António Lobo Antunes - Até Que as Pedras se Tornem Mais Leves Que a Água PT (2017)

e o que significa

• Muito bem
  agora que vais morrer, que mais umas semanas apenas, mais uns dias talvez, mais
  umas horas e pronto, que o conselho


• Não fales
  porque falar cansa não é, já que estamos com a mão na massa aqui entre nós como
  será comigo, não quero saber, não me contem, o rim também ou outra coisa qualquer,
  a garganta, o joelho, este incômodo aqui


• Não te rales que se não perdeste o apetite não é nada de grave
  mas o médico, sério


• Vamos fazer exames
  o médico não digo que simpático nem desagradável, digo que com uma ruga mas se
  calhar a mesma ruga para todos, se calhar sofre da vesícula ou isso


• Até conhecer o resultado não posso adiantar nada
  e um aperto de mão à despedida não enérgico, mole, os olhos poisados em mim que
  não entendo o que dizem, um soslaio à minha mulher, um soslaio ao meu filho, a boca
  à beira de uma frase e a arrepender-se, a calar-se, cinco dias até o laboratório completar
  os testes, mais cinco ou seis à espera do diagnóstico de forma que o apetite a sumir-se
  de aflição, beber água todas as manhãs antes de me pesar na balança de modo a
  aumentar os números que aparecem naquele quadradinho entre os pés e mesmo assim
  menos trezentos gramas e os trezentos gramas assustadores, amanhã em vez de meia
  garrafa bebo uma garrafa inteira, não faço chichi antes, guardo o cocó para depois,
  guardo os chinelos que apesar de leves sempre ajudam um bocadinho, não tiro as calças
  do pijama, continuo com a gilete na mão que embora leve não flutua, o capitão para a
  tropa designando as pacaças da cadeira que o Bichezas lhe colocou cá fora


• Quero esta carne salgada
  e os olhos dela abertos, úmidos, a mais pequena com uma mosca poisada na íris, tudo
  come tudo neste sítio, ao menos nós na aldeia só comemos o porco, trazemos os restos,
  inclusive os gritos deles, para Lisboa, a minha mulher a abanar a cabeça desgostosa


• Que horror
  continuando o croché, havia alturas, em que me apetecia morrer, o pelotão que
  montava a guarda fora do arame voltava sempre antes de amanhecer, começavam a
  distinguir-se as árvores e o posto da enfermaria quando uma faixa lilás no horizonte, os
  eucaliptos menos negros, as barracas onde os homens dormiam mais nítidas, o
  apontador de metralhadora que nunca falava com ninguém, nunca sorria, de joelhos
  num pedaço de lona a lubrificar o cano, o médico para o meu pai


• Se alterarmos o tratamento à sua senhora pode ser que resulte nisto da medicina o
  que mais há são surpresas
  macas com criaturas caladas, doentes numa salita, de cara nas mãos, em bancos
  corridos, uma velhota a puxar um tacho e um garfo de um saco de plástico tentando que
  uma rapariga ao seu lado aceitasse um cozidito e a rapariga, sempre de pálpebras
  descidas, a empurrar-lhe o braço com o cotovelo


• Largue-me