Harry estudou o assaltante. Depois Stine. E percebeu que fora aquela
imagem que o fizera ver repetidas vezes o vídeo, sempre à procura de algo
que estava ali mas que continuava a escapar-lhe.
– O que é? – perguntou. – O que é que tu consegues ver e eu não?
– Tenta.
– Já tentei.
– Imprime a imagem na retina, fecha os olhos e sente.
– Sinceramente...
– Vá lá, Harry. – Ela sorriu. – Isto é que é investigação, certo?
Hole olhou para ela um pouco surpreendido. Depois encolheu os ombros e
fez o que ela disse.
– O que é que consegues ver, Harry?
– O interior das minhas pálpebras.
– Concentra-te. Diz-me aquilo que sobressai.
– Há algo quanto a ele e a ela. Algo... quanto à posição de ambos.
– Óptimo. O que é que tem a posição?
– Estão como... Não sei. Estão de certo modo numa posição errada.
– Errada em que sentido?
Tal como na casa de Vigdis Albu, Harry sentiu-se a afundar. Viu Stine
Grette inclinada para a frente. Como se para captar as palavras do assaltante.
Ele olhava pelas aberturas da balaclava para o rosto da pessoa que estava
prestes a matar. Em que é que estaria a pensar? E em que é que ela estaria a
pensar? Naquele momento imobilizado no tempo, estaria ela a tentar
descobrir quem ele era, aquele homem debaixo da balaclava?
– Errada em que sentido? – repetiu Beate.
– Eles... eles...
Arma na mão, dedo no gatilho. Todos aqueles que os cercam transformam-
se em mármore. Ela está a abrir a boca. Ele vê-lhe os olhos por cima da mira
da arma. O cano a tocar-lhe nos dentes.
– Errada em que sentido?
– Eles... eles estão demasiado próximos.