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Ao acordarem, Reacher voltou para o quarto dele, tomou duche e vestiu-se
novamente. Desceu as escadas para comer o pequeno-almoço, sozinho. Os
quatro tipos vindos de Landry já lá estavam na sala, depois do voo noturno.
Waterman, White, Landry e Vanderbilt. Neagley estava com eles. Os homens
tinham um ar cansado. Ela, não. Landry explicou que tinha conseguido chegar
aos tios-avós. Mas as novidades não eram boas. A maioria já morrera há muito e
nenhum tinha vivido perto do miúdo enquanto este crescia. Não havia provas de
contactos. Nem sequer circunstanciais. Não era gente necessariamente dada a
visitas. Dois tinham estado na prisão. Era pouco provável que algum tivesse
exercido grande influência.
Mas Waterman trazia melhores notícias. Informou que tinham localizado a
mãe de Wiley, que acedera a prestar declarações a propósito dos antigos
namorados. Estava a viver em Nova Orleães, às custas da Segurança Social. A
delegação local tinha sido avisada. Iriam ser enviados agentes. Estavam a contar
com resultados iniciais dali a sete ou oito horas. Por causa dos fusos horários.
White não parecia lá muito contente por estar ali. O tipo da CIA. Dava a
ideia de ter o cabelo ainda mais comprido. Estava com um ar mais magro. Cheio
de tiques e a contorcer-se. E a apertar as mãos enquanto fitava o espaço.
— O que foi? — perguntou Reacher.
— Eles precisam mesmo de tirar de lá o iraniano — respondeu White.
— Nada disto veio através do mensageiro. Passámos ao lado dela
completamente.