E

SERAINCOURT, FRANÇA

, assim, começou a grande espera — como a chamavam todos aqueles que suportaram

o período terrível, cerca de quarenta e duas horas, durante o qual a mensagem

criptografada ficou intocada em seu pequeno sarcófago de alumínio, na base de um poste

de eletricidade em Kerselaarstraat, no subúrbio de Dilbeek, em Bruxelas. Os atores desse

lento drama eram vários. Estavam dispersos de Bethnal Green, no leste de Londres, a

uma banlieue de imigrantes ao norte de Paris, a um cômodo no coração de um prédio em

Amã conhecido como Fábrica de Unhas, onde um jihadista estava sendo mantido vivo

ciberneticamente por aparelhos. Havia precedente para o que estavam fazendo; durante a

Segunda Guerra Mundial, a inteligência francesa manteve toda uma rede de espiões

alemães capturados vivos e operacionais na cabeça de seus controladores do Abwehr, o

serviço secreto da Alemanha, enviando a eles informações falsas e fraudulentas. Os

israelenses e jordanianos se viam como mantenedores de uma chama sagrada.

O único lugar onde não havia membros da equipe era Dilbeek. Ainda que não

estivesse nem a dois quilômetros do centro de Bruxelas, aquele era um subúrbio

claramente rural rodeado de pequenas fazendas.

— Em outras palavras — declarou Eli Lavon, que patrulhara o local de entrega na

manhã seguinte ao interrogatório de Nabil Awad —, é o pesadelo de um espião.

Um posto de observação fixo estava fora de questão. Também não era possível vigiar

o alvo de um carro estacionado ou de um café. Era proibido estacionar naquele trecho da

Kerselaastraat, e os únicos cafés ficavam no centro da vila.

A solução foi esconder uma câmera em miniatura no tufo de ervas do lado oposto da

rua. Mordecai monitorava sua transmissão altamente criptografada de um quarto de hotel

no centro de Bruxelas, e roteava o sinal para uma rede segura, permitindo que outros

membros da equipe também assistissem. Logo virou um compromisso, um sucesso de

audiência. Em Londres, Tel Aviv, Amã, Paris, oficiais de inteligência profissionais

altamente treinados e motivados ficavam imóveis diante de telas de computadores,

olhando para um emaranhado de tojo na base de um poste elétrico de concreto.

Ocasionalmente, passava por ali um veículo, um ciclista ou um aposentado da vila em

uma caminhada matinal; mas durante a maior parte do tempo a imagem parecia uma

fotografia, e não uma transmissão ao vivo. Gabriel a monitorava de um centro

operacional improvisado no Château Treville, e achava que era a coisa mais feia que já

tinha produzido. Chamava aquilo de Lata ao lado de poste e se xingava internamente por