A Garota Inglesa

Chiara fechou a persiana e se virou. A saia azul e a blusa branca
frisada a deixavam irresistível. Gabriel não estava mais bravo por ela ter ido
à Rússia contra a sua vontade. Na verdade, ficou feliz em ter a companhia
da esposa. Aquilo tornaria a espera das próximas horas muito mais tolerável.
— Como ela é? — perguntou Chiara.
— Madeline?
— É assim que a chamamos?
— É o único nome que ela conhece — disse Gabriel. — Ela foi...
— O quê?
— Criada por lobos.
— Talvez ela também seja uma loba.
— Ela não é.
— Tem certeza disso?
— Tenho, Chiara.
— Porque ela já enganou você uma vez.
Gabriel ficou em silêncio.
— Desculpe, Gabriel, mas você deve ter considerado a possibilidade
de ela ainda ser leal ao seu serviço.
— Devo ter — falou Gabriel, incapaz de conter a irritação na voz. —
Mas, se ela estiver limpa quando sair do apartamento esta tarde, vou trazê-
la para cá. E depois vou levá-la para casa.
— Que fica onde?
— Inglaterra.
— Ela vai causar bastante comoção.
— Bastante.
— O que vai fazer com ela?
— Vou usá-la para retribuir uma pequena dívida. E depois vou
deixá-la nas mãos capazes de Graham Seymour.
— Pobre Graham.
Chiara sentou na beira da cama e tirou os sapatos.
— Como foi o voo? — perguntou Gabriel.
— Consegui não ferir nenhum dos passageiros entregando as
refeições.
— Bom trabalho.
— Tinha um bebê na primeira classe que chorou o trecho inteiro de
Ankara a Minsk. Alguns passageiros ficaram bem irritados. A mãe estava
envergonhada. — Chiara fez uma pausa. — E eu só consegui pensar que ela