Die Zeit - 22.08.2019

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22. August 2019 DIE ZEIT No 35

igentlich hat man den schnabel ja gestrichen

voll von dem Federvieh. Jonathan Franzen

labert uns seit Menschengedenken mit sei-

nem Nerd-Hobby, der Vogelbeobachtung,

zu. Derweil sterben die Arten. ständig soll

man Vögel zählen. und seit Jahrhunderten

laden die Dichter ihren Projektionsmüll auf

den eierlegenden Dino sau rier nach fah ren ab.

Wie viele verunglückte Metaphern schleppt

die arme Nachtigall wohl auf ihrem grazilen

Kreuz tagtäglich mit sich?

Kurzum: gibt es denn keine anderen tie-

re, die man beobachten könnte? Asseln zum

Beispiel. Wo ist Michel Houellebecqs zoolo-

gische studie aus dem Kellerloch? Rainald

goetz’ Chat mit den schimpansen?

Aber die skandalös gute Nachricht ist: Auch

Brigitte Kronauer hat es getan. Hat die Vögel

ins spiel gebracht – und uns eine schriftstelle-

rin namens Charlotte nachgelassen. Der steigt

die Vogelpräsenz in Form von Büchern und

Bildern im Haus, das ihr von einem befreun-

deten, im Ausland auf safari befindlichen

Ornithologenpärchen als schreibklause über-

lassen wurde, so zu Kopf, dass ihr lauter kleine

Porträtkurzgeschichten von sozusagen vogel-

scharf geschnittenen Menschen daraus er-

wachsen. »glamouröse Handlungen« soll der

Roman heißen, den sie in der Abgeschieden-

heit in Angriff nimmt, gedacht als fröhlicher

Klaps ins gesicht der Literaturkritik, die ihr

Handlungsimpotenz vorwirft. Doch dann

übernehmen erst die Vögel die Herrschaft über

die Fantasie, bis die unverhoffte Rückkehr der

Hausbesitzer alle Pläne – und damit auch die

geschichten – durch ein an der bringt. Von

schönen, schäbigen, schwankenden, an Am-

seln oder sperber oder deren illustre Verwand-

te erinnernden Menschen soll erzählt werden.

Erstere abstürzend aus der großartigkeit, die

Mittleren dahinwelkend, Letztere einen Mo-

ment des glanzes erlebend, auf den der Abstieg

folgt. Doch welches der dreimal dreizehn Bio-

gramme in welche Kategorie gehört, muss der

Leser entscheiden. »Roman ge schich ten« lautet

die kreative genrebezeichnung auf dem Cover

von Brigitte Kronauers letztem Buch. Vor

knapp einem Monat ist sie verstorben. tatsäch-

lich ließe sich wohl aus fast jedem der Kurz-

porträts ein Roman entwickeln – und zwar

einer voller glamouröser Handlungen, der

selbst actionbedürftige Kritiker zufrieden-

stellen könnte. Kronauer und ihre Charlotte

verzichten darauf, liefern stattdessen eine

sammlung von konzentrierten Lebensbilan-

zen. Betörend, benebelnd, manchmal beißend

• wie reine Duftessenzen.

D

a ist die kapriziöse Rosetta,

tochter des berühmten Malers

Fettke, die als »unumschränk-

te Herrscherin einer willfähri-

gen gesellschaft« ein biederes

Abendessen aufmischt und reine Erotik ver-

strömt. »Aber der Mund!«, seufzt die Erzäh-

lerin mehrmals. »Er stand als dunkelrote

Mohnblüte im hellen Feld ihres gesichts.«

Der text berauscht sich über eine ganze seite

geradezu an diesem pornösen Mund, voll-

zieht auf der literarischen Ebene das Begeh-

ren nach oder beschwört es vielmehr nach

allen Regeln der sprachkunst erst herauf.

solche Passagen sind Kronauers Kür, hier

kann sie das ganze Ausdrucksspektrum des

von ihr perfektionierten schachtelsatzes aus-

kosten. Er eignet sich für die präzise Beschrei-

bung, nicht weniger jedoch für vielschichtige

Ironie. Eine zart parodistisch anmutende

Hommage an die Epoche der bürgerlichen

Hochliteratur scheint immer hindurch, ge-

nauso aber der moderne Hinweis auf die

zwangsläufige Künstlichkeit des Erzählten. Es

ist ein anspruchsvoller, aber gut lesbarer stil,

denn die sätze sind mit Musikalität gefügt

und die Einschübe so gewählt, dass eine se-

mantische Binnenspannung entsteht, man

beim Lesen stets aufmerksam bleibt: »Was

uns an ihr behexte? Vielleicht das ungeheuer

Erwartungsvolle, das mit ihr den Raum be-

treten hatte, eine Erwartung an jedermann,

das Aufsaugende, als wäre sie ein feuchter,

trotz ihrer Blondheit dunkler trichter, der

alles für sich verlangte, von jedem und von

jeder sekunde, um als gegengeschenk eine

schrankenlose Hingabe zu gewähren.« Man

ahnt, mit einem solchen Paradiesvogel kann

es kein gutes Ende nehmen. Rosettas ist denn

auch gänzlich grotesk.

