mulher. – Posso juntar-me ao jogo? – O sorriso era trocista mas
simultaneamente aberto, quase inocente. Como o deleite irresponsável de um
rapaz que levou o carro do pai sem autorização.
– As minhas desculpas – disse Harry. – O jogo acabou. Temos a prova de
que precisávamos. E, neste exacto momento, um especialista em IT está a
localizar o endereço a partir do qual tem estado a enviar aqueles e-mails.
– Ele está a falar de quê? – Arne riu-se. – Prova? E-mails?
Harry observou-o.
– A fotografia no sapato de Anna. Ela tirou-a do álbum de fotografias
quando esteve há algumas semanas no chalé de Larkollen.
– Semanas? – perguntou Vigdis, a olhar para o marido.
– Ele sabia disso quando lhe mostrei a fotografia – disse Harry. – Esteve
ontem em Larkollen e colocou uma cópia no seu lugar.
Arne Albu franziu a testa, mas continuou a sorrir.
– Esteve a beber, senhor agente?
– Não lhe devia ter dito que ela ia morrer – continuou Harry, e sentiu que
estava prestes a perder a calma. – Ou, pelo menos, não devia ter desviado os
olhos dela. Ela enfiou a fotografia no sapato. E foi isso que o denunciou,
Albu.
Harry ouviu fru Albu a respirar fundo.
– Um sapato aqui ou ali... – disse Albu, ainda a acariciar o pescoço da
mulher. – Sabe porque é que os homens de negócios noruegueses não podem
fazer negócios no estrangeiro? Porque se esquecem dos sapatos. Usam
sapatos comprados na Noruega com fatos Prada, que custam quinze mil
kroner. Os estrangeiros vêem isso com desconfiança. – Albu apontou para
baixo. – Olhe. Sapatos italianos feitos à mão. Dezoito mil kroner. Baratos se
se estiver a comprar confiança.
– Aquilo que me estou a perguntar é o motivo por que se mostrou tão
ansioso para me deixar saber que estava à espera, no exterior – disse Harry. –
Foi por ciúmes?
Arne sacudiu a cabeça com uma gargalhada, ao mesmo tempo que fru Albu
se soltava do seu braço.
– Pensou que eu era o seu novo amante? – insistiu Harry. – E como pensou
que eu não me atreveria a fazer nada no caso de o meu nome surgir