Não, faria muito ruído. Mas e com silenciador? É, por que não? “Faca”; a palavra
ficou em sua consciência por um instante. Uma arma. Por que não tinha pensado
nisso antes? Precisava conseguir uma. Porque ele chegaria logo, no máximo em
minutos, se é que já não estava ali. Descobriria que Eva não estava na rua, que o
plano dele tinha falhado, e aproveitaria a confusão para se enfiar no prédio. Talvez
fazendo-se passar por bombeiro ou socorrista, talvez por policial, porque
provavelmente tinham chamado também a polícia. Quem sabe não aproveitaria,
sem mais nem menos, que qualquer um podia entrar e sair durante aqueles minutos
caóticos e que não havia nada para se colocar entre ele e Eva? Então, o plano agora
era o seguinte, ela pensou: descer à cozinha, achar uma arma, subir até o último
pavimento – se possível, talvez até o telhado –, onde poderia esconder-se, e esperar
até que o homem desistisse. É, teria de ser isso. Não lhe ocorria nada melhor.
A escada. A fumaça estava mais densa. Desceu. Ouviu gritos que vinham da rua,
mulheres que choravam, alguém que tentava consolá-las. Misturaram-se novos
sons. Um estrondo no porão. Vidros que se quebravam, talvez já pela entrada dos
bombeiros, talvez por causa do calor. Um lampejo do fogo atrás das portas do poço
do elevador.
De volta ao térreo, fumaça negro-acinzentada, uma tentativa desesperada de abrir
caminho às apalpadelas naquele pesadelo. A porta da cozinha. Facas? Onde? Para
que lado? Deu alguns passos à esquerda. Bateu o quadril em alguma coisa dura. A
dor desceu pela coxa e envolveu o joelho. Tinha topado contra a mesa. Agarrou-se à
beirada e foi se segurando a ela até as gavetas. Abriu a de cima; achou ter visto
alguma coisa no fundo, uma superfície brilhante. Enfiou a mão lá – uma faca curta,
afiada. Não, não era comprida o bastante. Era preciso cravar a faca bem fundo no
desgraçado, até o cabo. Achou outra, talvez um pouco pesada, mas foi a melhor que
encontrou. Fez o caminho inverso. Saiu para a escada. A porta se fechou atrás de