Agatha Christie - Cartas na Mesa

se esqueça de que não estamos no verão. Vá buscar
um.
Anne sacudiu a cabeça.
— Não estou com frio.
Mas tremeu de leve ao responder.
— Entendeu minha teoria? — prosseguiu Mrs.
Oliver. — Eu diria que um dos pacientes do Roberts
se envenenou por acidente, mas claro que, na
verdade, foi tudo obra do doutor. Eu diria que ele já
matou uma porção de gente desse modo.
As faces de Anne ficaram repentinamente rosadas.
— Será que os médicos em geral querem assassinar
os pacientes a torto e a direito? — perguntou. —
Isso não teria um efeito meio negativos sobre as
suas clínicas?
— Teria de haver um motivo, é lógico —
respondeu Mrs Oliver, de maneira vaga.
— Acho a idéia absurda — afirmou Anne, com
firmeza totalmente melodramática e absurda.
— Anne! — exclamou Rhoda, numa agonia de
embaraço. Olhou para Mrs. Oliver. Seus olhos,
bastante parecidos com os de um spaniel
inteligente, davam impressão de tentar dizer algo
assim: — "Procure compreender. Procure
compreender", diziam.
— Acho a idéia magnífica, Mrs. Oliver — declarou