A Santa Aliança

durante os longos segundos em que Marcus se concentrou em caminhar do modo
mais normal possível, sem demonstrar nenhum sinal de dor nem de confusão,
pensando que precisava ir embora de lá, que tinha de sumir o quanto antes.
Marcus prestou atenção aos passos da enfermeira. Lentamente, foram ficando
abafados, até sumirem. Marcus não se voltou; continuou avançando para a fresta de
luz.
Porta entreaberta. Mudança de cenário. Abriu, entrou na sala administrativa,
ficou um instante sem saber muito bem por que estava ali. Pensou: “RIG363”.
Tornou a recordar aquilo, repetidas vezes, e depois se aproximou do computador,
que estava ligado; talvez fosse a única luz ali dentro, uma tela, uma janela, um lugar
por onde olhar, para poder ver, para ver onde Eva estava e salvá-la. Sentou em
frente ao monitor. Senha. Digitou “RIG363”. Teclou Enter, e... nada. Por quê? O
que faltava? O nome de administrador. Qual? Quatro letras. Quatro espaços que
piscavam, um coração que disparava. Era o dele próprio? Dava para ouvir. Via os
espaços vazios. Caracteres que faltavam. Ou números. Não, letras; talvez iniciais de
nome? Não; não havia o usual, que eram apenas duas; ali, estavam pedindo quatro.
Olhou em volta. Nada. Saiu da sala. Deu uma rápida olhada no letreiro da porta.
“Johannes Frausing, médico-chefe.” Marcus tornou a entrar. Johannes Frausing.
Marcus pensou nas senhas e nos códigos de identificação que tinham todos os
soldados do Exército dinamarquês. Sempre se compunham das duas primeiras
letras do primeiro nome e do sobrenome. Digitou JOFR nos quatro espaços vazios
debaixo da senha, deu Enter e esperou. E, diante de seus olhos, abriu-se um mundo
novo. “Outro mundo novo”, pensou. Os pacientes, seus históricos. Só faltava clicar
para entrar.
“Número de identidade.” “Nome.” Não sabia o número de Eva. Teria de se virar
com o nome, pouco usual. Digitou e, nesse instante, pareceu que nunca tinha
ouvido nome mais belo: Eva Katz.
Histórico clínico breve, lacônico. Em algum momento da década de 90, tinham