ANJO CAÍDO

O ar esfriou de repente. Chiara fechou o casaco com mais força e observou um grupo
de adolescentes israelenses rindo no outro lado da rua. Eles tinham 16 ou 17 anos. Dentro de
um ou dois anos, estariam no Exército, soldados numa guerra sem fim.
— Não é fácil, Gabriel.
— O quê?
— Pensar em ir embora num momento desses.
— É a outra manifestação da Síndrome de Jerusalém. Você ama a cidade na mesma
proporção que a situação aqui se torna pior.
— Você a ama mesmo?
— Muito. Amo a cor das pedras e do céu. Amo o cheiro dos pinheiros e dos
eucaliptos. Amo o ar que esfria à noite. Amo até mesmo os haredim que gritam comigo durante
meu passeio de carro no sabá.
— Ama o suficiente para ficar?
— Sua Santidade acha que eu não tenho escolha.
— Como assim?
Gabriel contou a conversa que tivera com o papa no terraço no Vaticano, quando o
líder de um bilhão de católicos confessou que estava tendo visões apocalípticas.
— Ele acha que nós já vagamos por muito tempo — concluiu Gabriel. — Que o país
precisa de mim.
— O papa não tem que esperar no hotel se perguntando se você vai voltar vivo de uma
operação.
— Mas ele é infalível.
— Não com relação a questões do coração. — Chiara olhou para Gabriel por um
instante. — Você sabe como vai ser se vivermos aqui? Toda vez que formos para casa, Ari vai
estar na sala.
— Desde que ele não fume, não é um problema.
— Sério?
— Ele é como um pai para mim, Chiara. Eu preciso cuidar dele.
— E quando Uzi pedir a você que faça algo pelo Escritório?
— Eu preciso aprender aquelas três palavrinhas.
— Quais?
— Encontre outra pessoa.
— Com o que você vai trabalhar?
— Eu posso encontrar trabalho.
— Esta cidade é claustrofóbica.
— Nem me fale.
— Nós vamos ter que viajar, Gabriel.
— Eu vou para onde você quiser.
— Eu sempre quis passar um outono na Provence.
— Conheço um vilarejo perfeito.
— Você já foi à Escócia?
— Não que eu me lembre.