Die Welt am Sonntag - 28.07.2019

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28.07.19 28. JULI 2019WSBE-VP1

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WELT AM SONNTAG NR.30 28.JULI2019 SEITE 49

KULTUR

In seiner Antrittsrede sagte Eng-

lands neuer Premierminister Boris

Johnson, er halte es für wahrschein-

lich, dass man sich um das Jahr 2050

herum an die heutige Zeit als den Be-

ginn eines „neuen Goldenen Zeital-

ters für das Vereinigte Königreich“

erinnern werde. Das Goldene Zeital-

ter: Es war Sehnsuchtsort der Anti-

ke, es glänzte am Horizont der

christlichen Religionen und in der

faschistischen Rhetorik Mussolinis.

Es spielte in den psychoanalytischen

Diskursen über die Kindheit von

Freud bis Klein eine Rolle. Das Gol-

dene Zeitalter als politische Verhei-

ßung zu beschwören ist dramatisch,

nahezu pathetisch. Im gegenwärti-

gen populistischen Diskurs taucht

diese Beschwörung auf einmal wie-

der auf, vor allem von rechter Seite –

nicht immer wird sie explizit ge-

macht, aber ihr Versprechen ist zu-

rück. Donald Trump möchte Ameri-

ka wieder so großartig und strahlend

machen, wie es unter Ronald Reagan

angeblich war. Marine le Pen be-

schwört die Rückkehr zu den Jahren

des Wirtschaftswachstums in Frank-

reich, den „Trentes Glorieuses“, die

sich von der Nachkriegszeit bis in

die frühen Siebzigerjahre erstreck-

ten. Ähnlich äußert sich Victor

die frühen Siebzigerjahre erstreck-

ten. Ähnlich äußert sich Victor

die frühen Siebzigerjahre erstreck-

Orbán über die ungarischen Zwi-

schenkriegsjahre.

Was ist das Goldene Zeitalter, wa-

rum bannt es uns? Der griechische

Dichter Hesiod schildert in seinen

Schriften die Entstehung der Welt,

der Götter und Menschen. In „Werke

und Tage“ (700 v. Chr.) entwirft er

den Mythos der Weltzeitalter, an de-

ren Beginn das Goldene Zeitalter

steht. Es ist die Vision einer vorüber-

gehenden Zeit totaler menschlicher

Erfülltheit. Sie sollte über Jahrhun-

derte, gar Jahrtausende hinweg in je-

der gesellschaftlichen Vorstellung

von „besseren Zeiten“ nachhallen.

Das Goldene Zeitalter, so beschreibt

es Hesiod, bestand während der

Herrschaft der Titanen, der ersten

Generation von Göttern, die den

olympischen Göttern vorangingen.

Die Titanen schufen unter Anleitung

des Kronos ein „goldenes Ge-

schlecht“ sterblicher Menschen, die

sich aber ihrer Sterblichkeit nicht

bewusst waren. Sie lebten daher oh-

ne Angst und Sorge, „fern von Mü-

hen und fern von Trübsal“. Wenn sie

starben, dann wie im Traum, wonnig

und ohne es zu merken. Die golde-

nen Menschen lebten solange in

Glück und Fülle bis Zeus, Sohn des

Kronos, sie vernichtete. Sie erschie-

nen dem zukünftigen Gott der Göt-

ter, der den Platz seines mächtigen

Vaters einnehmen würde, dämonen-

haft und unheimlich, in endloser

dumpfer Regression gefangen.

Wenn Boris Johnson oder Donald

Trump vergangene ideale Welten be-

schwören – ob es sich dabei um reale

oder vorgestellte handelt –, beleben

sie mit einer machtvollen Rhetorik

zwar das politische Feld, schränken

es gleichzeitig aber ein. Vielleicht

ohne es zu merken, vielleicht aber

auch auf raffiniert-zynische Weise.

