Berliner Zeitung - 19.10.2019

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„AlserstesspielenwirantifaschistischerSchutzwall“:

LeaStreisandüberihreKindheitinPrenzlauerBerg–

einAuszugausihremRoman„Hufeland,EckeBötzow“

Lea Streisand:

„Hufeland, EckeBötzow“

Roman. Ullstein, Berlin

2019. 224 Seiten,
      20 Euro. Erscheint
      am 25. Oktober.

Die Premierenlesungist

am 30. Oktober,20Uhr,

im Pfefferberg-Theater.

Moderation&Gespräch:

Marion Brasch.

Zusatztermine am

1. und 7. November.

Für mich war derWesten ein magischer Ort,

wo man jedenTagseine Li eblingssachen anziehen

durfteundsichausschließlichvonSchokoladeernährte.Manwu sste,dassmanniehin-

kommen würde.Aber das war nicht schlimm.

Es war nur gut, dass es ihn gab.Wosollten sonst dieWestpakete herkommen?

BPK/BERND HEYDEB

GERALD VON FORIS

E

ine Höhle.Das war es.Eine große,
finstereHöhle.JedeWand in einer
anderen muffigen Farbe –Bor-
deauxrot,Nachtblau,Tannengrün,
Dunkelbraun.Hier gab esMonster,sov iel
stand fest.Nachts würdenHexen aus den
Eckengekrochenkommen,undderHollän-
dermichelwürdeeinemdasHerzherausrei-
ßen.
„Das wirddein Kinderzimmer.“ Mein
Stiefpapa,einRiesemitBartundJungenau-
gen,standimdüsterenKorridordergiganti-
schen Altbauwohnung und schaute erwar-
tungsfroh auf mich herab.Ich starrte fas-
sungsloszuihmzurück.Dannsahichwieder
in die Höhle.Die stuckverzierteZimmerde-
cke war mitrotbraunerFußbodenfarbe ge-
strichen.
„Das guteOchsenblut“, sagte meinVater
undlächeltezärtlich.AusmeinemErstaunen
wurde Entsetzen.Manwollte mich in ein
Zimmer stecken, das mitBlut gestrichen
war?
„Papa“, wimmerte ich leise.Dann ging
mir ein Licht auf.Ichkicherte .Papa macht
Quatsch, dachte ich.MeinVater machte oft
Witzeüber alles Mögliche.Einmal hatte er
mir erzählt, es gäbeFliegen, die nur einen
Taglebten. Eintagsfliegen.So ein Blödsinn.
Einanderes Malbehaupteteer,dasses Fahr-
stühleohneTürengäbe,dieniemalsanhiel-
ten, undwenn man ein- oder aussteigen
wollte,müssemanhöllischaufpassen,damit
man dasrichtige Stockwer kerwischte.Und
wernichtrechtzeitigvordemDachgeschoss
ausstieg,müsseimKopfstandwiederrunter-
fahren. SowaserzähltemeinPapa.Undnun
sollte das hier meinKinderzimmerwerden.
Daskonnteernichternstmeinen.
DerUmzugswagen kam am 20.Februar.
MeineMutterfand,dasseieingutesDatum
zum Umziehen. Da sei der Winter vorbei.
Frau SchmidtvomZeitungskiosk inAdlers-
hof, der sie diese Theorie darlegte,wiegte
zweifelnd denKopf hin und her.„Also,ick
weeß nich.Mein Jüngsta hatEnde Februar
Jeburtstach, und meistens jehn wir daro-
deln.“
Es schneite tatsächlich in derNacht zu
Donnerstag, dem 20. Februar 1986. Es
schneitesosehr,dassder Umzugswagenam
nächstenMorgen nicht dieEinfahrthoch-
kam.

„Minus zehn Grad waren das“, sagte

meine Mutter,und vierzigZentimeterNeu-

schnee.“MitdenJahrenwurdendieTempe-

ratureninihrenErzählungenimmerniedri-

ger,dieSchneeverwehungendafürumsohö-

her.Zwanzig Grad unter null, behauptet sie

heute,hätte das Thermometer angezeigt,

und der Schnee hätte ihr fast bis zumHals

gereicht.

MeinVater rutschte bei demUmzug auf

einergefrorenenPfützeausundprelltesich

das Steißbein.Er konnte zweiWochen lang

nicht sitzen.Meine Mutter holte sich eine

Blasenentzündung und lag dann fiebernd

aufeinerMatratz ezwischengestapeltenMö-

beln und unausgepacktenKisten im erdfar-

benen Schlafzimmer derVormieter,einge-

hüllt in denPelzmantel, den sievonihrer

Großmuttergeerbthatte,währendmeinVa-

terleisewimmernddieKücherenovierte.

