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PARIS
— Estava começando a achar que nunca mais teria notícias.
Gabriel franziu a testa.
— Foram só cinco dias, Graham.
— Cinco dias podem parecer uma eternidade quando o primeiro-
ministro está fungando no seu cangote.
Eles estavam caminhando ao longo do cais de Montebello, passando
pelos bouquinistes. Gabriel vestia jeans e couro, já Seymour usava um casaco
Chesterfield e sapatos feitos à mão que pareciam nunca ter tocado qualquer
superfície além do carpete que ia do seu escritório ao do diretor-geral.
Apesar das circunstâncias, ele parecia estar se divertindo. Já fazia muito
tempo que não caminhava por uma rua sem guarda-costas, em Paris ou
qualquer outro lugar.
— Você está em comunicação direta com ele? — perguntou Gabriel.
— Lancaster?
Gabriel assentiu.
— Não mais. Ele pediu para Jeremy Fallon servir de intermediário.
— Como você se comunica com ele?
— Pessoalmente e com muito cuidado.
— Mais alguém sabe do seu envolvimento?
— Eu faço tudo no meu tempo livre — disse Seymour, cansado —,
quando não estou tentando ficar de olho nos vinte mil jihadistas que
chamam nossa ilha abençoada de lar.
— Como você está se virando?
— O diretor-geral suspeita que eu esteja vendendo segredos para os
nossos inimigos, e minha esposa está convencida de que tenho um caso. Fora
isso, estou me virando bastante bem.
Seymour parou num dos cavaletes dos bouquinistes e examinou os
livros com certo exagero. Parado atrás dele, Gabriel vasculhou a rua em
busca de evidências de vigilância — uma pose que parecesse muito
artificial, um rosto que ele já tivesse visto muitas vezes. O vento provocava
pequenas ondulações com espuma na superfície do rio. Ao se virar, Gabriel
viu Seymour segurando um exemplar desbotado de O Conde de Monte
Cristo.