o alfaiate o sacudiu para que o vissem.
- Decerto irá fazer figura assim vestida – comentou Frances.
- Ou cegar o caçador e atordoar o cervo, que assim se submeterá! – acrescentou Mary, e
ambas desataram a rir.
O alfaiate abanou a cabeça perante tal frivolidade e tratou de embalar o fato numa caixa
grande, que elas tiveram dificuldade em transportar. Tanta dificuldade que, na verdade, ao
saírem da loja, deram um encontrão a uma velha e quase a atiraram ao chão. A senhora parecia
bem vestida, mas usava um lenço curioso ao pescoço, como se tivesse de se proteger do frio,
embora o tempo estivesse agradável. - Pedimos desculpa, minha senhora – disse Frances, estendendo a mão para a ajudar a
equilibrar-se.
Ao fazê-lo, reparou numa reação esquisita dos transeuntes. Afastavam-se da velha, como se
nada os mantivesse a menos de dois metros dela.
Por fim, um cavalheiro interpelou-as, com o pânico a deixar-lhe a voz aguda e descontrolada: - Guardem distância, jovens, não veem que ela foi contagiada?
O lenço da velha agitou-se com a brisa e elas mesmas viram os inchaços típicos sob as
orelhas e o pescoço e, sem dizerem palavra, benzeram-se com o sinal do Pai, do Filho e do
Espírito Santo, murmurando em uníssono: - Ámen.
Três dias depois, estavam a caminho de Tunbridge Wells. Tinha havido resmungos entre as
criadas portuguesas da rainha e, sobretudo, entre os seus vários padres, quando Sua Majestade
os informara de que não iriam com ela, o que, nos outros, provocou suspiros de alívio. Os
padres exacerbavam os ânimos religiosos de Catarina e permaneceram longas horas as damas
de companhia da rainha ajoelhadas, murmurando preces e contando os seus rosários, a ponto de
as deixar a desejar ardentemente que o rei tivesse escolhido uma noiva protestante.
- Torna-se uma senhora diferente quando os deixa – sussurrou Cary Frazier.
Frances concordava. Com rédea solta, a alegria e expansão naturais da rainha floresciam e
ela revelava ser uma boa companhia, doce e generosa, sempre a sugerir folguedos e passeios,
ainda que nunca mantivesse as aias acordadas até horas impróprias.
Tunbridge Wells espantava Frances por estar apenas a trinta milhas de Londres mas dar a
impressão de que haviam deixado o inferno ou, pelo menos, o purgatório, para chegarem ao
paraíso. Intocada pelo dedo gelado da peste, a pequena aldeia parecia festiva, com a sua fileira
de belas casas pintadas. E, por todo o lado, espraiava-se a beleza de uma primavera inglesa.
Kent sempre fora o jardim de Inglaterra e, naquele ano, a primavera surgira cedo e com um
calor invulgar. Em todos os jardins e pomares, as macieiras floriam abundantemente, como se
tivessem sido adornadas com rendas brancas. Os pássaros, que não se preocupavam nem com a
guerra nem com a peste, trinavam as suas canções límpidas e antigas.
E, dado que a maioria dos cavalheiros havia permanecido na capital, um súbito ânimo
despreocupado tomava conta das aias da rainha, que se descalçavam e faziam corridas pelos