45
ZELÂNDIA, DINAMARCA
Uma mesa fora posta com um suntuoso banquete russo. A origem da
comida era incerta, pois, aparentemente, não havia mais ninguém ali além
dos três executivos. Mikhail se perguntou como teriam arranjado aquela
propriedade em tão pouco tempo. Não tinham arranjado, é claro. Com
certeza era uma casa segura da Volgatek. Ou do SVR. Aliás, talvez essa
distinção fosse desnecessária.
Por ora, a comida servia apenas de decoração. Mikhail recebera uma
bebida — vodca, obviamente — e fora acomodado em uma cadeira de
honra, com uma bela vista para o mar negro. Bershov, o atleta da
companhia, percorria o perímetro da sala com o vagar determinado de um
homem prestes a entrar no ringue. Zhirov, o guardião dos segredos da
Volgatek, sequestrador de Madeline, fitava o teto, como se calculasse quanta
corda seria necessária para enforcar Mikhail. Por fim, pousou seu olhar duro
em Lazarev, que havia tomado posse do lugar à lareira e contemplava as
chamas. Ele ponderava sobre a questão feita por Mikhail no instante
anterior:
— O que estou fazendo aqui?
— O que você está fazendo aqui? — respondeu o russo, afinal.
— Eu vim porque você me convidou.
— Você costuma aceitar encontros com os inimigos do homem que
assina seu contracheque?
Lazarev virou-se vagarosamente.
— Então é disso que se trata? — Mikhail perguntou um pouco
depois. — Você está me recrutando para espionar Viktor?
— Você parece familiarizado com a linguagem de espionagem,
Nicholas.
— Eu leio livros.
— Que tipo de livros?
Mikhail largou sua bebida.
— Isso está começando a parecer muito com um interrogatório —
disse calmamente. — Se você não se importa, gostaria de voltar para o meu
hotel.