A Viúva Negra

— E se formos detidas? E se me perguntarem seu nome e eu não souber dizer?
Safia pareceu ponderar seriamente a questão.
— É Asma — disse, enfim. — Asma Doumaz.
— De onde é a Asma?
Safia contorceu os lábios e falou:
— De Clichy-sous-Bois.
— Puxa, sinto muito por ela.
— O que você vai comer?
— Uma omelete.
— Será que eles conseguem fazer uma omelete direito?
— Vamos descobrir.
— Vai comer alguma coisa de entrada?
— Estava pensando em pedir uma sopa.
— Vai ser horrível. Pede uma salada.
— Elas parecem gigantes.
— Eu divido com você. Mas não pede um daqueles molhos horríveis. Só azeite e
vinagre.
A garçonete voltou. Natalie fez o pedido.
— Você fala inglês muito bem — disse Safia, ressentida.
— Meus pais falam inglês, e eu estudei na escola.
— Eu não aprendi nada na minha escola — Safia olhou para a televisão acima do
bar. Estava ligada na CNN. — Sobre o que estão falando?
— Sobre a ameaça de um ataque do ISIS durante a visita do presidente francês.
Safia ficou em silêncio.
— Você já recebeu seu alvo? — perguntou Natalie, em voz baixa.
— Sim.
— É uma operação suicida?
Safia, com os olhos na tela da televisão, balançou lentamente a cabeça para indicar que
sim.
— E eu?
— Vai receber o seu em breve.
— De quem?
Safia deu de ombros, mostrando desinteresse.
— Você sabe o que é? — perguntou Natalie.
— Não.
Natalie olhou para a televisão.
— O que estão falando agora? — quis saber Safia.
— A mesma coisa.
— Sempre falam a mesma coisa.
Natalie desceu de seu banco de bar.
— Aonde você vai?