Die Welt - 05.10.2019

B

eim Eintritt ins Festzelt läuft

„Highway to Hell“. Hölle, denkt

man, hört man und sieht man dann

ja auch sofort: Hölle, Hölle, Hölle.

Auf dem Highway hierher habe ich

fast vierzig Jahre gebraucht. Natürlich weiß ich,

dass es schlimm wird. Ich bin kein Träumer. Es

gibt sehr viele Gründe, warum ich noch niemals

zuvor auf dem Oktoberfest war. Deutschland.

Dummheit. Bayern. Bier. Kotzen. Schlager. Jeder

weiß das, jeder kennt es. Denn es ist das größte

Volksfest der Welt.

VON TIMO FELDHAUS

Als Preuße meidet man es aus ideologischen

und ästhetischen und allen anderen Gründen

noch mal doppelt stolz. Auch wohl, weil die Bay-

ern so alleinig die Wiesn, Brezn und Trachten

zusammengewürfelt und als international aner-

kanntes Abbild für Deutschland in die Welt ge-

tragen haben. Nun fühle ich mich zum ersten

Mal bereit für all das. Der Münchener Freund

hat einen Tisch im Schützen-Festzelt besorgen

können. Zum Anstich, zur besten Zeit. Der

Freund sagt, das wäre das Allergrößte. Ich habe

keine Ahnung.

Von meinem Vater, der Mitglied in einem

norddeutschen Schützenverein ist, habe ich mir

also extra seine Uniform schicken lassen. Mit

Hut und Fasanenfeder, grünen Epauletten und

einer Reihe klingelnder, silberner Orden auf der

Brust. Dazu trage ich Sonnenbrille. Dazu läuft

jetzt der Hit von AC/DC. Mal gucken, was die

Bayern sagen, denke ich, noch ein selbstbewuss-

ter Preuße aus Berlin, der hier nur auf Urlaub ist.

Über mir kilometerlange, kunterbunte Girlan-

den und Wimpelsalat, vor mir der Mob. Ich wür-

de hier aufkreuzen und anthropologische Beob-

achtungen machen über Sitten und Gebräuche.

Aber schon kurz vorm Zelt hatte ich eine kleine

Stickerei auf dem folkloristischen Samtjackett

eines an sich harmlos aussehenden Besuchers

entdeckt: „Es eskaliert sowieso.“

1810 fand das Fest zum ersten Mal statt. Dies

hier ist Ausgabe 186. 1910, zum 100-jährigen Jubi-

läum, wurde der immer noch gültige Bier-Re-

kord aufgestellt, die Besucher*innen tranken

mehr als eine Million Liter. Für eine Maß (einen

Liter) wird an diesen Tagen bis zu 11,80 Euro ver-

langt (auch Rekord), letztes Jahr generierte das

zweiwöchige Event einen Umsatz von 1,2 Milliar-

den Euro. Neu sei in diesem Jahr der Einsatz von

Fahrgeschäften mit VR-Technik.

Der erste Wiesn-Tag meines Lebens ist ein

spätsommerlicher Samstagnachmittag, die Son-

ne scheint sanft auf ein schönes München. Aber

in kürzester Zeit wird klar: Hier zählt keine Uhr-

zeit, hier herrscht eine andere Zeitrechnung. 17

große Zelte gibt’s auf dem Gelände. Auch unse-

res hat gigantische Ausmaße, 6500 Leute passen

hinein, es ist bumsvoll.

Zum Tisch muss man ein bisschen laufen.

Man dachte, man wäre vorbereitet, kannte das

Berghain, hatte jahrelange Partykultur hinter

sich, dazu frühkindliche Schützenfesterfahrung.

Und dann ist das Samstagnachmittagsgefühl

blitzartig verschwunden und man schaut in ein

Gemälde von Hieronymus Bosch. Aber was heißt

schauen, man bewegt sich mitten durch das Ge-

mälde. Man muss auch ins Wanken kommen,

denn nur wer wankt, bewegt sich mit den Men-

schen hier im Gleichtakt.