Denn das Goldene Zeitalter ist die

Zeit, die außerhalb der Geschichte

und der menschlichen Möglichkei-

ten liegt, es ist eine Täuschung, ein

Nicht-Ort. Das Leben im Goldenen

Zeitalter scheint dem menschlichen

Leben nur zu ähneln, in Wahrheit

widerspricht es ihm. Denn es gibt

keine Individualität im Goldenen

Zeitalter. Wer es beschwört, entfacht

vergebliche Nostalgie nach etwas,

das es nie gegeben hat, nach etwas,

das nicht sein kann, das höchstens

im Traum aufscheint.

Vor allem aber lässt sich das Gol-

dene Zeitalter nicht ohne sein bruta-

les Ende denken: Die goldenen Men-

schen wurden vernichtet. Die Rede

vom Goldenen Zeitalter als Zeit exis-

tenzieller Perfektion birgt auch im-

mer das Wissen, dass diese Perfekti-

on nicht von Dauer sein kann.

Hesiod,

„Werke und

Tage“

DER AKTUELLE

KLASSIKER

VONSARAH PINES

Bayreuther Festspiele:So sah es aus, das müssen Sie wissen S. 51

Odessa ist eine Frau. Gegründet 1794 von

einer Frau – Katharina der Großen –,

wird sie bis heute liebevoll von den Ein-

wohnern „Mama“ genannt. Kaum eine

Stadt der Welt bewahrt derart ihre Urge-

stalt, die in hundert Jahren aus einem

verlassenen türkischen Fort eine Groß-

stadt machte. Odessa ist heute Millio-

nenmetropole – und dennoch eine alte

Frau. Denn seit der russischen Revoluti-

on vor gut hundert Jahren hat man an ih-

ren Fassaden und Hinterhöfen höchstens

den Verfall ausgebessert, das beständige

Bröckeln übertüncht. Doch die Klimaan-

lagen auf den morschen Klopfbalkons

und der sandige Boden in den Hinterhö-

fffen zeigen eine Metropole, die niemals inen zeigen eine Metropole, die niemals in

der Gegenwart angekommen ist: Die Ma-

ma ist noch da, aber ihre vielen Kinder

aus aller Mütter Länder sind weg. Es

reicht ein Gang durch die Bars und Cafés

direkt gegenüber der weltberühmten Po-

temkintreppe. Jeder kennt sie aus Eisen-

steins Stummfilm. Aufständische sacken

auf den Stufen zusammen, hinter der

zerbrochenen Brille einer Greisin fließt

Blut, ein mutterloser Kinderwagen rollt

die endlosen Kaskaden der Stufen herun-

ter. Heute posieren dort, wo das Genie

ein Massaker inszenierte, das es so nie

gab, junge Paare für Hochzeitsfotos; Rei-

segruppen aus Weißrussland bestaunen

den Blick übers Schwarzmeer, den die

Sowjets systematisch mit Silos und Krä-

nen zugestellt haben. Statt des Revoluti-

onsblutes von 1905 fließen nun Sonnenöl

und Softeis. Es ist Filmfestival in Odessa,

wo sich die vielen posierenden Ukraine-

rinnen endlich so fühlen wollen wie in

Cannes oder am Lido. Catherine Deneu-

ve ist Ehrengast in der monumentalen

Oper, die einst die Wiener Architekten

Helmer und Felmer als vergoldetes Meis-

terwerk hoch überm Hafen errichteten.

Herrscht also endlich Frieden? Gehört

Odessa wieder zu Europa? So einfach ist

die Antwort nicht. Die Ukraine, zu der

des Schwarzmeers größter Hafen heute

gehört, führt einen schwelenden Krieg

um den Donbass und hat die Krim an Pu-

tins Russland eingebüßt. Und schon ist

der Pontos Europa wieder so fern wie am

Anfang, als die Griechen hier den Barba-

ren das Goldene Vlies raubten oder Ovid

aus Rom ans Ende der Welt verbannt

wwwurde: die letzte Welt auf schmalemurde: die letzte Welt auf schmalem

Rand zwischen zwei Wüsten – Wasser

und Steppe.

