S

GEORGETOWN

afia obviamente sabia aonde estava indo. Depois de virar à direita na M Street, ela

atravessou voando o farol vermelho no fim da 34th e desviou abruptamente para a Bank

Street, uma viela de paralelepípedos que subia um pequeno morro até o Prospect.

Ignorando a placa de PARE, ela virou à direita e depois, novamente, à esquerda na 33th.

Era uma rua de mão única que cortava todo o West Village de Georgetown do sul para

o norte, com cruzamentos de quatro ruas a cada quarteirão. Safia voou pela N Street sem

desacelerar. Estava segurando o volante firmemente com a mão esquerda. A direita, na

qual ficava o detonador, apertava o câmbio.

— Ainda estão atrás de nós?

— Quem?

— Os americanos! — gritou Safia.

— Que americanos?

— Os que estavam vigiando a gente no hotel. Os que seguiram a gente até o

shopping.

— Ninguém seguiu a gente.

— Claro que seguiu! E estavam esperando a gente agora no estacionamento do hotel.

Mas ele os enganou.

— Quem os enganou?

— O Saladin, é claro! Você não está ouvindo as sirenes? O ataque começou!

Natalie estava ouvindo. Havia sirenes por todos os lados.

— Alhamdulillah! — disse, em voz baixa.

— Sim — concordou Safia. — Alhamdulillah.

Em frente, um idoso entrou na faixa de pedestres na O Street, seguido por um bassê

na coleira. Safia bateu a mão com o detonador na buzina, e ambos, o homem e o cão,

saíram do caminho do carro. Natalie olhou por sobre o ombro. Eles pareciam ilesos.

Bem atrás delas, um carro dobrou a esquina da Prospect Street em alta velocidade.

— Onde já atacamos? — perguntou Natalie.

— Não sei.

— Qual é o meu alvo?

— Em um minuto.

— Qual é o seu?

— Não importa — o rosto de Safia se alarmou. — Estão vindo!