn getroffen, weil er mich

gebraucht hat. Das war nach der ersten Staffel von

Rudis Tagesshow. Er wollte mich umstimmen, er

zeigte sogar so was wie eine Mini­Emotion und

sagte, die erste Staffel seien seine Arschloch­Zeiten

gewesen, das werde jetzt anders. Ich sagte, ich ma­

che nur weiter, wenn er mir kniend, vor anderen,

mit einem Blumenstrauß in der Hand, die Füße

küsst. Das hat er wirklich getan, das war irre. Und

ich habe weitergemacht.

ZEIT: War er danach netter?

Richter: Nein, im Gegenteil. Für diesen Triumph

hat er sich gerächt. Er wurde noch gehässiger.

Ganz hat sich meine Magenschleimhaut nie wie­

der erholt davon. Ich spüre sie heute noch.

ZEIT: Sie haben auch einmal mit Harald Juhnke

gearbeitet.

Richter: Juhnke war ein sympathischer Mann. Er

war ein sehr, sehr begabter Schauspieler und viel­

leicht nicht der Allerschlaueste, was ja manchmal

bei sehr begabten Schauspielern so ist. Wir dreh­

ten gemeinsam eine sechsteilige Serie, eine Parodie

auf die Schwarzwaldklinik, sie hieß Forst arzt. Ha­

rald Juhnke spielte Klausjürgen Wussow, und ich

war Gaby Dohm. Die Serie wurde leider einge­

stellt, warum, weiß ich nicht, aber ich vermute,

dass der Ärger der Schwarzwaldklinik-Fans zu groß

war. Sogar meine Mutter hat mit mir geschimpft:

Wie kannst du nur die schönste Serie aller Zeiten

verunglimpfen?

ZEIT: Juhnke hat bekanntlich viel getrunken.

Merkte man das bei der Arbeit?

Richter: Er war sehr diszipliniert, er hat 18­Stunden­

Drehtage durchgehalten. Nur einmal in den sechs

Wochen kam er morgens um sieben zu den Dreh­

arbeiten, etwas schwankend, und sagte (ahmt den

berlinernden Juhnke nach): »Eigentlich bin ich nur

gekommen, um zu sagen, dass ich jetzt wieder

gehe, wa.«

ZEIT: Ein anderer Ihrer Schauspielpartner in vie­

len Sketchsendungen war Diether Krebs. Auch er

hatte Probleme mit Alkohol und Drogen. Scheint

irgendwie zu dieser Branche dazuzugehören.

Richter: Klar. Ich mochte Diether Krebs, war ein

guter Typ. Er hat immer zu mir gesagt: Du musst

nach dem Dreh mitgehen zum Saufen, sonst ge­

hörst du nie dazu. Er hatte völlig recht, ich hab nie

dazugehört. Ich bin fast nie zum Trinken mitge­

gangen. Ich hatte damals ja auch ein kleines Kind

zu Hause. Ich bin ein Einzelgänger, immer ge­

wesen. Ich hatte nie große Freundschaften, bis

heute nicht. Ich hatte nie Probleme mit Alkohol

oder Drogen, ich bin immer bei meiner Wein­

schorle geblieben. Meine Sucht war, dass ich stän­

dig das Gefühl hatte, ich muss mich behaupten,

und dafür machte ich immer eins zu viel. Ich war

laut, nervig, manchmal unerträglich. Mit der Zeit

ist das besser geworden, aber das Gefühl ist geblie­

ben: Ich bin nichts, ich muss wer sein.

ZEIT: Schauen Sie sich heute im Fernsehen Satire­

oder Sketchsendungen an?

Richter: Ich schaue sehr viel Fernsehen. Und auch

gerne Satire. Ich mag zum Beispiel die heute-show,

ich finde, die haben sehr gute Texte. Was mich al­

lerdings stört: Die arbeiten sehr viel mit Grimas­

sen, immer ziehen sie Grimassen. Sie sollten weni­

ger ihre Gesichter verzerren und mehr auf die

Texte vertrauen.

