Die Welt - 12.08.2019

W

ir irren über den

Friedhof. Finden

lange nicht, was wir

erhoffen, wollen die

Suche schon been-

den, und dann plötzlich doch: Da sind

die Gräber der Deutschen. Und, wie un-

wahrscheinlich: das Grab meiner Groß-

mutter. Ich kannte sie nicht, nur ihren

Namen, sie starb 1978. Theresia. Meine

kleine Tochter, die mit Zweitnamen

auch Theresia heißt, legt ihrer Urgroß-

mutter Theresia Blumen aufs Grab.

VON JAN GROSSARTH

Diese Blume, von Theresia zu There-

sia, vom Kind zum Grab, von Geburts-

jahrgang 2008 zu Jahrgang 1918, verbin-

det uns plötzlich mit diesem Ort. Vor-

her hatte ich von Crvenka viele Bilder

im Kopf, deshalb auch diese Reise. Die

Bilder hingen aber nicht miteinander

zusammen und nicht mit meinem Le-

ben. Es fehlten mir die Wege und die

Momente, die die Bilder verbinden,

auch die Dürfte, der Wind, die Begeg-

nungen.

Und trotzdem, seitdem ich ein Kind

bin, begleitet mich Crvenka, Jugosla-

wien. Was wird es mir jetzt noch bie-

ten?

„„„Tscherwenka“, sagten die vielenTscherwenka“, sagten die vielen

Tausend Deutschen, die hier lebten,

fffrüher. Ich habe die Erzählungen mei-rüher. Ich habe die Erzählungen mei-

nes Vaters im Ohr. Bevor wir die Reise

dorthin gemacht haben, stellte ich mir

das heutige Crvenka vor wie ein Puzzle

aus seinen Kindheitsbildern, aber von

1 000 Teilen fehlten 950.

Ich sah alles wie auf Schwarz-Weiß-

Fotos: Kinder, die knietief im Franzens-

kanal stehen, im Hintergrund das

Strandbad, und die im Kanal Stücke von

WWWassermelonen essen, welche sie vonassermelonen essen, welche sie von

den Feldern der Bauern geklaut haben.

Es gibt Bäuerinnen und Landarbeiter in

Leinenkleidern, die einen merkwürdi-

gen pfälzischen Dialekt sprechen. Frau-

en, mager und zäh wie alte Pferde. Die

Schüler glotzen eines Tages mit offen-

em Mund, wenn sie mit sechzehn oder

siebzehn Jahren das erste Mal in die

Stadt reisen, nach Novi Sad, und sie

dort ins Theater gesteckt werden. Es

ist, als führe man Ochsen ins Ballett.

AAAber an der Ballerina hätten sie schonber an der Ballerina hätten sie schon

Interesse und sie würden sich liebend

gern um sie prügeln, bis ihnen die Na-

sen schief stehen.

Mein Vater war einer der letzten

Deutschen, die hier in Crvenka zur Welt

kamen, 1940. Und einer der wenigen,

deren Mutter nach dem Krieg blieb und

das überlebte. Jetzt reise ich dorthin,

mit meinen zwei Kindern, auf der Suche

nach Bildern, nach denen ich plötzlich

eine Sehnsucht entwickelt habe und

nicht weiß, was das bedeuten soll. Was

bleibt von einer Familiengeschichte, die

längst vergangen ist? Wo niemand von

uns verblieben ist, wo es gerade noch

das letzte alte Grab zu sehen gibt?

Die Vojvodina ist eine flache Acker-

landschaft im nördlichen Serbien, pas-

sable Straßen, langweilige Städtchen

mit Bäckereien, chinesischen Plastik-

warengeschäften und kleinen Super-

märkten. In Subotica aber erinnern

prachtvolle Gebäude eindrucksvoll an

die Vergangenheit: katholische Kirchen

aus ungarischer Zeit, lutherische aus

deutscher Siedlungszeit, eine prächtige

Synagoge. Ansonsten: Kleinstädte vol-

ler mittelalter Menschen in unspekta-

kulärer Kleidung, geschäftig, längst

nicht mehr bäuerlich, bestenfalls Hüh-

ner haltend. Weizen, Mais und Rüben

sind da auch, auf Feldern groß und ein-

seitig wie in Vechta.