Wer nicht wankt, stolpert, fällt immerzu ge-

gen andere, die dann spuckenlallenbrüllen. Ge-

walt. Pure, kranke, schöne Gewalt. Es ist Gewalt

ohne Grund. Eine alte Gewalt. Männer sind hier

als Männer verkleidet und Frauen als Frauen.

Radikalversionen, vertrachtet. Alle Frauen sind

blond. Aber das Geheimnis liegt in den Haaren

der Männer vergraben. Diese dunklen, schwe-

ren, gesunden, vollen, gerne lockig und etwas

länger getragenen Münchener Männerhaare, die

es nur hier in dieser glänzenden Fülle gibt.

Dann ist der Tisch frei. Das läuft nämlich im

Schichtbetrieb. Von sechs Uhr am Nachmittag

bis halb elf abends sind nun wir dran. Den Tisch,

gefüllt mit mir zur Hälfte bekannten, zur Hälfte

fremden Menschen, nennt man auch Box, und da

kommt sie schon, die erste Maß. OANS, ZWOA,

GSUFFA!! Die erste Panikattacke erwischt mich

nach etwa fünf Schlucken. Schweiß läuft vom

Kopf herab. Angst, Atemnot, Klaustrophobie.

Gleich würde ich umfallen und in einem dieser

knallblauen Särge über die Wiesn geschoben,

mit denen die Sanitäter die Gefallenen hier

transportieren.

In meinem Schweiß denke ich an den Künstler

Alex Wissel. Er ist Maler, Experte für volkstümli-

ches Kulturgut und hatte mir vorher das Okto-

berfest aus dem Geist eines Künstlerfestes er-

klärt. Es gehe um den Mythos und die Sehnsucht

nach dem ursprünglichen und unverdorbenen

Bauernleben. Durch die ritualisierte Perfor-

mance der Tradition würde die Illusion einer

Welt ohne Markt beschwört. Balz und Brunft ge-

hörten natürlich auch dazu. Er, aus dem Rhein-

land kommend, verstünde das Oktoberfest mit

seiner Nähe zum Karneval gut. Ich, auf dem plat-

ten Land im Norden aufgewachsen und viele

Jahre in Berlin wohnend, würde das wohl nur

schwer begreifen.

Dann berichtet er von eigenen Erfahrungen,

dem Maß-exenden Menschenbär, der aufsteht,

was brüllt und dann auf einen zeigt, der es auch

so machen müsse. Vor jedem Wiesentisch stehe

ein leerer Maßkrug, denn die Schlangen zum

Klo sind lang, man könne den Platz in der Box

nicht verlassen, man könne auch in die Leder-

hosen machen. Und dann

schaute er mich ernst an

und sagte: „Verdursten

isteine schlimme Sache,

aber bitte bedenke, jedes Jahr ster-

ben hier Menschen, weil sie zu viel

Bier trinken.“

„Sie ersaufen sich selbst?“ –

„So ist es.“

Die Panik verfliegt nach

dem ersten Krug. Zweiter

kommt, Backhendl kommt

und ich will noch einmal

die norddeutsche Uni-

form durchs Zelt tragen.

Gucken, wie die gucken.

Sofort packt mich einer.

Blankrasierte Backen, Münchener Männerhaare,

riesige Zähne. Was das mit den Orden solle,

lacht er nicht von dieser Welt. Ich erkläre, den

Preußen fehle leider bis heute im Grunde die Ge-

mütlichkeit. Entspannung. Mir auch. Deswegen

ja hier. Auf der Suche nach Entgrenzung. Aber

zugleich auch: Gemütlichkeit. Das ist ja dann

hier im Festzelt auch der Gassenhauer schlecht-

hin, ständig: Ein Prosit der Gemütlichkeit. Wir,

die Preußen, können nur Militär. Auch das Berg-

hain ist im Grunde militärisch. Das hier ist an-

ders, es ist irgendwie weicher, schwülstiger. Er

streckt eine riesige Pranke nach mir aus, ich ren-

ne weg.

