Frankfurter Allgemeine Zeitung - 07.09.2019

FRANKFURTER ALLGEMEINE ZEITUNG Feuilleton SAMSTAG, 7. SEPTEMBER 2019·NR. 208·SEITE 11

Zugegeben, an Liedern und sogar
Konzeptalben, die Kalifornien als Inbe-
griff der amerikanischen Seele ausma-
len, oft in einem Kippbild, ist die Popmu-
sik nicht arm. Die Red Hot Chili Peppers
schienen unter dem prägnanten Titel
„Californication“dazu schon Endgülti-
ges gesagt zu haben, der etwas weniger
bekannte Father John Misty hat mit „Fun
Times in Babylon“noch mal einen drauf-
gesetzt. Aber dann kam auch noch Lana
Del Rey, die sich nun schon seit ein paar
Jahren zwischen Venice Beach und Laurel
Canyon herumtreibt und darüber ganz un-
terschiedliche Songs von wellenreitender
Hochstimmung bis zu tiefer Todessehn-
sucht gemacht hat. Ja, was denn nun,
„Lust for Life“ oder „Born to Die“? Die
Kippbild-Lebenserfahrung sagt uns: wahr-
scheinlich beides. Und anschließend
schön drüber singen.
Mit dem Album „Norman Fucking Rock-
well“, das nun endlich erschienen ist, nach-
dem schon vor einem Jahr eine Welle von
Singles daraus angerollt war, hat sie die ka-
lifornische Musikgeschichte um ein weite-
res Konzeptwerk bereichert. Es kreist um
lauter Identifikationsorte, Namen und Ver-
weise, man wird geradezu bombardiert
mit Anspielungen, die von den Beach

Boys über die Mamas & Papas bis zu

Kanye West reichen, literarisch gesehen

von Aleister Crowleys schwelgerischer

Stranddichtung bis zu John Steinbecks

Härte und Charles Bukowskis „Kaputt in

Hollywood“.

Ein Song heißt denn auch „California“,

ein anderer „Venice Bitch“. Der Albumtitel

dreht sich ebenfalls um einen Inbegriff:

nämlich den Namen Norman Rockwell für

jenes amerikanische Leben schlechthin,

das der 1978 gestorbene Maler und Illustra-

tor für mehrere Generationen prägend fest-

gehalten hat. „Paint me happy and blue /

Norman Rockwell“, singt Lana Del Rey in

einem Lied. Aber es scheint Sarkasmus im

Spiel zu sein. Die Unterbrechung des Na-

mens mit dem ungläubiges Staunen sugge-

rierenden Einwurf „fucking“ im Titel hat

die Sängerin bereits in einem Interview er-

klärt: „Das ist also jetzt der amerikanische

Traum: Wir fliegen zum Mars und Trump

ist Präsident!“

Zum Glück sind Liedtexte und Musik

auf dem Album überraschender als dieses

Statement; es taugt immerhin dazu, die

Grundstimmung einer Desillusionierung

festzuhalten, die hier über allem liegt. „I

moved to California but it’s just a state of

mind“, heißt es einmal. Wer nicht glück-

lich ist, kann es also auch dort nicht wer-

den. Wenig später wird allerdings schon

wieder das Gegenteil behauptet. Dieser

Zug ins Bipolare ist seit langem typisch für

die Kunstfigur Lana Del Rey, die 1985 als

Lizzy Grant in New York geboren wurde.

Die kalifornische Szenerie schmückt

sie in den eindrücklichen, textreichen

und teils überlangen Songs so genau aus,

dass diese wie Exposés für Romane oder

Filme klingen: „All the ladies of the can-

yon /Wearing black to the house parties /

Crosby,Stills and Nash is playing / Wine

is flowing with Bacardi.“

Dem spürbaren Ennui entflieht die

über Klavierballaden und dunklen

Synthie-Teppichen manchmal entrückt

trällernde Sängerin mit einem rettenden

„Bartender“, der allerdings nur „Cherry

Coke“ servieren darf, weil sie offenbar

auf Entzug ist. Die säuselnde Derbheit,

mit der sie Zeilen wie „You fucked me so

good I almost said ,I love you‘“ vorträgt,

hat trotz aller Abnutzung von Provoka-

tion in der Popkultur noch etwas Provo-

kantes, vielleicht auch Belustigendes. Seit

langem spielt Lana Del Rey in ihren

Songs und Videos mit ungern gesehenen

Frauenbildern, besonders dem der einem

schlechten Mann hilflos verfallenen Frau.

