08 // IDEES & DEBATS Mardi 30 juillet 2019 Les Echos

ON A VOLÉ LE SCEPTRE DE JUPITER

UNE INTRIGUE POLITIQUE EN 15 ÉPISODES

par Le Baron de S.

Sous ce pseudo se dissimule un familier du pouvoir et de ceux qui l’occupent,

dont l’identité surprendrait et amuserait beaucoup, ô lecteur!

si nous pouvions la révéler...

T

oute La France insoumise était au

branle-bas de combat, réunie dans

ses bureaux de la rue de Dunker-

que, dans le 10e arrondissement

de Paris. Des militants,

cadres du mouvement et compagnons

de route, patientaient dans la grande

salle du bas. La foule était dense,

l’atmosphère flottante. Parmi les

députés, le récemment nommé

coordinateur national de LFI,

Adrien Quatennens, très jeune élu

du Nord à l’ambition aussi grande

que la chevelure était rousse, et dési-

gné par tout le monde comme l’un des

héritiers putatifs de Mélenchon, discu-

tait avec Eric Coquerel, l’ancien chevène-

mentiste devenu multiculturaliste depuis qu’il

était élu de Seine-Saint-Denis. Alexis Corbière,

lui, écoutait d’une oreille distraite ce que sa

femme, la volubile avocate Raquel Garrido, lui

racontait.

Dans un autre coin, Clémentine Autain,

trublion et franc-tireuse, regardait ses

chaussures. Elle n’avait cessé, depuis

l’annonce du ralliement à la candida-

ture de De Villiers, de vitupérer contre

cet arrangement « obscène », tentant

désespérément de réunir autour de

sa personne tout ce que le mouve-

ment comptait de cadres militants

traditionnels de la gauche sur un

mot d’ordre qu’elle avait jugé

génial : « Ni Branco ni facho, pour

une gauche plurielle multicolore

et multifaciale unie dans sa diver-

sité. » Son opération s’était soldée

par un demi-échec, chacun des

putschistes potentiels se refroidis-

sant lorsqu’elle lui proposait de

diriger ce nouveau mouvement.

L’eurodéputé Emmanuel Maurel,

socialiste repenti et sosie de François

Hollande, parlait par texto avec l’éco-

logiste renégat Sergio Coronado, tan-

dis que Manon Aubry, ex-tête de liste

aux européennes, réécrivait depuis vingt

minutes un tweet pour exprimer sa posi-

tion sur la situation politique confuse. Elle

ne cessait d’effacer ses phrases et de recom-

mencer, puis, lassée par l’effort intellectuel

demandé par l’exercice, e lle se décida à lâcher un

laconique « c le bordail ». François Ruffin, le

député-reporter-journaliste-cinéaste-écrivain-

publiciste maniaco-dépressif, restait dans son

coin entouré de ses séides, mélange de garde

prétorienne et de Fatals Picards (le groupe de

rock-pop de gauche des années 2000).

Dans ces grand-messes où triomphait Jean-

Luc, le fondateur du journal satirique « Fakir »

était, lui, a u supplice sur une planche à clous. On

trouvait également, dans un coin, la branche

souverainiste, récemment exclue du mouve-

ment pour déviationnisme, Charlotte Girard,

ancienne coordinatrice du mouvement et f igure

tacite avec Le Pen si dure à digérer, c’était un

passé révolu. Les cartes étaient rebattues.

Edouard Philippe était mort. En rejoignant le

grand capital mondialisé, Macron avait con-

firmé aux yeux de tous ce que LFI disait depuis si

longtemps : La R épublique En marche, donc Phi-

lippe maintenant, c’était la finance internatio-

nale. Pour ce qui est de LFI, personne ne savait ce

qui allait se passer, ce qui avait le don d’énerver

tout le monde. Fidèle à sa nature profonde, le

chantre de la VIe République et de la démocratie

participative était enfermé

seul dans son

bureau, à pren-

dre une

décision

capitale pour

l’avenir de son mou-

vement. En matière de pou-

voir personnel, Mélenchon n e rendait de points à

personne, sinon à ses idoles Castro, Chavez ou

Maduros. Parodiant de Gaulle, il aurait pu dire :

« Est-ce que j ’ai jamais respecté la l iberté e t le plura-

lisme? Pourquoi voulez-vous qu’à soixante-sept

ans je commence une carrière de démocrate? »

Il arriva enfin. Le silence se fit. Il marcha

solennellement vers l’estrade, en fendant la

foule, les yeux levés, l ’air f ermé, l es poings s errés.

