– Eu também cresci em Oppsal – disse Harry. – Talvez conheçamos as
mesmas pessoas.
– Talvez – disse Beate, a olhar pela janela.
– Temos de verificar isso noutra altura – disse Harry.
Nenhum deles voltou a proferir palavra.
A noite chegou e o vento aumentou de intensidade. O boletim
meteorológico previa tempestades a sul de Stadt e chuva a norte. Harry tossiu.
Tirou a camisola que a mãe tricotara para o pai, e que este dera a Harry, num
Natal, alguns anos depois de ela ter morrido. Uma coisa estranha para se
fazer, pensou Harry. Aqueceu a massa e as almôndegas, e depois ligou a
Rakel e falou-lhe da casa na qual crescera.
Ela não disse muito, mas Harry sabia que ela gostava de o ouvir falar acerca
do seu quarto. Acerca dos seus brinquedos e da pequena cómoda. O modo
como criara histórias com o padrão do papel de parede, como se fossem
contos de fada escritos em código. E uma gaveta da cómoda que ele e a mãe
tinham concordado que seria apenas sua, e na qual ela nunca tocaria.
– Eu guardava ali os meus cartões de futebol – disse Harry. – O autógrafo
de Tom Lund. Uma carta de Sølvi, uma rapariga que conheci numas férias de
Verão em Åndalsnes. Mais tarde, o meu primeiro maço de cigarros. Uma
embalagem de preservativos. Ficaram ali por abrir até ter passado a data de
validade. Depois, quando eu e a minha irmã os soprámos, estavam tão secos
que rebentaram.
Rakel riu-se. Harry continuou a falar, apenas para a ouvir rir.
Depois de terminada a chamada começou a calcorrear a sala, inquieto. As
notícias eram uma repetição do dia anterior. Tempestades a formarem-se
sobre Jalalabad.
Entrou no quarto e ligou o computador. Enquanto este crepitava e zumbia,
viu que recebera outro e-mail . Sentiu o pulso a acelerar-se quando viu o
endereço. Clicou em cima dele.
Olá Harry
O jogo começou. A autópsia indica que podias ter estado presente quando
ela morreu. É por isso que te tens mantido calado? Provavelmente é o mais
sensato. Mesmo que pareça ser um suicídio. No entanto, há algumas coisas
que não encaixam, não há? É a tua vez.
S2MN