Schon immer hatte das allerdings, in Ver-

bindung mit Fünfzigerjahre-Ästhetik und

Retrosounds, bei ihr auch etwas Spieleri-

sches, Augenzwinkerndes.

Mit dem großartigen Lied „Mariners

Apartment Complex“ etwa scheint sie

nun ein Gegenbild evozieren zu wollen.

„I ain’t no candle in the wind“, singt sie

da. Man muss nicht Elton John hören,

um das zu verstehen, und auch nicht Ro-

bert Frost kennen, wenn sie an anderer

Stelle sumselt: „Nothing gold can stay“.

Aber ein gefundenes Fressen für Interpre-

ten ist das natürlich allemal, lässt es doch

Puzzleteile in dem großen Americana-

Wehmutskomplex erkennen, den sie in

Liedern, erst recht in ihren ausgefeilten

Musikvideos aufbaut.

Auf diesem Album gelingt es ihr und

dem Produzenten Jack Antonoff, dass

man die alles durchsetzende Melancho-

lie, bisweilen Trauer durchaus ernst

nimmt, die manchmal in gesungene Kul-

turkritik umschlägt: „Look at you kids

with your vintage music / Comin’through

satellites while cruisin’/ You’re part of

the past, but now you’re the future“ – Ja,

da kann einem schon angst und bange

werden! Es ist die schöne Paradoxie bei

Lana Del Rey, dass die Musik dazu weiter

in schönster Retromanie schwelgt. Und es

gehört zu ihrem Witz, dass das an die in

der Vergangenheit steckengebliebenen

„Kids“ gerichtete Zitat nicht zuletzt eine

Selbstbeschreibung ist. JAN WIELE

W

ürde man „das Dorf“
als Thema aus der
Longlist des Deut-
schen Buchpreises her-
ausstreichen, wäre sie
im Handumdrehen
eine Shortlist. Denn allen Horrormeldun-
gen über abgehängte Regionen zum Trotz
steht das Dorf in der Hälfte der – mög-
licherweise von einer tendenziell stadt-
flüchtigen Jury ausgewählten – Gegen-
wartsromane im Zentrum des Gesche-
hens. Ohne die Provinz, den Phantasie-
raum „Land“, das einsame Haus am See
und die menschlichen Konstellationen,
die all diese abgelegenen Räume ermög-
lichen, hat die deutsche Literatur im Mo-
ment scheinbar wenig zu erzählen.
Das ist zum einen nicht verwunder-
lich. Haben ländliche Gebiete in sich ver-
einzelnden Gesellschaften doch den gro-
ßen Vorteil: Hier kann man den Men-
schen noch beim Leben zuschauen, bei
der Gartenarbeit, beim Häuserbauen,
beim Kindergroßziehen. Und auch wenn
selbst auf dem Land inzwischen alle stän-
dig aufs Handy starren, ist die Natur mit
ihrer zuversichtlich stimmenden, erneu-
ernden Kraft doch immer noch unaus-
weichlich – wenn auch auf dem Feld mit
Dünger und Glyphosat nachgeholfen
wird. Vergleicht man die Biographien
einiger Autoren mit ihren Büchern, fällt
auf, dass die Dorfherkunft zunehmend
als eine Art Migrationshintergrund in-
szeniert wird. Wer vom Land kommt, ver-
fügt über immer attraktiver werdendes
Geheimwissen, das man bei Bedarf auch
ins Surreale drehen kann.
Kinofilme wie zuletzt „25 km/h“ bedie-
nen das damit verbundene Entschleuni-
gungsklischee etwas zu beflissen. Span-
nender ist es, sich zum Beispiel die Lang-
zeitreportagereise von Franz Xaver
Gernstl durch deutsche Randgebiete im
Bayerischen Fernsehen anzuschauen, bei
der einen nicht selten das Gefühl be-
schleicht: Die wahre Subversion, der ech-
te Zeitgeistwiderstand, die interessantes-
ten Menschen kommen aus der Provinz.
Von dieser widerständigen, schildbürger-
haften Tendenz ist in den Romanen der
Longlist allerdings nicht viel zu spüren.
Vor allem die Uckermark hat es vielen
angetan. Dort steht nicht nur der von
Lola Randl beschriebene „Große Gar-
ten“, auch das Wochenendhaus der bei-
den Hauptfiguren in Miku Sophie Küh-
mels „Kintsugi“ ist dort angesiedelt, und
in „Gelenke des Lichts“ von Emanuel
Maeß kommt die dünnbesiedelte Gegend
zumindest in einer Nebenepisode vor. An-
sonsten spielt dieser letzte Roman, eine
laut Klappentext „Provinzidylle im Schat-
ten des Eisernen Vorhangs“, in Urspring
an der Werra, also ziemlich genau in der
ländlichen Mitte Deutschlands. Was aller-
dings eine Ausnahme unter den übrigen
Dorfgeschichten darstellt, die fast konse-
quent in hochgelegene Randlagen führen:
in die Eifel („Winterbienen“ von Norbert
Scheuer), das „erzkatholische Kärnten“
(„Vater unser“ von Angela Lehner), ein
Bergdorf im westlichsten Zipfel Bosniens
(„Herkunft“ von Saša Stanišić), auf eine
zurückgebliebene griechische Insel („Mi-
roloi“ von Karen Köhler) und bis zum
Berg Ararat („Hier sind Löwen“ von Kate-
rina Poladjan). Noch extremer ist die
Lage in Raphaela Edelbauers Roman
„Das flüssige Land“. Denn wo genau der
kleine Gebirgsort Groß-Einland liegt,
weiß kein Mensch, nicht einmal die
„Österreichische Bundesverwaltung“.
Mit dem Titel „Herkunft“ benennt Saša
Stanišić, der für seinen 2014 erschiene-
nen Roman „Vor dem Fest“ ja auch schon
ein Dorf in der Uckermark unter die Lupe
genommen hat, das Thema vieler der ge-
nannten Bücher. Wobei das Besondere an
Stanišićs Perspektive darin besteht, dass
seine Stoffe sowohl mit der eigenen Mi-
grationsgeschichte verbunden sind als
auch immer wieder mit der Bezugsgröße
„Dorf“, das er aber – aufgewachsen in
Višegrad und Heidelberg – aus eigenem
Erleben kaum kennt.
In „Herkunft“ heißt dieses Dorf Osko-
ruša und ist der Heimatort von Stanišićs
väterlichen Vorfahren. Doch der im vier-
ten Kapitel unternommene und dann im