MeineElternhattenunserelichtdurchflu-

teteNeubauwohnunginAdlershofmitSpiel-

platz direktvordem Haus eingetauscht ge-

gen diese 140Quadratmeter Altbau mit 18

MeternFlur,vierMeterhohenWänden,Flü-

geltürenundParkett.Was,zumTeufel,warin

siegefahren?

Daseinzige Fenster meines neuenKin-

derzimmers führte auf einen winzigenIn-

nenhof mit Mülltonnen, einer Teppich-

stange,ander man höchstens Schweine-

bammel machen konnte,und einem spin-

deldürren Bäumchen in derMitte,das sich

tapferdemLichtentgegenreckte.IndenFas-

saden klafften Einschusslöcher aus dem

ZweitenWeltkrieg. DirektuntermeinemKin-

derzimmerfenster,imE rdgeschoss,befand

sichdieLüftungdesDamen-undHerrenfri-

siersalonsModische Linie,und auf der ge-

genüberliegendenSeite grenzte derBillard-

raum des Bötzowstübl an denHof. Es roch

nachHaarspraymitBierund Dauerwellemit

Aschenbecher zwischen Mülltonnen und

Kohlenstaub.

In Adlershofhatteichabendsmanchmal

bei KrögersFernsehen gucken dürfen.Erst

„Sesamstraße“, dann dieNachrichten.Herr

und Frau Kröger waren unsereNachbarn

undschoninRente.SiebesaßeneinenFarb-

fernseherundeineSchrankwand.FrauKrö-

ger saß auf demSofa und trank Likörchen,

währendihrMannwütendWalnüsseausei-

gener Ernte vomGrundstück inGrünau

knackte und auf „die da oben“ schimpfte,

wasichnichtverstand,weildanurderDach-

boden war.Meist schlief er irgendwann in

seinem Sessel ein, und dieNussschalen fie-

lenvonseinemSchoßhinunteraufdieAus-

legware. Wenn ich nach Hause ging,

knirschteesuntermeinenHausschuhen.

MeineElternwaren vonderneuenWoh-

nungbegeistert.EndlichmehrPlatz,rausaus

dem Neubau nachPrenzlauerBerg ,woalle

ihreFreundewohnten.„Bert,guckdochmal,

die Linden!“, freute sich meineMutter bei

der Besichtigung. „Mhm. Klebt uffmAuto-

dach“, brummteHerr Fritzner,derVormie-

ter.Eru nd seineFrau wolltenraus aus der

stinkenden Innenstadt, in eine kleinere

WohnungmitLichtundSchrankwand.

FritznerswarenkleineLeute.Reinkörper-

lichbetrachtet.BeruflichwarerDachdecker

gewesen und sieVerkäuferin in derKauf-

halle.Etwas Größeres konnte man in der

DDR nichtwerden. Diebeiden hattenZu-

gang zuRohstoffen.Wassie unter anderem

dazugenutzthatten,dieriesigeAltbauwoh-

nung optisch ihrem Körperwuchs anzupas-

sen: Über die gesamte Länge des 18-Meter-

FlurswarenaufhalberHöheDachbalkenin

dieWändegetrieben,dieDeckedarüberwar

schwarzgestrichen.Im Wohnzimmer war

auf Brusth öhe eineHolzvertäfelung ange-

bracht, die dem vormals ballsaalartigen

Raum das Flair einerBahnhofskneipever-

lieh. ZurDekoration waren oben auf dem

Sims derVertäfelung Bierdosen drapiert.

LeereBierdosen.AusdemWesten .EineDose

DAB, eineDoseBecks, eine DoseDAB, eine

Dose Becks, immer abwechselnd. Fritzners

würdensichmitKrögersverstehen.

UnsereneuenNachbarnhießenHerrund

Frau Huntgebein.Er war ein halbes Hähn-

chen; sie dagegen sah aus wie eine Riesin,

fast so groß wie meinVater,nur dicker,und

umgebenvonder Sanftmut einer altenEle-

fantendame.