Corbière, qui était celui qui le connaissait depuis

le plus longtemps, se retourna vers une des peti-

tes mains chargée d e filmer la réunion : « Fais u n

gros plan coco, tu t’apprêtes à voir du très grand

Jean-Luc. » Le tribun était maintenant au pupi-

tre, accoudé sur celui-ci dans une posture très

mitterrandienne, balayant toute la salle d’un

regard exalté. Il laissa le silence complet s’instal-

ler, savourant intérieurement ce moment de

grâce d’une assemblée entière, littéralement

pendue à ses lèvres.

« Mes amis, mes chers amis, mes camarades, le

grand Jaurès disait : “La patrie est le seul bien de

ceux qui n’en ont pas.” A mon tour, je vous dis : la

politique devrait être la seule passion de ceux qui en

sont exclus. Toute ma vie, j’ai œuvré, je me suis

battu, usé, fatigué, tué à une seule tâche : défendre

les pauvres, les miséreux, porter le lourd bouclier

transmis de génération en génération par les

mémoires des luttes ouvrières depuis les temps

immémoriaux de la révolte des esclaves autour de

Spartacus. Et sur ce chemin long, pentu et aride, j’ai

croisé des femmes et des hommes comme moi, des

têtes de pioche, des irréductibles, des courageux,

ceux qui ne s’en laissent pas compter, ceux qui pen-

sent par eux-mêmes et luttent pour les autres :

VOUS, mes chers amis, mes chers camarades. Oh,

bien sûr, je sais ce que vous vous êtes demandé ces

derniers jours : “Où va-t-il? Que fait-il? N’a-t-il pas

perdu le cap ?” Mais je veux le dire et le redire devant

vous, jamais je ne vous ai abandonnés, jamais je

n’ai perdu de vue, ne serait-ce qu’un instant, notre

idéal d’égalité et de fraternité pour tout le genre

humain. Des choix tactiques ont dû être faits, dictés

par les circonstances, mais le cap était le même. Tel

le marin perdu sur l’océan en furie, j’ai toujours

gardé ma boussole pour vous guider à bon port. Les

vrais voyageurs, “d e leur fatalité, jamais ils ne s'écar-

tent”. Aujourd’hui, la mer a changé de couleur, le

grain Macron est passé, poussé vers les terres

d’Amérique qu’il n’aurait jamais dû quitter. Bon

vent et bon débarras. La politique reprend ses

droits, et moi, je refixe mon cap et reprends ma

boussole. Ciao Macron, ciao les fachos, la gauche est

de retour! Rien n’est jamais bon comme de rentrer

chez soi. J’ai besoin de vous. Mes camarades, une

nouvelle élection présidentielle se dessine à l’hori-

zon. Les vautours anciens déjà se rassemblent pour

grignoter à nouveau le cadavre du peuple. Quoi

qu’il arrive, ça sera ma dernière. Je veux y aller, non

pas pour moi. Si je m’écoutais, cela ferait longtemps

que je serais retourné à ma charrue, tel Cincinna-

tus. Mais p our vous, e t pour ceux pour qui on se bat,

le peuple qui souffre et le peuple qui espère. Dès

aujourd’hui, je vous le dis, toute alliance avec

d’autres que la gauche est caduque. Je p orterai

le flambeau de notre camp pour le mener

dans cette lutte finale à la victoire tant

espérée. Enfin les bourgeons du prin-

temps de la révolution citoyenne pour-

ront éclore et donner de leur parfum

et de leur beauté à ce monde gris.

J’ai dit! Etes-vous avec moi? Etes-

vous avec moi pour renverser

l’ordre injuste, pour renverser

l’ordre inique, pour renverser

l’ordre bourgeois? »

Il hurla : « Etes-vous avec

moi? »

Tous applaudissaient,

pleuraient, criaient, avaient

la chair de poule. L’extase

était collective, le frisson

général. En un discours, un

seul discours, il avait fait taire

les différences, retourné les

opposants, décidé les indécis,

bref, gagné son pari.