Buch immer wieder aufgegriffene Besuch

in diesem bosnischen Bergdorf ist keine

irgendwie kathartisch wirkende Pilgerrei-

se. Vielmehr wehrt sich der Ich-Erzähler

an Ort und Stelle gegen jede Form von

„Zugehörigkeits-“ und „Herkunftskitsch“.

Andererseits bietet ihm die ländliche

Kulisse des Bergdorfs Anlass für Sätze

wie diesen, in dem der Auftritt Gavrilos,

eines mit dem Ort verwachsenen Ver-

wandten, beschrieben wird: „Ein junger

Mann, der immer älter wurde, je näher er

kam. In seinem Bart steckten Tannen-

nadeln.“ Wo anders wären solche Zeit

und Raum, Geschichte und Natur ver-

flechtenden Sätze denkbar als in dieser

urtümlichen Gegend? Und Gavrilo hat

noch eine weitere Herausforderung für

den Erzähler parat, denn er ist der Mei-

nung, dass man dort, wo der eigene Ur-

großvater einen Brunnen gegraben hat,

seine Herkunftssuche beenden sollte. Da-

bei wird deutlich: Heimatgefühl lässt sich

nicht rational begründen, es ist gewisser-

maßen selbsterklärend, tendenziell tauto-

logisch. Was es sowohl gefährlich macht

als auch, wie in Stanišićs Buch, immer

wieder komisch, somit erträglich und, auf

ironischen Umwegen, sogar beruhigend.

Wie anders erlebt Eva Gruber, die

Hauptfigur aus Angela Lehners Roman

„Vater unser“, ihre dörfliche Herkunft.

Die junge Frau, die gerade von der Polizei

in die Psychiatrie gebracht werden soll,

weil sie behauptet, eine Kindergarten-

gruppe umgebracht zu haben, beschreibt

bei einem Zwischenhalt an einer länd-

lichen Tankstelle folgende Szene: „Mein

Blick trifft auf einen kleinen Altar, der

auf einer leeren Villacher Bier-Kiste ein-

gerichtet ist. Auf einem handbestickten

Tischtuch liegt ein Rosenkranz neben

einem gerahmten Porträtfoto von Jörg

Haider. Darüber hängt ein kleiner Jesus

auf einem Kreuz herum. ‚Mein Gott‘, sag

ich, ‚sind wir in Kärnten.‘“ Hier wird das

Ländliche von Anfang an als Klischee ins

Bild gesetzt, man meint die inszenierte

Pointe für spätere Dichterlesungen her-

auszuhören.