Wieder am Tisch, dritte Maß. Neben uns ein

Jungs-Tisch. Das sind die schlimmsten, höchst

aggressiv, launig, sehr laut, sie schniefen weißes

Schnupfpulver durch die Nase. Und dann pas-

siert es. Wir passieren eigentlich alle gemein-

sam. Mitgerissen von uns selbst steigen wir ein-

fffach hoch, auf die Sitzbank, grölen stehend undach hoch, auf die Sitzbank, grölen stehend und

laut mit dem ganzen Saal Sportfreunde Stiller,

dann „Marmor, Stein und Eisen“ bricht, dann

Münchener Freiheit. Münchener Freiheit! Man

wwwusste es ja eh schon, aber erst jetzt wird klar,usste es ja eh schon, aber erst jetzt wird klar,

wie gut diese Band wirklich ist. Ganz klar: Die

beste Band der Welt. Aber jedes Lied ist jetzt

das beste. Alle Leute sind nett. Ich liebe Men-

schen. Hier geht es um Menschen, hier ist es

schön. Wir sind schön, weil wir gleich sind un-

ter Gleichen.

Mir gegenüber sitzt eine Wirtschaftsphiloso-

phin aus Dänemark. Wir lachen und singen. Sie

sagt ihre Theorie: Es geht hier gar nicht ums

Trinken. Trinken muss man nur, weil man sich

sonst nicht zu Singen traut. Und Singen muss

man gemeinsam, weil das das Beste ist. Sie for-

sche zu den ganzen Arbeitslosen, die ja bald

kommen in Deutschland wegen der Digitalisie-

rung, und was die dann machen könnten, damit

sie sich nicht langweilen und aggressiv werden

und sich umbringen. So ungefähr verstehe ich es

wenigstens. So etwas wie hier müsste es sein,

sagt sie. Dann nimmt sie mein Notizbuch und

schreibt eine lange Notiz hinein. Und ein Wort

mit Oxy. Auf das Wort käme es an, sagt sie. Das

ist das wichtigste. Ich stecke das Notizbuch in

meine Uniform.

Man tanzt und trinkt und versteht, wieso das

natürlich gerade in diesem Augenblick die geni-

alste Veranstaltung ist. Raus aus dem Internet,

rein in die Gemeinschaft. Totales Lokales, Über-

wältigung. Im Gewand der Gemütlichkeit und

des Kleinen. Das ist ja das Große daran. Etwas

mehr sein als nur Publikum. Erfasst und selbst

Atmosphäre werden, Stimmung miterzeugen.

Und dabei eine ganzkörperliche Erfahrung ma-

chen, mit Menschen, wie im Fußballstadion, auf

dem Festival und auch all den Kunstperforman-

ces, die jetzt immerfort die Goldenen Löwen bei

den Biennalen in Venedig abräumen.

Hinfort mit den virtuellen Fahrgeräten, das

hier ist ja echte virtuelle Realität! Diese ganzen

Verkleidungen, das Drogenbier, der andere Zu-

stand. Ist man drin, kommt man nicht wieder hi-

naus. Man müsste sich durch die Massen zum

Ausgang schlagen. Man hat die Kraft nicht. Man

ist der kraftlose Typ. Der Mittänzer, Mitläufer,

Mitsäufer. Wie von einer riesigen Welle wird

man weggetragen, ins Delirium. Man rauscht,

wie Blätter eines einzigen Baumes. Und wird

wieder oder auch erstmals: Das Urviech. Jeder

hat die Wiesn irgendwo ganz tief in sich drin.

Die Erfahrungen kommen zurück: Auf dem

Schützenfest, der erste jugendliche Vollrausch,

die ersten prallen pubertären Brüste im Mond-

licht neben dem Festzelt auf dem Fußballplatz,

wie sich alles dreht, wie man kein Mensch mehr

ist, sondern Umwelt, Welt, Brust, Masse. Das al-

les kommt zurück in den Körper als Erinnerung.

Und froh wird man. Und wieder hinauf auf die

Bank. Und dann kommt auch noch Spider Murp-

hy Gang. Skandal um Rosi. Ja glaubt man’s denn?

Dann ist es einfach vorbei. Aus dem Nichts.