FrauHuntgebeinwarschonindemHaus

geborenworden. „Vor zirka 300Jahren “,

wusste Rico,der sein Kinderzimmer ein

Stockwer küber meinem hatte und bereits

zur Schule ging. Ricos Familie war fast

gleichzeitigmitunseingezogen.Ricokannte

sich aus .Ersagte ger n„zirka“, das klang so

erwachsen.SeinVater war„zirka“ der beste

Volkspolizist der Welt, und seineMutter

backte beim Bäcker auf der anderenStra-

ßenseite „zirka“ die besten Schrippen der

Stadt. Mich beeindruckte das sehr.Das wa-

renwenigstensrichtige Berufe.Meine Mut-

ter saß immer bloß an ihrem Schreibtisch,

rauchte Club-Zigaretten, trank schwarzen

Teeund klapperte mit ihrer Schreibma-

schine.

Mein Vater studierte und war ständig in

Leipzig.OftsaßMamamit vorKonzentration

krausge zogenerStirnvorst apelweisevollge-

tipptemPapierundmaltemiteinemKugel-

schreiberkleineKringelundWortezwischen

die Zeilen. Kurz darauf klapperte die

Schreibmaschine erneut, und diePapiere

landetenunterdemSchreibtischimMüllei-

mer.

Manchmal schaffte ich es,sie zu retten.

DannschleppteichdielosenBlätterinsKin-

derzimmer,setzte mich dortand en Tisch,

trank ausgedachtenTeeaus Puppentassen,

sogkonzentriertand erMineeinesBleistift-

stummels,den ich mir mühsam zwischen

Zeige-undMittelfingergeklemmthatte,und

unterstrichPassagen imTextmitr oten,grü-

nen und blauenBuntstiften.Dazu machte

ich ein möglichstverkniffenesGesicht. Das

SpielhießArbeiten.

HinundwiederkamenFreundinnenmei-

ner Mutter zu Besuch ,die auch Kinder hat-

ten. Dann spielten wirReden. Wirversam-

meltenunsimKreisumdenPuppentisch,je-

derbekameinePuppentasseundeinenBlei-

stift, alle mussten mit überschlagenen

Beinendasitzen,ausgedachtenRauchind ie

Luft pusten undDenkgeräusche machen.

Denkgeräuschewaren„ja“,„aha“,„na,aber“,

„achso“.Undnatürlich„zirka“.

DAS HAUS, IN DEM WIR WOHNTEN,standan

derKreuzungHufeland-,EckeBötz owstraße.

Vonunserem Wohnzimmerfensteraushatte

mandieKreu zunggu timBlick. FastjedeWo-

chekonnte manzugucken,wie ein Unfall

passierte .Die Bötzow warnämlich Haupt-

straße,dieAutos,diedortfuhr en,h attenVor-

fahrt. AberweildieHufelandbreiter warals

dieBötzow,vergaße ndas dieAutofahrer.

Unddann knallte es,und alle Leute kamen

aus denLäden gelaufen.Ausdem Fischla-

den,ausderReinigungundausderBäcke rei,

woRicos Mutterarbeitete.

„Wer hatnSchuld?“,riefdie Fischverkäu-

ferin zur Bäckermeisterin hinüber,und die

antwortete: „DerMann! Schuld hat immer

derMann.Undwenndie FrauSchuldhätte,

dann nur,weilein Mannsie dazugetrieben

hat.“ DieBäckermeisterin war nicht beson-

dersgutaufMännerzusprechen.

DerBäckermeister–ein bulligerTypmit

einem Bru stkasten wieein Trafohäuschen

und einem winzig kleinen Bärtchen auf der

Oberlippe–hattenämlicheineAffäremitei-

ner seiner Angestellten. Jeder imViertel

wussteBescheid.DieStimmungindemLa-

denwarstetsausgesprochenangespannt.

„Irgendwannwardiedannsogarschwan-

ger“, erzählte meineMutter.Sie wollte dort

überhaupt nicht mehr einkaufen,weil ihr

das alles so peinlich war.Sollten die Leute

doch insBett gehen, mitwemsie wollten,

abersiemusstendieEinzelheitenjanichtin

aller Öffentlichkeit ausdiskutieren. Ich

mochtedenBäckermeister.Ers chenkteuns

KindernimmerKuchenränder.

An der Ecke war derFischladen.Vonau-

ßensaherauswieeinAquarium,mitgemal-

ten Fischen an den Scheiben.Drinnen kam

mansichvorwieineinerSchwimmhalle,in

deresnachOstseeroch:FliesenamBoden,

und dieWände warfen die lautenStimmen

derFischwirtezurück.

DieFischverkäuferinnen glichen einan-

derwieeinEidemanderen.SietrugenDau-

erwellen,weißeKittelundklobigeschwarze

Gummistiefel.Ichstell temirmanchmalvor,

derhintereTeildesLadenswäreeingewalti-

gesBassin,indemdieFischwirteherumwa-

tetenundmitbloßenHändendieFischean-

gelten.

