Eu estou cercado por duas caixas de ovos vazias, cascas e
gema sujando todo o balcão e pela milésima vez o molho fica
empelotado.
Por que isso está acontecendo?
Minha mãe faz parecer tão fácil.
Eu olho para o relógio e fico um pouco em pânico quando
noto que são 17h45. Eu só tenho mais quinze minutos para
acertar esse molho, esquentar tudo e provavelmente trocar de
camiseta, já que eu suei essa inteira tentando fazer essa droga
de molho sofisticado.
Depois de ver trechos estratégicos de um tutorial no YouTube,
finalmente percebo que o fogo esteve alto demais esse tempo
todo. Eu passo o olho pela décima terceira vez na receita que
minha mãe escreveu à mão, e ela não fala nada sobre a
temperatura. Então eu jogo o papel no balcão e, quando olho
novamente para ele percebo uma pequena anotação no verso:
abaixe o fogo antes dos ovos.
Ótimo. Que ótimo.
Agora, usando o fogo baixo, bato as gemas e misturo à
manteiga – meu pulso já gritando – e o molho fica aveludado em
vez de uma meleca empelotada.
— Puta merda, consegui — eu digo, respirando aliviado
enquanto provo. Cremoso. Perfeito. Então adiciono uma pitada
de sal só por segurança.
Eu arrumo rapidamente a mesa, dobro os guardanapos
embaixo dos talheres e até coloco flores no centro.
Um ramo de cerejeira.
Mais cedo fui até o parque para garantir que elas estivessem
presentes nesse jantar, então algumas das flores já estão meio
murchas.
Enquanto os filés ficam prontos, eu despejo o molho em
pequenos ramequins em vez de por cima da carne, já que Marley
é exigente quanto ao uso de molhos. O segundo ramequim
demora um tempo enorme para encher, o molho escorre da
panela em um ritmo glacial. Impaciente, eu dou um tapinha no
fundo da panela e claro que tudo cai de uma vez, transbordando
car0l
(CAR0L)
#1