Am Ortsteingang von Crvenka liegen

die alten Weinkeller der Deutschen, die

mein Vater noch Volksdeutsche nannte

• ein Nazibegriff, wie mich Wikipedia
  erinnert, aber bei ihm war er immer
  leicht ironisch verzerrt zu „Volksdeit-
  sche“. So sagten sie es hier eben zu sich
  selbst, als er ein Kleinkind war. Das
  „„„Volk“ verschwand dann 1945, finis ger-Volk“ verschwand dann 1945, finis ger-
  mania, nach Westen oder in tödliche
  Lager.
  Die Weinkeller an der Straße, ich ken-
  ne sie von schwarz-weißen Fotos. Ihre
  Eingangstore aus Holz sind nun meist
  verrottet, in einem ist ein Lädchen mit
  Grabblumen. Dahinter hat sich der
  Friedhof versteckt. Tausend Grabsteine
  aus Marmor gibt es dort, überladen mit
  Plastikblumen. die Portraits der Toten
  sind nach serbischer Art auf die Grab-
  steine eingraviert. Und da ist das Ende
  des Friedhofs, nein doch nicht, da
  schaut ein alter Grabstein heraus. Und
  noch einer, unter Efeu, unter Rosen, un-
  ter Bäuschen, wie in einem Indiana-Jo-
  nes-Film. Hier also liegen sie, die alten
  Volksdeitschen, verabschiedet mit
  frommen Reimen: „Hier ruhet in Frie-
  den Josef Fuchs, gestor. in seinem 28.
  Lebensjahre am 24. Juli 1901. Ruhe sanft
  in der Stille. Denn es war Gottes Wille!“
  Ich finde die Gräber der Dauermanns
  und Welkers und Albrechts und
  WWWelschs und so weiter. Viele Grabsteineelschs und so weiter. Viele Grabsteine
  sind verwittert und zerbrochen. Und

plötzlich entdecke ich, völlig unterwar-

tet, das Grab meiner Großmutter The-

resia. Laut Grabinschrift starb sie als

„„„Terezija“.Terezija“.

In Crvenka gibt es kein Kanal-

schwimmbad mehr, keine Melonendie-

be, keine Melonenfelder. Im Internet

fffindet man einen alten Stadtplan ausindet man einen alten Stadtplan aus

der Zeit vor dem Krieg, der sagt: hier

wohnen Deutsche, dort Deutsche, über-

all Deutsche, und überall auch der eine

oder andere Grossarth. Diese Region ist

bis heute ein Melting Pot. Ein Teil von

Crvenka ist heute serbisch, ein Teil un-

garisch, einige Bewohner der Region

sind russisch, kroatisch, rumänisch.

Und dann nimmt uns die Geschichte

wieder liebevoll an die Hand. Wir essen

mittags an der Straße ein schwitzendes

Pleskavica mit Ketchup, für umgerech-

net 1,80 Euro, aus Presshackfleisch von

Schwein. Flach wie eine Flunder. Da,

neben uns, steht ein älterer Mann in Le-

derjacke, spricht etwas Englisch, fragt

wer wir sind, und ich sage, mein Vater

kommt von hier, und er fragt: „Ger-

man“? Und er freut sich über unser Ja

und sagt, hier war mal jedes Haus von

Deutschen bewohnt, er kenne den alten

Stadtplan aus dem Internet, und er

sagt: Sein Nachbar, der spreche noch

Deutsch.

