Escola da Noite

inventado. Havia comandantes que aconselhavam as pessoas com base em
histórias da carochinha. Do género, os canhotos não podiam ser atiradores
furtivos. Quem era pequeno e uma pessoa seca e dura devia ir para artilheiro. E
por aí adiante. Mas, fosse como fosse, tinha funcionado. Wiley enquadrara-se na
perfeição. Não era fácil. O Chaparral era uma máquina esquisita. Tinha de parar
e ser mais ou menos reconstruída antes de poder disparar. E, a seguir, tinha de
ser tudo guardado para a coisa poder voltar a arrancar, parar e ser reconstruída
mais uma vez. As equipas pareciam as das boxes numa corrida da Nascar. Tão
complexo como um bailado cronometrado para demorar até um décimo de
segundo. Um avião podia aproximar-se muitíssimo num décimo de segundo. Era
trabalho de equipa no seu melhor. Era quase ginástica. E Wiley conquistara o seu
espaço. Talvez ser-se pequeno e uma pessoa seca e dura ajudasse de facto. O tipo
era um soldado competente. Nenhuma dúvida. Mas sem perspetivas. Passados
três anos, continuava como soldado. As divisões blindadas já não estavam a
contratar. A linha da frente pertencia ao passado.
Será que isso tinha sido uma surpresa para ele?
Reacher perguntou:
— Os PM que trataram do caso da ausência sem autorização falaram com os
camaradas dele de há quatro meses?
Neagley assentiu e retorquiu:
— Já pedi as transcrições.
— E o que está ele a vender?
Neagley não respondeu.
Perguntou apenas:
— A Sinclair estava muito furiosa?
— Menos furiosa do que poderia estar — respondeu Reacher. — Lixei a casa
segura.
— Como? O Griezman não te vai deixar ficar mal.
— Foi o que eu lhe disse. Mas ela não ficou convencida. E depois
compreendi. Lixámos a casa segura a partir do momento em que o Griezman
soube dela. Tão simples quanto isso. Deixou de ser o nosso segredo. Foi isso que