NebendemFischladenlagdieReinigung

Rewatex, woMama ihrenPelzmantel hin-

brachte ,wennich wiederSofteis draufge-

kleckerthatte.UnsereBettwäsche wurde

sogar abgeholt. Alle zweiWochen kam ein

Kurier,nahm unserezerwühltenKissenbe-

züge mit und hinterließ ein inPackpapier

eingeschlagenesPaket mit frischen Laken,

die,auf Kante gelegt, zu flachenweißen

BretterngepresstwarenundnachSommer

dufteten.WennmandieBettenfrischbezie-

henwollte,musstemandieWäscherichtig

auseinanderschälen.WieSeiten in neuen

Büchern, dievomDruck noch zusammen-

kleben.

„Wobringen sie dieWäsche hin?“, fragte

ich. „InsGefängnis“, sagte meineMutter.

„Dortwirdsie gewaschen, gestärkt und ge-

mangelt, und dann kommt sie zu uns zu-

rück.“

„Ist das eineMangelwirtschaft?“, fragte

ich meineMutter.DasWort hatt eich in ei-

nemihrerGesprächeaufgeschnappt.Meine

Mutter verschluckte sichvorLachen am

Rauchihrer Zigarette .Oh,wieicheshasste,

wennsieübermichlachte!Ichversuchteein

ernsthaftesGesprächzuführen,undsiefand

micheinfachnurniedlich.

IchstelltemirdieOlsenbandevor,wiesie

inder MangelwirtschaftimGefängnissaßen

und Filzstiftflecken aus meinen Laken

schrubbten.Neben derReinigung befand

sich die Kohlenhandlung.DerKohlenhänd-

lerwareinkleinerMannmitgroßenHänden

undfunkelndenAugenim rußverschmierten

Gesicht,derinseinerFreizeitausschließlich

weißeKleidungtrug.ErleiteteseinGeschäft,

vondem ich dachte,damit seien „dreckige

Geschäfte“ gemeint,voneiner Baracke aus,

die hinter riesigen Kohlebergen in einer

Bombenlücke stand.Nach getaner Arbeit

gingermitseinenMännernrüberzu Marlies

ins Lindenstübchen, eine winzige Ka-

schemme gegenüber derKohlenhandlung,

diesogarmeinenElternzuverrauch twar.

Aufder Bö tzow gab es auch einenSpiel-

platz, aber da durfte ichwegen der vielen

Unfällenichtalleinhin.Außerdemhingdort

an der Tischtennisplatte immerRonny mit

seinerCliquerum.Ronnywohntebeiunsim

Hinterhaus und war einesvonsechs od er

sieben Geschwistern, die alle zusammen in

einem Bett schl iefen. Behauptete Rico.Kei-

nervon unswar je in RonnysWohnung ge-

wesen.

Ronnys Eltern waren regelmäßigeBesu-

cherdesBötzowstübl.WennRonnysMutter

lustigwurd e, stelltes iesichinunserenHin-

terhof und sang ausvollem Halse: „Einmal

um die ganzeWeltund die Taschen voller

Geld“, den SchlagervonKarel Gott,dasses

vielstimmigvonden Steinwänden wider-

hallte und ihreStimme sich krächzend an

den Kanten derEinschusslöcher aus dem

heißenKriegbrach.

RonnygingaufdieselbeSchulewieRico,

in die dritte Klasse,und war schon zweimal

sitzengeblieben.EinmalstandRonnymitei-

nemPflastersteininderHandvorRico:„E nt-

weder du kommst jetzt mitüber diegroße

Straße,oderick ha udir mit mStein uffn

Kopp.“ SeitdemgingRicodemÄlteren lieber

ausdemWeg.

EinZaun teilte unserenHof in zwei

gleichgr oßeHälften.Dieeinewar betoniert,

dieanderegepflastert.AufderG renzestand

dasspindeldürreBäumchen.„Der beto-

nierte TeilistderWesten“,erklärteRico,der

gernbestimmte,was wir spielten.Weil er

schließlich schon zur Schule ging und den

Ernst des Lebens kannte.Manchmal mach-

tenandereKindermit,dievorRonnyinun-

seren Hofgeflohenwaren.Dannführtesich

RicoaufwieeinKönig.