Den suchen wir, und der Nachbar öff-

net uns die Tür, er war angeln am Kanal,

hat einen Zander gefangen. Er mag kei-

nen Fisch, seine Frau auch nicht, der

Nachbar wird ihn später holen. Der

Mann lässt uns rein in die bescheidene

Stube mit Polstermöbeln, einem ural-

ten Computer und an den Wänden vie-

len Schwarz-Weiß-Bildern von den Ah-

nen. Hier hießen alle wie er, sieben Ge-

nerationen. Julius heißt der Nachbar,

sein Deutsch ist etwas holprig, ein

Mischmasch aus Akzenten, noch pfälze-

risch, aber auch jugoslawisch. Er ist der

sechste Julius in seiner Familie, und

sein Sohn heißt auch Julius, ein Punk-

musiker in Belgrad. Julius, Anfang sech-

zig, erzählt, was aus dem Rest seiner Fa-

milie wurde, sie sind jetzt in der ganzen

WWWelt verstreut, in Kanada, Neuseeland,elt verstreut, in Kanada, Neuseeland,

Amerika und Heidelberg. Auf dem Holz-

schrank steht ein präparierter Tiger-

fffisch aus dem Kongo, den hat mal einisch aus dem Kongo, den hat mal ein

Cousin gefangen und als Gastgeschenk

nach Crvenka mitgebracht.

Tscherwenka sagten die Deutschen,

Crvenka schreiben die Serben, Cser-

venka schreiben es die Ungarn; ein un-

bedeutender Ort im Nichts, der mich

plötzlich packt, von dem ich mehr er-

fffahren will, über ihn, über mich. Undahren will, über ihn, über mich. Und

am Ende lande ich ganz woanders:

Denn auch gespenstische Bilder von

hier habe ich ja noch im Kopf, Bilder aus

den Erzählungen meines Vaters. Er fraß

als Kind den Kalk von den Wänden, so

groß war der Hunger, als er vier oder

fffünf war und der Krieg fortgeschritten.ünf war und der Krieg fortgeschritten.

Die Faschisten warfen Hunderte Parti-

sanen und Juden unter das Eis der Do-

nau. Als der Krieg vorbei war, brauchte

man hier einen slawischen Namen,

wenn man als Deutscher überleben

wollte; meine Familie hatten zum Glück

auch einen. Mein Vater, vier, musste

den Wehrmachtsoldaten entgegenbrül-

len: „Heil Hitler! Für ein freies und eini-

ges Europa!“

Papa erzählte auch einmal von Dub-

sky, dem tschechischen und jüdischen

Direktor der Zuckerfabrik, der ein Be-

kannter der Familie gewesen sei. Gu-

stav Dubsky war schon älter als sechzig,

als die Nazis ihn im April 1941 erhäng-

ten. „Die Nazis“ waren in diesem Fall

aaaber nicht die Berufsmörder der SS,ber nicht die Berufsmörder der SS,

sondern ein im Morden ungeübter Mob

einfacher Volksdeutscher aus Tscher-

wenka. Und jetzt gehe ich diesem

schrecklichen Bild nach, spaziere am

Kanal zur Zuckerfabrik, die damals die

größte des Balkans war und heute in

griechischem Eigentum ist.

Ich stehe vor dem Tor der Fabrik, der

Kanal liegt in meinem Rücken, und ich

blicke von der Pforte in den Innenhof,

wo der Mord laut den dünnen Quellen

geschehen ist. Hier ist nicht mal eine

kleine Erinnerungstafel zu sehen. Ich

fffrage den Pförtner: Gibt es hier in Ihrerrage den Pförtner: Gibt es hier in Ihrer

Fabrik alte Bücher, Bilder, ein Archiv?

Irgendetwas über Dubsky? Ich darf hin-

eingehen zu einer Direktorin. Sie hat

kein Archiv und den Namen Dubsky

noch nie gehört. Es gibt an histori-

schem Material bloß ein Buch: „100 Jah-

re Zuckerfabrik“, darin ist eine Liste der

fffrüheren Direktoren. „1925–1941 Gustavrüheren Direktoren. „1925–1941 Gustav

Dubsky“, und zudem ein Satz: Dubsky

wwwurde im April 1941 nach Einmarsch derurde im April 1941 nach Einmarsch der

ungarischen Faschisten ermordet. Von

ihm gibt es hier kein Bild mehr und kein

Gedenken.

Und nun ist das die Geschichtsspur,

der ich nachgehen muss. Ich frage am

nächsten Tag Julius: Kennst du Dubsky?