Jedes der Porträts endet mit einer mal kra-

chenden, mal matt leuchtenden Pointe, die in

den gelungensten Fällen ebenso viel offenbart

wie ins funkelnde geheimnis transzendiert. Die

Literaturkritikerin Veronika, genannt »Mitsou«,

französisch elegant, sexy und mit einem messer-

scharfen Verstand gesegnet, ist im Liebes- und

Berufsleben gleichermaßen abgebrüht: »Ve-

ronika musste niemand beibringen, dass zwei-,

dreimal pro saison eine aufwühlende Erschüt-

terung bei der Lektüre erwünscht war, ebenso

aber gehörte zum styling die schnoddrige

grazie der Hochstapelei.« sie verliert schließ-

lich ihren Zauber, als ihr Lieblingsliebhaber sie

sitzen und sich das Alter nicht mehr aufhalten

lässt. »Der Perlmuttschimmer ihres Prachtgefie-

ders ergraute.«

Nicht nur von fatalen Frauen wird gezwit-

schert. Ein offensichtlich geistig behinderter,

vom Alkohol gezeichneter, unbeholfen auf-

dringlicher sohn eines unternehmers sucht

verzweifelt Anschluss in der Art eines stal-

kers. Ein junger Friseurlehrling, vom Leben

buchstäblich mit einer monströsen Narbe

quer über die Brust gezeichnet, ist tief ent-

täuscht von seiner stadt, als ihm sein Lieb-

lingsort im Park genommen wird. Woraufhin

er mit seinem Freund nach Kanada auswan-

dert, zu seinem Onkel und den »Kolibris«.

Der ton, in dem diese Existenzen geschil-

dert werden, ist mal einfühlsam, mal liebe-

voll spöttisch, zuweilen brutal. Natürlich

werden die »schönen« durchaus genussvoll

denunziert. Aber der Anflug von schonungs-

losigkeit gilt dabei auch dem literarischen

schreiben selbst, von dem das Buch in jedem

Moment handelt: Immer wieder schwingt

die Literatur sich auf, die Wirklichkeit zur

Wahrhaftigkeit zu bringen, und verflattert

sich doch so oft im Wortgeklingel oder knallt

gegen die gläserne Wand der ihr an sinnlich-

keit überlegenen Phänomene, stürzt ab ins

schweigen.

Das Kaleidoskop der komischen und tragi-

schen Vögel bildet das Herzstück des Buches,

auch sein innerhalb der Rahmenhandlung um

die Autorin im Ornithologenhaushalt ent-

wickelter Arbeitstitel, Das Schöne, Schäbige,

Schwankende, ist mit dem gesamttitel iden-

tisch. Doch es folgen drei weitere Kapitel, die

längere, für sich stehende geschichten ent-

falten. Zunächst über Figuren, dann über

Motive und themen sind sie zwar mit der

Porträtwunderkammer in der ersten Hälfte

verknüpft, entfernen sich aber immer weiter

von ihr. Die Bezüge verschwinden zwar

nicht, werden aber subtiler und abstrakter.

F

ranziska, die im ersten teil von ei-

nem kriminellen Jüngling in Rom

nicht nur ihrer Handtasche, son-

dern auch der letzten Hoffnung

auf weitere erotische Abenteuer

beraubt wurde, ist mittlerweile eine buddhis-

tische Matrone. Regelmäßig bekommt sie Be-

such von Charlotte, deren »glamouröser«

Roman noch immer nicht vorankommt und

die angesichts ihrer munter palavernden Be-

kannten grübelt: »War nicht letzten Endes

jedes unscheinbare Vögelchen in der Fülle

von gestalt und Organismus staunenswerter

als jede Zeile und geschichte?« Franziskas

beifallheischende schwänke aus ihrem Leben

nimmt sie dabei als fratzenhafte Karikatur des

literarischen Erzählens wahr.

Der narrative Atem wird länger im letzten

Drittel des Buches. Die Ich-Erzählerin be-

richtet aus ihrer Kindheit, von Onkel Emil,

den sie nach seinem Aussehen »das Lama«

nennt, und dessen tochter Katja. Die tonali-

tät verschiebt sich ins Elegische. Nun wird

nicht mehr mit dem schreiben gehadert,

sondern schnörkellos erzählt. und doch geht

es in aller Bescheidenheit ums ganze: das

Aufflackern und Vergehen eines Menschen in

der sprache aufzuheben.

Wenn im fünften Kapitel schließlich ein

neunzigjähriger Literaturprofessor zu fassen

versucht, was ihm beziehungsweise für sein

Leben der Isenheimer Altar von Matthias

grünewald bedeutet, scheint die Literatur in

der Bildbetrachtung zu sich selbst, zu ihrem

Archetypus gefunden zu haben. sie wirkt aber,

weil sie mit der stimme eines alten, gelehrten

Mannes spricht, auch vergeistigt, ephemer, als

wäre sie im Verschwinden begriffen und fast

schon nicht mehr von dieser Welt.