Die letzte halbe Stunde habe ich mit einem neu-

en Freund die letzte Maß weggemacht. Vor je-

dem Schluck haben wir uns „Prost du Sack“ zu-

geschrien. Das klingt heute komisch, im Zelt ist

es das Sinnvollste. Alle sind plötzlich aus dem

Zelt verschwunden. Und meine Jacke ist weg.

Die Jacke meines Vaters. Die norddeutsche Ja-

cke. Die Orden. Die bayrische Jungstruppe vom

Nebentisch hat sie geklaut. Niemand anders

kommt in Frage. Ich bin maßlos enttäuscht. Bay-

ern, du Drecksau.

Man schleppt sich über das Gelände. Der neue

Freund gibt mir seine Jacke und ein Zigarillo, der

Kopf ist schwer, das Herz noch schwerer. Der

Münchener Freund hat eine Idee. Wir müssen

uns das Teufelsrad angucken. Es sei das beste

Spiel auf dem ganzen Oktoberfest. Das Spiel fin-

det statt in einer Art Zirkuszelt. Um eine im Bo-

den eingefasste runde Holzscheibe herum grö-

lende Menschen. Ein uralter Bayer sagt auf bay-

risch Sachen wie: Alle Jungens mit kurzen Hosen

und weißem Hemdl jetzt! Und dann stürmen die

Gemeinten los, ein meterhoher Menschenberg

aus Besoffenen auf dem Rad und das dreht sich

und schleudert alle weg, weil man sich nicht fest-

halten kann. Bis einer eben übrig bleibt, der Sie-

ger. Einmal bleibt eine Frau so lange in der Mitte

sitzen, bis alle durchdrehen und mit faustdicken

Lassos nach ihr werfen. Irgendwann schleudert

es auch sie vom Rad.

Am nächsten Tag gehe ich zum Fundbüro.

Nichts da. Bayern, du Drecksau. Ich überlege,

was das mit dem Wort Oxy wohl auf sich hatte.

Und ob der Norden oder der Süden jetzt gewon-

nen hat. Ob die mich reingelegt haben? Weil die

haben meine Jacke und alle meine Karten und

mein Geld. Aber habe ich auch etwas von ihnen?

Ich stell mich wie viele hier vor die so genannte

Kotzwiese. Die Menschen liegen verdreht und

halbohnmächtig auf einem abschüssigen Rasen,

niemand findet das seltsam. Manche kullern den

Abhang von oben herunter, dazwischen Ordner,

die schauen, ob sie schon gestorben sind.

Am schönsten ist ein junges Pärchen, sie rol-

len herum wie Baby-Katzen. Vor allem das Mäd-

chen muss sehr oft speien, mit ihren langen Haa-

ren wischt sie sich den Mund. Dann wird wieder

geküsst, dann gerangelt, dann guckt er aufs

Handy, dann sie beide, sie stößt ihn weg, er be-

schwört sie, sie kotzt, wieder Wrestling, schmu-

sen, kullern, kotzen, küssen, chatten, liegen, drü-

cken, schlagen, lieben, gucken, aus und vorbei.

Es ESKALIERT sowieso

Man dachte, man wäre

vorbereitet durch

unzählige Partynächte.

Ein Irrtum. Doch was am

Anfang wie die Hölle

scheint, wird nach ein

paar Maß zur religiösen

Erfahrung. Bericht eines

Novizen vom genialsten

Ort der Welt

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05.10.19 Samstag, 5. Oktober 2019DWBE-HP

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05.10.1905.10.1905.10.19/1/1/1/1/Pol5/Pol5 EBALFANZ 5% 25% 50% 75% 95%

8 KULTUR DIE WELT SAMSTAG,5.OKTOBER

Hier ist die Schützentracht

noch komplett: WELT-Autor

Timo Feldhaus beim gnaden-

losen Selbstversuch

Oben: Was reingeht, muss irgendwie auch

wieder raus: Besucherinnen auf dem Ok-

toberfest. Unten: Verdursten ist eine schlim-

me Sache, ersaufen aber auch: Wer beim

Oktoberfest noch verständlich reden kann,

hat noch nicht genug getrunken. Doch was

zu viel ist, ist zu viel

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