Es sind die lebensfrohen Menschen,

die alten Damen, die sich an den Beach-

clubs von Odessa mit sowjetischer Un-

erschrockenheit in die schmuddligen

Fluten stürzen, die Jugendlichen, die

mit Bier auf den Parkbänken des Pri-

morsky-Boulevards chillen, die Famili-

en in der Küstenbimmelbahn, die

Odessa ins Heute hieven. In diesem

Heute mag der verschmitzte Kellner

kein Russisch mehr hören und korri-

giert das „Spassiwa“ kopfschüttelnd

zum ukrainischen „Djakuju“. Dabei

war Odessa, gegründet drei Jahre nach

WWWashington, D.C., einst die russischeashington, D.C., einst die russische

Metropole gelebter Differenz, ein za-

ristisches Babylon, in dem unter einem

fffranzösischen Gouverneur die globalenranzösischen Gouverneur die globalen

Getreidebarone Italienisch sprachen,

die jüdischen Kleinhändler die Lokal-

sprache Jiddisch anreicherten, Grie-

chen das Bankgeschäft (und nebenbei

die griechische Unabhängigkeitsbewe-

gung) betrieben, während Tartaren

und Türken die Brücke von Petersburg

in den Orient hier verankerten. Odessa

war das multikulturelle Paradies, von

dem heute viele träumen. Doch es en-

dete als Hölle.

Erst war es die Revolution, die das

VVVölkergemisch der Händler vertrieb.ölkergemisch der Händler vertrieb.

Dann kam der Zweite Weltkrieg, in

dem die Wehrmacht den rumänischen

Alliierten Odessa überließ. Die mach-

ten den Meistern aus Deutschland den

Holocaust nach und ließen von knapp

hunderttausend in der Falle sitzenden

Juden nur ein paar Hundert am Leben.

Charles King sagt es in seiner Stadtbio-

grafie von Odessa lakonisch: „Europäer

stellen sich heute als human, tolerant

und kosmopolitisch vor, weil exakt ihre

Großeltern so viel Zeit damit verbrach-

ten, die genau entgegengesetzten Wer-

te zu verwirklichen.“

Doch weil die Sowjetmacht die Mehr-

heit der jüdischen Bevölkerung von ei-

ner knappen Viertelmillion vorher eva-

kuieren konnte, weil viele versprengte

Juden aus Bessarabien und den vernich-

teten Schtetln der Ukraine in die leere

Judenstadt Moldavanka einzogen, ging

das jiddische Leben hier noch in die

Verlängerung. Sowjetische Jazzer wie

Leonid Utjossow (eigentlich Lasar

Weisbein) besangen Krieg, Befreiung

und Schtetl-Romantik für das Millio-

nenpublikum aus dem Sowjetreich, das

im Gewerkschaftsurlaub Riviera-Ro-

mantik tankte. Heute liegt „Little Odes-

sa“, das die Auswanderer praktischer-

weise gleich mitnahmen, neben Coney

Island in New York, unter kyrillischer

Leuchtreklame natürlich am Strand.

Doch das Sonderbare im entbeinten

Original am Schwarzen Meer: Die riesi-

ge Moldawanka, in der einst zweihun-

derttausend Chassiden zu armen, aber

laxen Großstadteuropäern umgeschult

wwwurden, gibt es immer noch – trotz derurden, gibt es immer noch – trotz der

Pogrome, trotz der Großen Revolution,

trotz der rumänischen Massaker und

Todesmärsche, trotz der Auswande-

rung gen Israel und Amerika. Die he-

runtergekommenen Straßenzüge be-

ginnen hinter dem El-

ternhaus von Isaak Ba-

bel. Er schilderte die

produktive Zerstörung

des Kosmos aus Handel

und Kleinkriminalität,

Armut und Protz in ei-

nem eigentümlich rus-

sisch-jiddischen Jargon,

nach dem er sich noch

in Moskau und Paris le-

benslang sehnte. Babel

war einer der zahlrei-

chen jüdischen Intellek-

tuellen und Musiker aus

Odessa, die das Verspre-

chen der Hafenstadt auf

Zugehörigkeit in die

Sowjetunion mitnah-

men – und wie fast alle

Propheten des Kommu-

nismus dafür von Stalin

umgebracht wurde. Spätestens ab 1917

hatte nämlich die Moderne begonnen,

die mit flirrenden Metropolen ohne

fffeste Identität nichts anfangen konnte.este Identität nichts anfangen konnte.