A

nsonsten spielt die Hand-

lung im Wiener Otto-Wag-

ner-Spital, das man aus

Thomas Bernhards Erzäh-

lung „Wittgensteins Neffe“

kennt. In einem Radioin-

terview wurde die in Osttirol aufgewach-

sene, heute in Berlin lebende Autorin ge-

fragt, ob man den geographischen Ab-

stand brauche, um über „österreichische

Klischeethemen“ zu schreiben? Lehner

verneint: „Ich hatte ja nicht vor, einen Ro-

man über Kärnten oder Österreich zu

schreiben. Das Thema ist viel eher aus

der Eva-Gruber-Figur entstanden. Ich bin

irgendwann wirklich dagesessen und hab

mir gedacht: ‚Huch, jetzt sitzen die auf

der Baumgartner Höhe!‘“ Dabei ist die

Psychiatrische Klinik, in der die Kind-

heitstraumata einer Dorfjugend geheilt

werden sollen, dramaturgisch gesehen

nichts anderes als ein Dorf in der Stadt

mit noch weniger Privatsphäre.

Der gallige Blick auf die österrei-

chische Provinz in der Tradition Thomas

Bernhards oder Elfriede Jelineks durch-

zieht auch Raphaela Edelbauers Roman

„Das flüssige Land“. Auch hier ist der be-

schränkte Ort der Vorfahren einer, von

dem man nicht loskommt. Und so zögert

die Erzählerin im „Flüssigen Land“ kei-

nen Moment, als es darum geht, dem

Wunsch der Eltern nach Bestattung im le-

benslang verdrängten Kindheitsort Groß-

Einland nachzukommen. Bemerkenswert

ist nun, wie die Autorin ihren eigenen Ge-

burtsort – das niederösterreichische Hin-

terbrühl mit seinem unterirdischen See

und seiner Burg Liechtenstein – kafkaesk

auflädt und in einer an Fernsehserien wie

„Dark“ oder „Stranger Things“ erinnern-

den Handlung regelrecht neu entdeckt.

Ist für Schriftsteller wie Saša Stanišić

und Raphaela Edelbauer nun der Stadt-

flucht oder der Landflucht der Vorzug zu

geben? Das ist schwer zu entscheiden.

Auch Angela Lehners Land-Stadt-Land-

Bewegung hebt die Grenzen auf. Über-

troffen wird dieses literarische Pendeln

zwischen den Welten aber noch von der

in München geborenen, in einer ober-

pfälzischen Ökokommune aufgewachse-

nen, heute in der Uckermark lebenden

Lola Randl. Bei ihr haben wir es biogra-

phisch und literarisch mit einem Stadt-

Land-Stadt-Land-Hopping zu tun.

Wie hybrid diese Lebensform ist, be-

schreibt Randl in ihrem Buch selbst. Das

ausgestorbene Dorf in der Uckermark mit

den günstigen Häuserpreisen lädt zu-

nächst zur Naturromantik ein, doch die

Städter, die es bevölkern, errichten in ihm

gleichzeitig eine Parallelgesellschaft, die

das Ursprüngliche bedroht. Die weltlitera-

rische Tradition des Rückzugs in den

Garten wird auch bei anderen Longlist-

Romanen um eine Art Speckgürtel-Per-

spektive erweitert. Fluchtmöglichkeiten

gibt es in beide Richtungen.

Wo aber bleibt der poetische Spürsinn

für den zeitkritischen Konflikt zwischen

Regionalität und Mobilität, der sich auf

dem Dorf, siehe Gelbwesten, besonders

radikal bemerkbar macht? In der Longlist

kommt er als strukturelles Schreck-

gespenst eigentlich nur in Karen Köhlers

Roman „Miroloi“ vor. Die Autorin be-

schreibt hier eine bedrohlich-patriarchale

religiöse Gemeinschaft auf einer abge-

schotteten griechischen Insel vor Einfüh-

rung von Fernsehen und Coca-Cola. Er-

staunlich dabei, dass die biographisch

urban geprägte Autorin der bäuerlichen

Lebensweise trotz allem durchaus offen

gegenübersteht. Ihr Buch, sagte sie im Ra-

diointeview, gebe auch „eine Ahnung da-

von“, wie ein Leben aussähe, in dem „Le-

bensmittel nicht mehr so leicht verfüg-

bar“ seien, und verweist auf die Prognose

von Zukunftsforschern, „dass jeder

Mensch einen Teil der Lebensmittel, die

er verbraucht, selbst anbauen werden“

müsse.