»Dem berüchtigten weißen Blatt«, erklärt

Charlotte einmal, »aus dem man gerne eine

Legende macht, sitzt man ja nicht tatsächlich

gegenüber. Man ist selbst das leere Blatt! Man

schreibt auf der eigenen Leere Figuren, die man

aus der spurlosen Weiße in sich selbst hervor-

presst.« Weiß ist aber auch die summe aller

Farben. schickt man das Licht durch ein Pris-

ma, zeigt es sich bunt wie die gefieder der

mannigfaltigen Vögel. Die schwierigkeit für

eine schriftstellerin besteht darin, immer wie-

der dieses Prisma zu werden, geschliffen und

klar. Brigitte Kronauer ist es, das beweisen die

Schönen, Schäbigen, Schwankenden, ein letztes

Mal gelungen.

Was uns an ihr behexte

Die im Juli verstorbene schriftstellerin Brigitte Kronauer hat ein fantastisches letztes Buch hinterlassen:

»Das schöne, schäbige, schwankende« zeigt schonungslos die Facetten der menschlichen Natur VON JULIANE LIEBERT

Brigitte Kronauer (1940–2019) war eine der bedeutendsten Autorinnen der

deutschen Gegenwartsliteratur. Sie erhielt 2005 den Büchner-Preis

E

Ve r s c hw e n d e

deine Jugend!

»Blackbird« heißt der erste Roman

des schauspielers Matthias Brandt

A

ls kürzlich die Nachricht kam, der

Nachlass von J. D. salinger werde

totaldigitalisiert, also diesen unse-

ren Zeiten angepasst, befand die Süddeut-

sche Zeitung, sein berühmter Coming-of-

Age-Roman Fänger im Roggen habe mit den

Jahren doch stark gelitten. Wer interessiere

sich noch für einen Roman, in dem nur

»reiner existenzialistischer Pubertätshorror«

vorkomme? Da wird man doch hellhörig.

Als sei die Pubertät literarisch seither je aus

der Mode gekommen. Es vergeht keine

Buchsaison ohne einen Roman, der uns mit

sprachmimetischem Aufwand an die Orte

und Zeiten zwangszurückführt, in die tage,

da Mädchen noch Mädchen waren und

Jungs noch Jungs, die schätze noch im sil-

bersee lagen und die sätze ein wenig größer

gerieten als die gedanken.

Das jüngste Beispiel stammt vom schau-

spieler und schriftsteller Matthias Brandt,

Jahrgang 1961, der vor drei Jahren feine,

melancholische Kurzgeschichten vorgelegt

hat. sein Romandebüt Blackbird erzählt

nun von – und damit wäre man im Jargon

des jungen Ich-Erzählers Motte – den Voll-

horsten, Halbhorsten und Oberhorsten in

sackgesichthausen, vom unterschied zwi-

schen Kohlendioxidfürzen und Methanfür-

zen, von den ganzen Arschkrampen, Piss-

nelken, Behindis oder sack- und Kackfres-

sen und davon, wie man halbstark verwirrt

einen softsexfilm ansah oder ins Freibad

einbrach, die sportlehrernazis einen auf der

Aschebahn quälten, wie man Amselfelder

soff und wie es kribbelte, wenn Jacque line

auf dem Hollandrad vorbeifuhr. »Ohne

scheiß« (Motte), so war das ja, wenn das

Age langsam kam. und »ohne Quatsch«

(ebd.): schön war das alles nicht immer.

Man kann nicht unbedingt sagen, dass

Blackbird ein misslungener Roman wäre.

Er ist in seiner Anhäufung von schule,

von erstem Kotzen, ersten Zigaretten, ers-

ten Küssen, ersten scheidungen und ersten

umzügen sogar oft ganz sympathisch.

und zumindest legt er sein poetisches Ver-

fahren zu Beginn offen: »Wahrscheinlich

gibt’s für die wirklich wichtigen Dinge,

die man fühlt, keine Worte. Jedenfalls

nicht die richtigen. (...) Weil man sich alles

zurechtquatschen muss.«

Wer jetzt die durchtriebene Hoffnung

hegt, dass die anderen, der Jugend noch

nicht so arg enteilten Debütanten der sai -

son etwas mehr bieten, ein bisschen gegen

Moden revoltieren, vielleicht mit ein paar

dekantierten Hypotaxen, einem überra-

schend altväterlichen Perückenton, even-

tuell sogar etwas literarischer Kneippkur

für unser gealtertes gemüt ... nun, schla-

gen wir mal ein anderes Romandebüt auf:

»Mein Körper ist anders, weicher und

länger alles, und ich habe superviele seh -

nen überall, das kommt vom Joggen frü-

her.« Wer reicht uns jetzt eine Flasche

Amselfelder? DAVID HUGENDICK

Brigitte

Kronauer:

Das schöne,

schäbige,

schwankende.

Klett-Cotta,

stuttgart 2019;

596 s., 26,– €,

als E-Book

20,99 €

LITERATUR

FEUILLETON 37

Foto [M]: Anita Schiffer-Fuchs/SZ Photo/laif

Matthias Brandt:

Blackbird. Roman;

Kiepenheuer & Witsch,

Köln 2019; 288 s., 22,– €,

als E-Book 18,99 €