viver?,
as carnes dançando com os ossos...,
ou estarei saldando meus erros, no outro mundo, que este mesmo, aqui, num agora
inesgotável?,
não, ninguém vem me ver, ninguém, ... disseram que minha filha, uma vez por mês,
irene...,
traz bolachas recheadas,
descreio,
que filha?,
só se mamãe, e eles confundindo tudo, mas...,
melhor nem pensar nisso,
acho que faz uns dez anos que não como nem biscoito de polvilho...,
bolacha recheada!, pra cima de mim?,
às vezes mamãe me visita, no mais frio da noite..., entra quietinha no quarto, fala do
pai, seu marido, lá longe, no meio do arrozal, a madrugada cansando os afazeres do
dia seguinte, por antecipações, nos entremeados da vigília,
... me vela os sonos, puxa a coberta e revela,
dorme, ela fala, dorme,
eu lhe obedeço sem fazer força, o pesinho das pálpebras que ninguém aguenta, na
bagagem dos sonhos, sobrepesadas,
as tarefas e as obrigações vistas, revistas,
... e folheio os meus dias nas páginas adiante, então, impressas na mais funda quimera,