„Ihr müsstversuchen, aus demWesten

rüberzukommen.Undich beschützeden

antifaschistischen Schutzwall. Wenn ich

euch erwische,schießich euch tot.“„Wieso

das denn?“, erkundigte ich mich. Ricover-

drehtedieAugen.„StehtsoinderFibel.Das

istdas Buch,ausdemwirlesenlernen.Und

wie man ein guter Pionier wird.“ Ich

schnapptenachLuft.„WannkriegichdieFi-

bel?“ Ichdachte,esgäbe nur eine und die

würde immerweitergegeben.WieeinWan-

derpokal.

„Daskommtdraufan“,erklärteRicound

genoss seine Überlegenheit,„ob du zu den

Gutengehörst.“„Oh,ganzbestimmt“,versi-

cherteich.„IchwillimmerzudenGutenge-

hören.Wasmussichdafürtun?“

Ricos Augen blitzten.„Dumusst einfach

immer machen, was ich sage“, erklärte er

grinsend.„AlsErstesspielenwirantifaschis-

tischer Schutzwall.Undjetzt versuc hmal,

ausdemWestenrüberzukommen.“

Für mich war derWesten ein magischer

Ort,womanjedenTagseineLieblingssachen

anziehendurfteundsichausschließlichvon

Schokolade ernährte.Omilein wohnte im

Westen, meineUrgroßmutter,die Omavon

Rainer,meinemr ichtigenVater. Sieschickte

Westpaketeundverlangte,dafürmi tBriefen

undPostkartenentlohntzuwerden.Manch-

malkam sie auch zuBesuch zurJohannis-

thal-Oma, derMutter meinesVaters.An-

sonsten stellte ich mir denWesten vorwie

Bullerbü.EinUtopia. Manwusste,dassman

nie hinkommen würde.Aber das war nicht

schlimm.Eswarnurgut,dassesihngab.Wo

sollten sonst dieWestpakete herkommen?

IchwolltenichtindenWesten,ichhattekon-

kreter eZiele.Ich wollte endlich zur Schule

gehen.Ichwolltelesenlernen.

Unsereganze Wohnung stand nämlich

voll mit Büchern. Bücher imWohnzimmer,

im Arbeitszimmer und imKinderzimmer.

DerganzeachtzehnMeterlangeFlurwarta-

pezier tmitBüchern.SelbstinderKüchehat-

tenmeineElterneinBücherregalaufgestellt.

IchhattekeineAhnung,wodievielenBücher

herkamen, aber ich wollte sie lesen. Alle.

Ganzallein.Ohneauf MamasZeit un dLust

zum Vorlesen angewiesen zu sein.Meine

Mutter ko nntetoll vorlesen. Mitwarmer

Stimme und demrichtigen MaßanBeto-

nung.Im richtigenTempo. AndersalsPapa,

der ständigFaxen dabei machte undver-

suchte,Passagenzuüberspringenoderum-

zuerzählen.Da war er allerdings beimir an

derfalschen Adresse.„Dassteht da nicht!“,

beschwerte ichmich regelmäßig und er-

gänztedasWort,daservergessen hatte.

Ichbesaßdreize hnSchallplattenmitHör-

spielenundKinderliedernundeinenKoffer-

plattenspieler aus hellgrauemKunstleder,

den meineMutter damals zu ihrerJugend-

weihe geschenkt bekommen hatte.Genau

wie meine Bücher konnte ich alle meine

Platten auswendig mitsprechen. Es war,als

hätteicheinLochimKopf,das Geschichten

aufsaugte.Wenn ich dasGehörtespäter er-

zählte,wares ,alswürdeichmitdemRollerin

eineRillezwischendieGehweg plattengera-

ten.DieGeschichterolltevonganzallein.Ich

musstenurmitmachen,einbisschenlenken

und aufpassen, dass derRoller nicht um-

kippte.

AbernunwollteichneueGeschichtenha-

ben, die anderen,vondenen meineEltern

immer behaupteten, dafür sei ich noch zu

klein–genaudasmachtesiesoreizvoll. Die

Dinge,für die man angeblich zu klein war,

machten doch immer am meistenSpaß:

langeaufbleiben,nach20Uhrfernsehen,ar-

beiten, ThomasMann lesen.DieWelt ge-

hörtedenErwachsenen.Erwachsenekonn-

ten lesen.Undwer lesen kann, istBestim-

mer.

IchwollteauchmalBestimmersein.

Bötzow-Bullerbü

„Ein Zaun teilte unseren Hof in zwei gleichgroße Hälften. Die einewarbetoniert,

die andere gepflastert. Auf der Grenze stand ein spindeldürres Bäumchen. ,Der

betonierteTeil ist derWesten‘, erklärte Rico.“ Bötzowstraße Mitte der 70er.