treinar uma nova letra. Jean Hue, o especialista de caligrafia da Kripos , já
confirmou que foi a mesma pessoa que escreveu a carta de suicídio e os
trabalhos de casa.
O filme pareceu ficar preso, a imagem imobilizada, sem um movimento,
uma palavra, apenas as acções repetidas de uma fotocopiadora no corredor.
Por fim, Harry virou-se e quebrou o silêncio.
– Parece-me que chegou o momento de Lønn e eu trazermos Trond Grette
para interrogatório.
Merda, merda, merda! Harry tentou manter a arma firme, mas a dor estava a
deixá-lo atordoado e as rajadas de vento empurravam e puxavam-lhe o corpo.
Trond reagira ao ver o sangue tal como Harry esperara e, por um momento,
Harry teve uma linha de fogo desobstruída. Mas hesitara e agora Trond tinha
Beate à sua frente, de modo que Harry apenas lhe conseguia ver parte da
cabeça e ombro. Ela era parecida, conseguia vê-lo agora, Santo Deus, tão
parecida. Harry pestanejou com força para se manter focado. A rajada de
vento seguinte foi tão forte que levantou o casaco cinzento do banco, e, por
instantes, pareceu que um homem invisível apenas vestido com um casaco
estava a correr pelo court de ténis. Harry sabia que se aproximava uma
enxurrada; aquela era a massa de ar que o muro de chuva empurrava à sua
frente como um último aviso. Depois ficou tudo escuro como a noite, os dois
corpos à sua frente fundiram-se e a seguir a chuva estava acima da sua
cabeça; gotas grandes e pesadas começaram a cair.
– Vinte e cinco. – A voz de Beate era subitamente elevada e clara.
No relâmpago de luz, Harry viu os seus corpos a lançarem sombras sobre a
argila vermelha. O trovão que se seguiu era tão alto que se colava aos
tímpanos como um forro. Um corpo deslizou para longe do outro e caiu ao
chão.
Harry lançou-se de joelhos e ouviu a própria voz rugir:
– Ellen!
Viu a figura que ainda se encontrava de pé a virar-se e a começar a avançar
para ele, de arma na mão. Harry apontou, mas a chuva corria-lhe pelo rosto e
cegava-o. Pestanejou e apontou. Já não sentia nada, nem dor nem frio, nem
pena nem triunfo, apenas um vazio enorme. Não era suposto as coisas
fazerem sentido; limitavam-se a repetir-se num mantra eterno e evidente –
viver, morrer, voltar a nascer, viver, morrer. Premiu o gatilho até meio.
Apontou.