A Santa Aliança

Rico negou em silêncio.

• E descobri.
  Pausa teatral.


• Vai me contar ou não? – disse Eva.


• O problema é que, já desde meninas, desde que são pequenas assim... – Para
  mostrar o quanto eram pequenas, Rico separou apenas alguns centímetros as mãos.


• Desde pequenas, todos dizem para vocês que são lindas, maravilhosas, fofíssimas.
  Com vocês, as pessoas reagem de um jeito diferente.


• Já chega, Rico.


• Estou me lixando para o seu “Já chega”. É assim, e ponto. Já a gente não tem
  remédio: precisa ralar se quer nota boa, se quer bons contatos, se quer escrever
  coisas que valham a pena, e isso todo santo dia, toda semana, o ano inteiro. Você
  virou redatora em quanto tempo? Um ano? E posso saber por qual mérito? Por
  mérito nenhum! Da turma toda, você era quem tinha menos talento e, olha só, foi
  quem chegou mais longe no primeiro ano de formada.
  Eva sentiu as lágrimas se acumularem nos olhos. Olhou para o copo de vinho.


• E agora o seu mundinho desmoronou, e todos temos que ajudar a Eva, coitada,
  que não sabe nem escrever uma matéria do jeito que Deus manda. Estou certo ou
  não? Mas quer saber? Fim de papo!


• Rico, ouça...


• E que diacho você estava pensando naquele rolo todo com o milico?


• Como é que é?


• Você ouviu. O milico. O seu soldado, oficial ou o que quer que fosse.
  Eva quase desmaiou. De repente, tudo ao redor ficou borrado.


• Você está falando do quê? – ouviu a si mesma dizer.


• Qual era mesmo o nome dele? Martin. Mas será que você não vê? Jornalista que
  casa com militar é quase como se casasse com político. A guerra é política com
  armas. O que foi que você pensou...?