Nach zwei Gesprächen hat man das Gefühl,

dass man alles und doch immer noch zu wenig

über Bea trice Richter erfahren hat. Manchmal

wird sie sehr ernst, dann scheint sie das Ernste

nicht mehr auszuhalten und macht sich darüber

lustig. Auch zum dritten Gespräch kommt sie

mit ihrer Sonnenbrille und nimmt sie nicht ab.

Beatrice Richter hat nach den Achtzigerjahren

weiter als Schauspielerin gearbeitet, sie war in

vielen großen Formaten des deutschen Fern-

sehens zu sehen: »Tatort«, »SOKO«, »Groß-

stadtrevier«. Am meisten im Gedächtnis

geblieben sind die »Sketch up«- Sen dun gen: Das

Charakteristische waren die Szenen zwischen

Mann und Frau, es ging oft um die Kämpfe,

die Missverständnisse, die Spießigkeit des

Zusammenseins. Richter sagt, sie lebe allein,

und das sei auch gut so.

ZEIT: Glauben Sie, Ihr Leben wäre einfacher ge­

wesen, wenn Sie ein Mann wären?

Richter: Ich bin beiden Geschlechtern nicht be­

sonders zugetan. Ich würde kein Mann werden

wollen, ich wollte auch nie eine Frau werden. Ich

bin nie so furchtbar gerne auf der Welt gewesen.

Wenn ich schon die Wahl hätte, dann vielleicht

ganz was anderes. Vielleicht ein Elefant?

ZEIT: Haben Sie nicht den Eindruck, dass es

Männer in der Liebe leichter haben? Die leiden

nicht so sehr.

Richter: Vielleicht leiden Männer lächerlicher als

Frauen.

ZEIT: Haben Sie mal so richtig schlimm an der

Liebe gelitten?

Richter: Ja. Das war wahrscheinlich ein Knack­

punkt in meinem Leben. Ich erzähle euch die Ge­

schichte. Ich hatte mein erstes En gage ment in Ba­

den­Baden, ich war 21, und ich lernte einen viel

älteren, ziemlich hässlichen Mann kennen. Er war

Regisseur, ziemlich bekannt, ziemlich mächtig, er

lebt noch, deshalb sage ich seinen Namen nicht.

Ich dachte, ich habe mich in ihn verliebt, aber ich

habe mich verliebt in das, was er gemacht hat. Das

war bei mir immer so. Wir lebten zusammen in

einem großen Haus, und er war viel unterwegs.

ZEIT: Wie lange waren Sie ein Paar?

Richter: Sechs Jahre. Alle wussten, dass er mich

dauernd betrügt, nur ich wusste es nicht. Dann

hat man es mir erzählt. Und ich bin ihm nach­

gefahren. Ich kürze ab: Ich habe ihn in flagranti

erwischt. Es war furchtbar für mich. Der ultima­

tive Verrat. Er fand das alles lustig. Dieses Erleb­

nis, dieser tiefe Verrat, das hat mich nie wieder

losgelassen. Ich bin da nie wirklich drüber weg­

gekommen.

ZEIT: Sie haben später in New York einen Psy­

chiater geheiratet.

Richter: Ich wollte nach dem Bierglas­Drama

mit Waldleitner unbedingt weg aus Deutschland

und landete in New York. Ich liebte diese Stadt

vom ersten Moment an. Ich ging in eine Tanz­

schule, um Jazztanz zu lernen. In einer Bar habe

ich dann einen Mann kennengelernt, schon wie­

der sehr hässlich, ich liebe hässliche Männer. Ich

fand ihn unglaublich spannend, ein Intellektuel­

ler durch und durch, er konnte Griechisch und

Latein, der Vater war Sizilianer, die Mutter Irin.

Von Beruf Psychiater. Er hatte ein geiles Apart­

ment in Central Park West, und er konnte wun­

derbar Klavier spielen, Debussy und so. Wir hei­

rateten, unsere Trauzeugen waren die Heraus­

geber der New York Times, ich dachte: das große

Los. Was mir vielleicht schon hätte auffallen

können: seine Wutausbrüche, seine Stimmungs­

schwankungen und die Berge von weißem Pul­

ver, die er sich reinzog.

