Die Zeit - 10.10.2019

auch mal wissenschaftlich oder collagenhaft,

als Polaroid-Sammlung oder in essayistischen

Passagen; Luisellis Schreiben experimentiert

in vieler Hinsicht mit der Form. Was darf

Kunst? Was soll Journalismus angesichts des

puren Elends? Wie handelt sich »Familie«

aus? Und, Achtung, auch: Was täten unsere

Kinder, wenn sie auf sich allein gestellt wären?

Die Grenze zwischen Realität und Fik tion

ist nicht nur im Buch hauchdünn. Valeria

Luiselli, in Mexiko geboren und heute in den

USA lebend, hat eine ähnliche Fahrt mit ihrer

Patchwork-Familie unternommen, sie hat da-

rüber im New Yorker geschrieben, sie hat als

ehrenamtliche Übersetzerin für unbegleitete

Flüchtlingskinder gearbeitet und auch das

in Essays verarbeitet (Tell Me How It Ends).

Damals wurde sie auf die verzweifelte Tech-

nik des Stickens von Telefonnummern gesto-

ßen. Die Schatten der realen Fälle unterwegs

verschwundener Kinder verfolgen nun auch

die privilegierten Protagonisten im Buch. In

Romanform kann Luiselli tagesaktuelle De-

batten verlassen (Trumps Mauer wird in dem

auch im Original 2019 erschienenen Buch

nicht erwähnt, die Handlung spielt vor dem

politischen Hintergrund des Jahres 2014), sie

setzt sich grundsätzlicher, persönlicher mit

Flucht und Migration auseinander – und mit

dem Schreiben darüber. Writing about writing

about the border crisis, hat der Kritiker James

Wood das genannt.

Mit Susan Sontag, Ezra Pound, Emmet

Gowin, Robert Frank blickt die Ich-Erzäh-

lerin auf Leben und Land, immer on the

road zwischen Intertextualität und American

Diner. In ihrer Schachtel liegen aber auch

Statistiken und Zeitungsberichte darüber, wie

Fünf- bis Zehnjährige Tausende von Kilo-

metern bewältigen, zu Fuß, auf Zugdächern,

durch Urwald, durch die Wüsten zwischen

Mexiko und Arizona, wie sie interniert werden,

welche Sterblichkeitsraten wo zu ver zeichnen

sind. Ergibt alles zusammen – gelehrte, hilf-

lose Zeugenschaft. Alle Ordnungssysteme

wird die Verfasserin später implodieren las-

sen, beim Plot und bei der Form.

Während also ausführlich die Netzwerke

des Geistes und der Belesenheit beschworen

werden, entsteht der Verdacht, dass dieser

Text trotzdem nicht vollständig ist. Intellek-

tuell versiert, das ja. Erst viel später erfahren

wir von der politischen Wut und der Ver-

zweiflung, die die Hauptfigur treiben. Und

zwar erfahren wir das von einem zweiten

Ich-Erzähler, der überraschend auf S. 219

eingeführt wird. Ein Kunstgriff: Von den

blinden Flecken der Erwachsenen wechselt

die Perspektive zu den blinden Flecken und

tieferen Wahrheiten eines Kindes. Also ein

geordneter Neustart: »Dies ist unsere Ge-

schichte und die der verlorenen Kinder von

Anfang bis zum Ende, und ich werde sie

dir erzählen ...«, so verspricht der zehnjäh-

rige Junge seiner Schwester Deutung und

Klarheit. In seiner Archiv-Schachtel spielen

nämlich völlig andere Kategorien eine Rol-

le: Die Referenzen verschwinden, alles wird

unmittelbar. Sehr genau hat dieses Kind die

Entfremdung der Erwachsenen mitbekom-

men und ihre wachsende Erschütterung über

das Schicksal der Flüchtlinge. Am Flughafen

von Artesia, Arizona, beobachtet die Familie

eine Abschiebung, Wendepunkt für alle und

Beginn dieses zweiten Teils des Romans:

Kinder seien »porös«, hatte die Mutter klug

bemerkt, ihr chaotisches Innenleben verwan-

dele »alles Reale in eine gespenstische Ver-

sion seiner selbst«. Und genau das passiert,

genau das ist Luisellis Mittel, um die Ver-

bindung zwischen road novel und Schlepper-

treck zu erschaffen.

Denn die beiden Kinder laufen davon,

auf der Suche nach den verlorenen Kindern

gehen sie selbst verloren; das Buch kippt, die

Ordnung der Schachteln wird zerstört, die

Wirklich keiten berühren sich, verschwimmen;

ein geheimnisvolles rotes Buch aus Schachtel

V entwickelt sich zur dritten Erzählstimme.

Nach den oft kurzen Kapiteln der ersten Hälf-

te kulminiert der Roman in einem mehr als

22-seitigen Satz – alles geht mit allem zusam-

men. Und genauso atemlos liest man das auch,

aus der Geborgenheit der Querverweise heraus-

gerissen, hineingestoßen in den Albtraum.

Ausgehebelt, die Verdrängung.

Aus Sprengung der Romanform, Autofik-

tion, Imagination und mithilfe eines bravou-

rösen Rollenwechsels stellt Valeria Luiselli

Entsetzen her, das Entsetzen, das uns packt,

wenn das eine Kind verschwindet. Politisch

kann sich daraus nur der Kampf für eine an-

dere Grenz- und Einwanderungspolitik »die-

ses gigantischen Landes« ergeben. Bis dahin

bleibt die Herausforderung, die Geschichten

der Verlorenen aufzubewahren, immer wieder

aufzurufen und neu zu erzählen. So, wie

Valeria Luiselli das reflektierend und sug-

gestiv zugleich tut – anstrengend und um-

werfend. Das viel beschworene Archiv macht

sie zum »Echo-Register« – es kann die ge-

trennten Sphären verbinden, die Autobahn-

fahrten und die Wüstendurchquerungen.

Auch ihr Roman soll ja ein Archiv der ver-

lorenen Kinder sein. Sie wird der Aufgabe

verstörend gerecht.

Valeria Luiselli:

Archiv der verlorenen Kinder

Roman; a. d. Engl. v. Brigitte Jakobeit;

Kunstmann, München 2019;

432 S., 25,– €, als E-Book 19,99 €

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