Les erreurs étaient pardon-

nées, les soupçons levés. Ruffin,

dans son coin, était plongé au plus

profond de sa neurasthénie cyclo-

thymique par ce talent qu’il savait ne

pas avoir. Il quitta discrètement la salle.

Seul Branco restait impavide. D’une voix

amplifiée par la colère, il hurla d’un coup

« JEAN-LUUUC », arrêtant le délire collectif

dans la salle. Il reprit la parole, une fois son effet

assuré, pour asséner avec un ton quasi chirurgi-

cal ses quatre vérités :

« Tu n’ignores pas que, déjà, notre camp s’est en

partie rassemblé autour de moi. La gauche, c’est

nous. Et nous ne sommes ni à vendre ni à acheter.

La gloire du chef et l’aventure personnelle, ça sera

sans nous. Merci!

• Ah Juan, tu n’as pas retenu les leçons de l’his-
  toire, le héla alors Mélenchon, la division à gau-
  che, c’est le tapis déroulé par les fascistes. Je veux
  représenter la gauche, toute la gauche, c’est pour
  cela que je dis devant tous, aujourd’hui, quelle que
  soit la nature de son soutien, si je suis élu demain,
  je forme le vœu de nommer comme président de
  l’Assemblée constituante et futur chef de l’Etat
  Juan Branco, l’avenir du pays. »
  Juan fut bouleversé aux larmes. Il pianota sur
  son téléphone, puis releva la tête, un grand sou-
  rire aux lèvres, cependant que la foule lisait le
  tweet qu’il venait de poster : « Au camp rassem-
  blé contre l’inane oligokleptocratie par la volonté
  corporalle d es foules d evenues peuple, je d is : Jean-
  Luc, avec toi, pour nous. »
  Mélenchon allait donc être le candidat unique
  de la gauche de la gauche.n

Un Mélenche explosif

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Les erreurs étaient

pardonnées,

les soupçons levés.

Ruffin, dans son coin, était

plongé au plus profond de sa

neurasthénie cyclothymique

par ce talent qu’il savait ne

pas avoir. Il quitta

discrètement la salle.

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Demain : Flanbismuth se rebiffe

J.-L. Mélenchon, M. Le Pen et N. Dupont-Aignan font alliance pour

renverser E. Macron, et le général de Villiers accepte de porter leurs

couleurs. Marion Maréchal, soutenue par une large fraction de la droite

du Rassemblement national, se lance dans la présidentielle. Juan

Branco rassemble la gauche de la gauche. Soudainement, E. Macron

renonce à se représenter pour prendre la présidence de la société

née de la fusion de Google et Facebook.

Illustration

M

arion Moulin

pour « Les Echos ». Photo Shutterstock

morale hautement respectée, protégeant de sa

présence l es François Coq, D jordje Kuzmanovic

et le traître Kotarac des insultes et des

indignations. On se conten-

tait p our le moment de les

ignorer, feignant de ne

pas s’intéresser à leur

présence à cette

réunion. En revan-

che, le groupe

d’élus et de mili-

tants ne

cessaient de

jeter des regards

courroucés vers l’arrière

de la salle, où se tenait droit

comme un I, Juan Branco, en perfecto de cuir

noir et lunettes de soleil Wayfarer.

Quand il avait reçu le texto de Mélenchon lui

demandant de venir, il n’avait pu s’empêcher de

rire intérieurement en savourant son triomphe.

Aude Lancelin s’était empressée de lui deman-

der une capture d’écran du message pour la dif-

fuser massivement sur les réseaux sociaux, et

montrer que leur camp ne se livrait pas aux infâ-

mes compromissions. Branco avait refusé,

l’avait congédiée d’un geste sec et expéditif. Il

avait répondu positivement à Jean-Luc. Lance-

lin n’avait pas compris, mais rien ne faisait

jamais plus plaisir à Branco que d’être brossé

dans le sens du poil. Et se faire supplier par un

homme que, malgré tout, il estimait pour sa cul-

ture, ses qualités de tribun et sa vision, l’empor-

tait narcissiquement sur toutes les précautions

politiques. Il était donc là, à attendre ce qui allait

advenir. L’annonce du retrait de Macron avait

été une déflagration. La couleuvre de l’alliance