ZEIT: Wir ahnen schon: Ging nicht gut aus, die

Geschichte.

Richter: Ich muss das Ende schnell und kurz er­

zählen, sonst packt mich wieder die Angst. Er fing

an, mich zu verprügeln, und irgendwann eskalierte

es an einem Abend entsetzlich. Er ging auf mich

los, verletzte mich am Rücken. Später floh ich,

über die Feuerleiter. Kurz drauf habe ich New

York verlassen und bin wieder zurück nach

Deutschland.

ZEIT: Puh. Sagen Sie: Gab es auch eine glückliche

Geschichte in Ihrem Privatleben?

Richter: Ja, eine sehr glückliche. Es begann damit,

dass mich ein Arzt in Frankfurt, zu dem ich ge­

gangen war, weil mir immer schlecht war, an­

schaute und sagte: »Ei, Mädche, du hast nichts am

Magen, du bist ein bisschen schwanger.« Ich bin

runter auf die Straße und richtig gehüpft vor Freu­

de: Ich bin schwanger. So ist es geblieben, auch

wenn die Beziehung mit dem Vater, der ebenfalls

Schauspieler war, nicht lange gehalten hat. Meine

Tochter Judith ist die größte Freude und die große

Liebesgeschichte meines Lebens.

ZEIT: Sie spielen mit Ihrer Tochter zusammen

Theater, unlängst in dem Stück Zuhause bin ich

Darling am Berliner Schillertheater. Sie haben jetzt

mehr als 50 Jahre in dieser Branche gearbeitet.

Sind Sie eine reiche Frau?

Richter: Nein, um Gottes willen. Ich bin auch

nicht gut in Zahlen, ich kann sie nicht gut lesen.

Ich habe oft gut verdient, aber so wahnsinnig viel

war es auch nicht. Wenn ich mich richtig erinnere,

bekam ich damals für zwei Sketch up- Sen dun gen

25.000 Mark brutto. Ich komme gut klar. Ich füh­

re ein eher bescheidenes Leben. Ich gehe abends

gerne in sehr einfache Kneipen. Ich bekomme

auch eine Rente. 870 Euro. Kann man nicht kla­

gen, nach 50 Jahren Berufsleben, oder?

ZEIT: Sie haben auch Geld mit Ihrem Aussehen

und Ihrem Körper verdient. Sie haben Nacktfotos

gemacht für den Playboy und für Pent house. In

einem Interview damals haben Sie gesagt: »Ich

habe meinen Po gern gezeigt.«

Richter: Das war eine tolle Sache. Vor allem für

Pent house, da war der Fotograf großartig, ein alter

Chinese. So leicht habe ich nie Geld verdient.

ZEIT: Sie sind heute 70 Jahre alt.

Richter: Ich mag diese 7 nicht. Mit der 5 konnte

ich leben, mit der 6 auch noch. Aber die 7? Ich

finde, die passt irgendwie nicht zu mir. Dann eher

wieder die 9.

ZEIT: Haben Sie Probleme mit dem Älterwerden?

Richter: Schreckliche Probleme! Ich finde Alt­

werden das Schrecklichste, Unappetitlichste, Wi­

derwärtigste, was es gibt. Mir fehlen die Worte

dafür. Ich spüre die Verwesung. Wehe, ich höre

noch irgendjemanden sagen: Alt werden ist doch

schön. Es ist eine einzige Katastrophe.

ZEIT: Manche Menschen versuchen, den Gang

der Zeit durch den Weg zum Chirurgen aufzuhal­

ten. Haben Sie das jemals gemacht?

Richter: Nein. Allein die Vorstellung, was da mit

einem geschieht, lässt mich erschaudern. Und es

gibt ja genügend schreckliche Beispiele von

Frauen, die das versucht haben. Nein. Ich habe

eine andere Lösung. Meine faltigen Arme? Meine

Beine? Kein Mensch wird sie je mehr zu sehen be­

kommen. Ich trage hochgeschlossene Kleidung.

Auch der Hals verschwindet weitgehend. Ich fin­

de, das ist eine gute Kompromisslösung, zwischen

mir und der Welt.

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