Ja, sagt er, den Namen kennt hier jeder,

der war der Besitzer der Zuckerfabrik,

aaaber was ist mit dem? Warum fragst du?ber was ist mit dem? Warum fragst du?

Am Abend läuten die Kirchenglocken.

Sie locken mich hinein. Die Messe wird

auf Ungarisch und Kroatisch gehalten,

der Priester ist verschnupft, hat fettiges

Haar und sieht ärmlich aus, mager und

mit schlechten Schuhen. Nach der Mes-

se spreche ich zwei alte Leute. Die Frau

spricht gut Deutsch, der Mann etwas.

Da frage ich sie: Erinnern Sie sich an

Dubsky? Ja, sagt die Frau, der Name sei

ihr bekannt, der sei unfassbar reich ge-

wesen. Er nickt.

„„„Wurde er begraben?“Wurde er begraben?“

„„„Vielleicht, wer weiß. Da gibt es dochVielleicht, wer weiß. Da gibt es doch

den jüdischen Friedhof, da vielleicht.“

AAAuch sie haben alle kein Bild mehruch sie haben alle kein Bild mehr

von ihm. Es gibt keines mehr, dabei war

er der wichtigste Mann an diesem Ort.

Es gibt bloß noch Nachreden über sei-

nen Reichtum. Aber hättet ihr Dubsky

nicht ermordet, wäre eure Heimat nicht

verloren gegangen, denke ich. Und wäre

es dann vielleicht noch meine?

AAAbends spät essen wir Palatschinkenbends spät essen wir Palatschinken

und Pizza auf ungarische Art an einem

Straßenverkauf. Sie alle sind so freund-

lich: Ihr seid Deutsche? Wir wohnen in

einem Haus von Deutschen, wir auch,

wir auch. Wir kaufen unsere Gebraucht-

wagen immer in Deutschland. Wie fin-

det ihr uns Serben? Wirklich, ja? Oh,

wie schön.

Am nächsten Tag trinke ich an der

zentralen Straßenkreuzung einen serbi-

schen Mokka mit Julius. Als ich ihn zu

seinem bescheidenen Haus begleite und

mich dann von Julius verabschiede,

geht er in einen Schuppen und bringt

mir eine Flasche mit selbst gebranntem

Birnenschnaps. Im Schuppen lagern

viele Flaschen, in einem Dunkel aus

Spinnenweben und Feuchte. „Die Bir-

nen kommen von einem Birnbaum aus

unserem Garten, der ist fast 250 Jahre

alt“, sagt er. Eine deutsche Birne, meint

er, sei das. Die ersten Auswanderer

brachten sie aus der Pfalz, im späten 18.

Jahrhundert, auf den Donaubooten, auf

denen sie hierherreisten. In Crvenka

werde diese Birne sehr bewundert, sie

trage mehr als eine Tonne Frucht, im-

mer mehr und mehr, sein Keller sei vol-

ler Birnenbrand. Viele Nachbarn hätten

schon versucht, Ableger zu der deut-

schen Birne ziehen, aber das gelinge

einfach nicht.

So große Mühen, so ein schreckliches

Ende. Als die Deutschen kamen, mit ih-

ren Birnbäumen, Saaten, Gräten, Bibeln

und Frauen, kamen sie in der Hoffnung

auf Land, von Österreich angesiedelt als

Bollwerk gegen die Türken. Bald verlo-

ren Tausende ihr Leben auf den Fel-

dern. Die Ernten waren mager, die Ar-

beit mörderisch. Die erste Generation

tot, die zweite hatte nur Brot, der drit-

ten geht es erst gut, sagte man. So war

es, und zwischendurch kam die Chole-

ra. Und dann der Sturm, und dann der

deutsche Donner, und dann nichts

mehr.

