Agatha Christie - Cartas na Mesa

como for, bem que eu podia ir só pra ver.
Atravessou a rua. dobrou à direita e depois à
esquerda, subiu a Harley Street, parando finalmente
à altura do prédio de apartamentos que Mrs. Oliver
sempre descrevia vagamente como "no meio das
casas de saúde".
Afinal, ela não me vai comer, pensou Rhoda,
entrando resoluta no prédio.
O apartamento de Mrs. Oliver ficava no último
andar. Um funcionário de uniforme a fez entrar no
elevador, deixando-a num elegante tapete novo
diante de uma porta verde clara.
Que horror, pensou Rhoda. Pior que ir ao dentista.
Mas agora tenho que ir até o fim.
Corada de constrangimento, apertou a campainha.
A porta foi aberta por uma empregada velhusca.
— A Mrs... será que eu... a Mrs. Oliver está em
casa? — perguntou Rhoda.
A empregada recuou. Rhoda entrou; foi
conduzida a uma sala de estar na mais completa
desordem.
— Que nome devo anunciar, por favor? —
perguntou a empregada.
— Ah... hum... Miss Dawes... Miss Rhoda Dawes.
A empregada retirou-se. Depois do que a Rhoda
pareceu mais ou menos um século mas na verdade