A Santa Aliança

Marcus respirou fundo.

• Você não está me entendendo – disse. – Preciso ajudá-la. Não posso explicar
  agora, mas essa coisa não está certa.


• Não está certa? E você me diz isso agora? Eu já tinha dito que não estava certa
  no caso do velho, lá nos banhos. E no do jornalista.
  Marcus ouviu o molho de tomate ferver na cozinha.


• A coisa estava certa no caso deles, e tudo bem que você esteja contra mim agora.
  Estou fora, David.


• Você não é dono do seu destino.


• É, não sou. Tem razão. Não sou dono do meu destino. Estou fora. Você
  continua dentro. Ainda precisa se defender de gente como eu. Não consigo pensar
  em outra coisa; só nela. Agora estou no meu direito. Você entende? Quero salvá-la.


• Eu entendo é que você bateu a cabeça, isso sim.


• Ajude-me. Pelos velhos tempos. Eles têm alguma pista? Você sabe onde ela está?
  David balançou negativamente a cabeça.


• Você não quer dizer? Ou eles não sabem?


• A gente não pode falar sobre isso.


• Quem não pode? Eu e você?


• Você falaria comigo se a situação fosse inversa?


• Eu não lhe contaria nada, nem uma palavra. Iria me livrar de você na mesma
  hora. Avisaria os outros. Delataria você. Provavelmente o mataria.
  David, magoado, baixou os olhos. Não tinha sido a intenção de Marcus. Este deu
  um passo à frente e abraçou o velho amigo. Os braços de David apenas pendiam,
  frouxos.


• Faça-me um pequeno favor – cochichou Marcus no ouvido de David.
  David quis afastar-se, mas Marcus o segurou. Continuou cochichando; nunca se
  sabia quem podia estar escutando.


• Quando a acharem, avise-me. Tire da janela o vaso de flor. Vai ser esse o sinal.