Es geschahen in Crvenka nicht nur

im Hof der Zuckerfabrik Kriegsverbre-

chen. 1944 wurden die letzten elf Juden

und drei zum Christentum konvertierte

Juden ins Konzentrationslager Subotica

deportiert. Vier überlebten. Und im Ok-

tober 1944 gab es in Tscherwenka eine

der grausamsten Massenermordungen

von Zwangsarbeitern des Krieges, wie

der Historiker Randolph Braham in sei-

ner Enzyklopädie festhält. Auf einem

Marsch nach Sombor erschossen SS-

Leute eine ganze Nacht lang hindurch

insgesamt rund 750 Menschen. Sie war-

fffen sie in Sandgruben, in welche die SS-en sie in Sandgruben, in welche die SS-

Leute schließlich noch Handgranaten

fffeuerten. Die Opfer waren Juden, Zeu-euerten. Die Opfer waren Juden, Zeu-

gen Jehovas und Adventisten, ermüdete

Zwangsarbeiter der Ziegelfabrik. Julius

sprach das Thema nicht an, obwohl die

Ziegelfabrik seiner Familie gehörte, und

mein Vater meinte nach meiner Reise

zu mir, er habe Nächte nicht schlafen

können, als ich ihm sagte, dass dieses

Massaker wirklich gewesen sei. Er

meinte, sich an die Leichenberge am

nächsten Morgen erinnern zu können,

so wie sich ein vierjähriges Kind erin-

nern kann, aber er könne einfach nicht

mehr sagen, ob es stimme, aber er spüre

Todesangst.

Ich und Julius, wir umarmen uns zum

AAAbschied, ich lade ihn nach Frankfurtbschied, ich lade ihn nach Frankfurt

ein, da will er bald sowieso hin, einen

gebrauchten Mini-Cooper für die Frau

kaufen, den sie sich schon lange wün-

sche. Als ich gehe, sehe ich noch einmal

den Blick des Tigerfischs aus dem Kon-

go, der bissig auf dem Regal verstaubt.

Dann denke ich noch lange an ihn, Juli-

us, aber nicht weniger denke ich an

Dubsky.

Ich suche jetzt sein Grab. Ein junger

Serbe, den ich nach dem jüdischen

Friedhof frage, fährt mit seinem Auto

vor und zeigt mir den Weg. Der Fried-

hof ist überwuchert, ebenso wie der

volksdeutsche. Eingezäunt, aber mit of-

fffenem Tor, vor drei Jahren saniert,enem Tor, vor drei Jahren saniert,

doch ungepflegt. Da liegen: Julia Löwy,

geb. Schäffer. Cäcilie Steinfeld, geb. Kö-

nig. Sofie Löbe, geb. Frank. Einige

mehr. Dubsky nicht. Opfer von Kriegs-

verbrechen bekamen keine Gräber, das

weiß jeder. Wir gehen etwas durch das

Gestrüpp, der Serbe legt Grabsteine

mit seinen Füßen von Brombeersträu-

chern frei. „Wie findest du uns Ser-

ben?“, fragt er.

Dubsky ist, wie erwartet, nicht zu fin-

den. Ich habe nun einfach den Wunsch,

ein Foto von ihm zu finden. Also muss

ich in die Archive eintauchen, vielleicht

gibt es da mehr Erinnerungen an ihn.

Ich fahre also nach Novi Sad, ins Archiv

des Museums der Vojvodina. Im Mu-

seum sind alte Bauerntrachten ausge-

stellt, die Kutsche der K&K-Reisenden,

ein Gemälde von dem Kindermord in

Serbien durch die osmanischen Besat-

zer. Ich frage im Archiv nach Bildern

von Dubsky, und ich finde aber auch da

keine Fotografien. Sie geben mir aber

immerhin einige alte Zeitungen.