Wie über Wilna oder Czernowitz, über

Saloniki, Sarajewo oder Triest ging

auch über Babels Moldawanka der töd-

liche Sturm der Vereinheitlichung hin-

weg, der die Friedhöfe des vorigen

Jahrhunderts voll machte. Doch nur in

Odessa ist noch die ganze Szenerie da;

der Weltbürgerkrieg hat die Zuckerbä-

ckerpaläste der Zarenzeit ebenso in-

takt gelassen wie die verlotterten Hof-

häuser der Moldawanka. Eigentlich ist

diese ganze Hülle von Weltstadt, durch

die man im Abgas der alten Westautos

locker stundenlang in jede Richtung

spazieren kann, ein einziger histori-

scher Hinterhof, umhegt von andert-

halbstöckigen, brüchigen Sandstein-

bauten. In diesen abgezirkelten Gevier-

ten mit Loggien und Balkonen, Gemü-

sebeeten, Brunnen und einem Back-

ofen fand das gemeinschaftliche Leben

von Menschen statt, denen die Zivilisa-

tion statt Schtetl eine großstädtische

Nachbarschaft in einer Art plattem

New York anbot. Bis heute reparieren

hier die Bewohner ihre alten Autos,

ziehen Tomaten, improvisieren halböf-

fffentliche Friseursalons, wo schon umentliche Friseursalons, wo schon um

1 880 der früheste Zionismus die Aus-

wanderung nach Palästina organisier-

te, weil hellsichtige Odessiten wie Leo

Pinsker oder Wladimir Jabotinsky dem

fffaulen Religionsfrieden im Zarenreichaulen Religionsfrieden im Zarenreich

nicht trauten.

Odessa zeigt uns als imposante Rui-

nenstadt der Ideologien, dass und wo

diese Vielvölkerutopie

kurzzeitig möglich

war – und warum es

sie heute längst nicht

mehr gibt. Nicht ein-

mal Kreuzfahrtschiffe

steuern den Hafen

mehr an, weil die Tou-

ristenziele der Krim

fffutsch sind; die Ar-utsch sind; die Ar-

beitslosigkeit ist gi-

gantisch. Stattdessen

landen amerikanische

Truppentransporter

auf dem sowjetisch an-

gehauchten Flughafen,

auf dem vor über 70

Jahren Heinrich Böll,

aufs Himmelfahrts-

kommando der Krim

wartend, für ein letz-

tes warmes Essen sei-

ne Uhr verscheuerte. Es scheint, als kä-

me Odessa – diese Mama ohne Kinder –

auch in der neuen Ukraine nicht vom

Schicksal los, als Wasserscheide der

Ideologien herzuhalten. Von den vielen

Identitäten und Sprachen der Gründer-

jahre sind heute nurmehr die russische

und die ukrainische übrig, offenbar im-

mer noch eine zu viel. Zwischen zwei

WWWüsten, der Steppe und dem Meer, istüsten, der Steppe und dem Meer, ist

eben sehr wenig Platz, gerade genug für

eine Metropole aus Hinterhöfen. Aber

vielleicht nicht genug für die europäi-

sche Utopie, für die Fürst Potemkin sie

einst erbauen ließ.

Herrscht also endlich Frieden?

Am Schwarzen Meer

liegt eine Stadt, die

einst vielen Völkern

Heimat war.

Revolution und Krieg

fegten die Vielfalt

hinweg. Heute

taumelt Odessa

zwischen Krieg und

Riviera. Bericht aus

einer zerrissenen

Gegenwart

Ort eines Massakers, das es so nie gab: sterbender

Matrose auf der weltberühmten Hafentreppe von

Odessa in „Panzerkreuzer Potemkin“

ULLSTEIN BILD

VONDIRK SCHÜMER

Potemkin-Treppe in

Odessa, Ukraine 2003

ACTION PRESS

/MATTHIAS STOLT

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