ela usava um vestido de noite turquesa que combinava com os seus enormes
olhos azuis – subitamente escancarados pela surpresa.
– Peço desculpa por incomodar a uma hora tão tardia, fru Albu. Gostaria de
falar com o seu marido.
– Estamos a dar uma festa. Não pode esperar até amanhã? – Lançou-lhe um
sorriso suplicante, e Harry percebeu a vontade que ela tinha de fechar a porta.
– As minhas desculpas – disse ele. – O seu marido não estava a dizer a
verdade quando disse que não conhecia Anna Bethsen. E acho que a senhora
também não estava. – Harry não sabia se era o vestido de noite ou o confronto
que o fizera escolher um tom formal. A boca de Vigdis Albu era como um
«o» mudo. – Tenho uma testemunha que os viu juntos – continuou Harry. – E
sei de onde veio a fotografia.
Ela pestanejou duas vezes.
– Porque...? – gaguejou Vigdis. – Porque...?
– Porque eram amantes, fru Albu.
– Não, quero dizer... porque é que me está a contar isso? Quem lhe deu
esse direito?
Harry abriu a boca, preparado para responder, para dizer que pensava que
ela tinha o direito de o saber, que acabaria por o vir a saber e por aí fora. Em
vez disso, ficou ali apenas a olhar para ela. Ela sabia porque ele lho estava a
dizer, e Harry não o soubera até àquele momento. Engoliu em seco.
– O direito a fazer o quê, minha querida?
Harry viu Arne Albu a descer as escadas. A testa dele brilhava da
transpiração e o laço estava pendurado solto sobre a parte da frente da camisa.
Da sala de estar no piso superior, ouviu David Bowie a insistir erroneamente
que «This Is Not America».
– Shh, Arne, vais acordar as crianças – disse Vigdis, sem desviar os olhos
suplicantes de Harry.
– Elas não acordavam nem que caísse a bomba atómica – disse o marido,
num tom arrastado.
– Acho que foi isso que Herr Hole acabou de fazer – disse ela, num tom
suave. – Parece que de modo a infligir os maiores danos possíveis.
Harry olhou-a directamente nos olhos.
– Então? – Arne Albu sorriu e colocou um braço à volta dos ombros da