Ich blättere, Jahrgänge 1925 bis 1942,

die Zeitung ist damals auf Deutsch, Un-

garisch und Serbisch erschienen. „Kö-

zepbacska“ für die Mittel-Batschka er-

scheint mit einem mutigen Vorwort, als

in Deutschland schon der Faschismus

aufrüstet. Am 27. Juni 1935 schreibt das

Blatt im Vorwort, den Sturm im Blick

und die armen Seelen: „Wir wollen die

guten alten Zeiten, in welchen weder

ein völkischer noch ein religiöser Ge-

gensatz herrschte, als ein jeder einzig

und allein als der Sohn eines einzigen

Gottes in Betracht kam, erneuern. Jene

Zeit, in welcher nach dem grimmigen

Kampfe und der grausamen Zerstörung

der sich abwechselnden Völker ein neu-

es Leben erspross und die neuen Be-

wohner mit den alten zusammen in

fffriedlicher Eintracht das gesegneteriedlicher Eintracht das gesegnete

Feld bestellen. Wir verkündigen Friede

und Liebe. Wir huldigen keinerlei

künstlich in die Mode gebrachten

Schlagworten – dies sind Kinder der

Gegenwart. Rassen, Nationen, Mächte

fffallen, Neue entstehen, das Dasein desallen, Neue entstehen, das Dasein des

Menschen aber wird von einem ewigen

Gesetze geregelt.“

Oma Theresia war eine Sekretärin im

Rathaus, lese ich dann in einem Buch

über Tscherwenka, das von Volksdeut-

schen verfasst wurde, noch im völki-

schen Jargon der 50er. Hier erfährt man

vieles über die Volksdeutschen aus völ-

kischem Blick, aber sie schreiben kaum

ein Wort über die anderen Menschen,

die hier lebten. Kein Wort über Dubsky.

WWWortwörtlich aber: „Die Juden unterla-ortwörtlich aber: „Die Juden unterla-

gen, machten nacheinander bankrott,

wanderten ab oder starben. Schließlich

gab es nur noch einige Juden, deren

Tempel zerfiel.“ Und so lese ich und le-

se und verliere mich in Worten und fin-

de Dubsky wieder nicht.

Wochen später kommt ein Brief nach

Frankfurt. Vom Archiv der Vojvodina,

mit dem Ergebnis ihrer Recherche über

Gustav Dubsky. Ich öffne den Um-

schlag. Ich blättere die Papiere zügig

durch, und es ist wieder nur Text. Über

seine Anteile an der Fabrik, Aktionärs-

strukturen, die Enteignung der Fabrik

durch die Kommunisten. Auf einem Pa-

pier ist Dubskys Unterschrift, sie ist

wunderschön geschwungen, lebensfroh,

fantasievoll, so wertvoll wie ein Foto.

Als wir die Vojvodina verlassen, zie-

hen Maisfelder vorbei und Rüben, ein

buntes Haus, das Salas137 heißt und

neuerdings ein bunt gefliester Ferien-

bauernhof ist, auch ein Reiterhof mit

Luxushotel im kommunistischen Stil.

Im Kofferraum liegen das Buch „100

Jahre Zuckerfabrik Crvenka“ und eine

Flasche volksdeutscher Birnenschnaps.

In meiner Erinnerung habe ich jetzt ei-

gene Bilder. Sie machen mich unabhän-

giger vom Erinnern anderer, von My-

then und Fantasien, sie sind konkret

und verbinden mich gerade deshalb tie-

fffer mit der Vergangenheit, mit der mei-er mit der Vergangenheit, mit der mei-

ner Vorfahren, mit der Dubskys. Ich se-

he: Julius’ freundliches Gesicht, den

verhärmten Blick des alten Weibes aus

der Kirche, die fantasievolle Unter-

schrift Dubskys. Ich habe einen Ein-

druck davon gewonnen, wie plötzlich

KKKulturen verschwinden können undulturen verschwinden können und

dass auch mein Leben davon betroffen

ist. Das ist sehr viel für eine Reise.

Reise zum letzten

deutschen Birnbaum

In der Vojvodina

lebten Generationen

meiner Vorfahren.

Das ist lange

vergangen. Ist die

Geschichte der

Donauschwaben

noch meine? Und wie

verändert es das

Erinnern, wenn man

die Orte der

Großeltern besucht?

Eine Landstraße in der Vojvodina

(oben). Erinnerungsfoto mit der Groß-

mutter (2.v.l.) unseres Autoren (Mitte).

Das Grab der Großmutter in Crvenka

FOTOS: JAN GROSSARTH

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12.08.19 Montag, 12. August 2019DWBE-HP

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22 FEUILLETON *DIE WELT MONTAG,12.AUGUST2019

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