Agatha Christie - Cartas na Mesa

durou exatamente um minuto e quarenta e cinco
segundos, voltou.
— Quer passar por aqui, senhorita?
Mais corada do que nunca, Rhoda acompanhou-a.
Cruzaram um corredor, dobraram ao fundo e uma
porta se abriu. Toda nervosa, ela entrou no que a
princípio, a seus olhos estarrecidos, deu impressão
de ser uma selva africana!
Pássaros — uma porção de pássaros, papagaios,
araras, pássaros não classificados pela ornitologia,
misturavam-se para dentro e para fora do que
parecia uma floresta primeva. No meio dessa
balbúrdia de pássaros e vida vegetal, Rhoda
percebeu uma precária mesa de cozinha, com a
máquina de escrever em cima, pilhas de papel
datilografado espalhadas pelo soalho, e Mrs. Oliver,
toda escabelada, levantando-se de uma cadeira
periclitante.
— Minha cara, que prazer em vê-la — exclamou
Mrs. Oliver estendendo a mão suja de papel
carbono e tentando, com a outra, arrumar o cabelo,
proeza totalmente impossível.
Uma sacola de papel, atingida pelo seu cotovelo,
caiu da escrivaninha e maçãs rolaram com estrépito
por todos os lados.
— Não faz mal, minha cara, não se incomode,