olhou frustrado para o queijo branco e o frasco de compota de morango.
Apetecia-lhe qualquer coisa, mas não sabia o quê. Fechou com toda a força a
porta do frigorífico. Quem é que estava a tentar enganar? Aquilo que queria
era uma bebida.
Às duas da manhã acordou na poltrona, completamente vestido. Levantou-
se, dirigiu-se à casa de banho e bebeu um copo de água.
– Merda – disse ao seu reflexo no espelho. Foi até ao quarto e ligou o
computador. Encontrou na Internet cento e quatro artigos em norueguês
acerca de suicídio, mas nenhum acerca de vingança, apenas palavras-chave e
links para motivos para vingança na literatura e na mitologia grega. Estava
prestes a desligá-lo quando se apercebeu de que há duas semanas que não via
os e-mails . Tinha dois. Um era do seu ISP, que o avisara há duas semanas que
o serviço ia ser fechado. O outro endereço era [email protected]. Clicou
duas vezes em cima dele e leu a mensagem: Olá, Harry. Não te esqueças da
chave. Anna. Fora enviada duas horas antes de ele se encontrar com ela pela
última vez. Voltou a ler a mensagem. Tão curta. Tão... simples. Presumiu que
era assim que as pessoas escreviam umas às outras. Olá, Harry. Aos olhos de
observadores externos pareceria que eram velhos amigos, mas tinham-se
conhecido apenas durante seis semanas e há muito tempo, e Harry nem sequer
se apercebera de que ela tinha o seu endereço de e-mail.
Quando adormeceu, sonhou que estava de novo no banco com a arma. As
pessoas que o cercavam eram de mármore.