Dazu passt, dass der schon von Walt

Whitman bedichtete „Kompost“ bei

Randl, Kühmel und Köhler vorkommt

und im Garten vor sich hin wächst. Man

kann sogar sagen: Das Dorf selbst ist zum

Komposthaufen der deutschen Literatur

geworden. Alles Mögliche kann auf ihn

draufgeworfen, projiziert und von ihm

abgeerntet werden. Das ist weder origi-

nell noch verwerflich. Guten Humus gibt

es aber nur, wenn man den Kompost

genau beobachtet und regelmäßig um-

setzt. UWE EBBINGHAUS

I

n den neunziger Jahren entstand

dasmodische Phänomen der „It-

Bags“, der besonders begehrten Hand-

taschen des Moments. Sie waren übli-

cherweise sündteuer, streng limitiert

und hingen an den Handgelenken der

modisch versiertesten Damen der

Welt. Oft waren sie nach ihnen be-

nannt, die Birkin etwa (nach Jane)

oder die Kelly (nach Grace). Dann

gab es die 2.55 von Chanel mit ihrem

rautenförmig gesteppten Leder, den

Kettenriemen und den ausufernden

Legenden um ihre Entstehung und Be-

deutung. Stehen die Ketten für die

klappernden Schlüsselketten der Non-

nen in der Klosterschule, in der Coco

Chanel aufwuchs? Repräsentiert das

lila Futter wirklich die Uniformen des

Konvents? Ein wenig Mysterium kann

nicht schaden, wenn es darum geht,

Legenden zu schaffen, und seien es

nur legendäre Handtaschen. Nun hat

die „New York Times“ ausgerechnet in

der deutschen Kapitale Berlin eine

neue „It-Bag“ ausgemacht. Und wie

das in Berlin so ist, kommt sie nicht

aus einem feinen Atelier, sondern von

der Straße, befindet sich gerne in et-

was mitgenommenem, angeschmud-

deltem Zustand und ist sehr billig. Ei-

gentlich aber ist sie gar kein Berliner

Phänomen, sondern süddeutscher Pro-

venienz. Wir wissen das natürlich; die

staunende amerikanische „Times“-

Journalistinlernt das im Verlauf ihrer

Recherche, für die sie mehrere arglose

Passanten ansprechen muss, bis sie

den Namen des Herstellers erfährt:

Hugendubel. Einsfuffzig pro Stück kos-

tet der Leinenbeutel, bei einem Ein-

kauf von fünfzig Euro an gibt es ihn

umsonst dazu, um die hunderttausend

Stück bringt der Buchhändler pro Jahr

unters Volk, und von Hipster bis Oma-

chen trägt ihn jeder. Der Hugendubel-

Beutel ist also eigentlich exakt das Ge-

genteil eines elitären Accessoires, er

ist ein Massenphänomen. Und nun

sind wir der staunenden amerikani-

schen Reporterin doch ein wenig dank-

bar, dass sie uns Deutschen erklärt,

dass diese Gestaltung eines unbekann-

ten Designers seit den sechziger Jah-

ren nie verändert wurde, im Konzern

selbst einen sakrosankten Status ge-

nießt und aus einem Blindtext mittig

neu zusammengefügter Lettern in ge-

brochener Schrift besteht. Mehrere in

dieser Sache hinzugezogene Experten

renommierter Universitäten – man

muss die Tiefenrecherche dieser Jour-

nalistin wirklich bewundern – bestäti-

gen ihr außerdem, dass die Vorlage

wohl ein religiöser Text aus dem Mit-

telniederländischen oder dem Nieder-

deutschen war. Der Hugendubel-Beu-

tel ist vielleicht billig und massenhaft

verbreitet, aber zwei Eigenschaften,

die ihm das Zeug zum Klassiker mitge-

ben, zeichnen ihn aus: ein unverwech-

selbares Design – und ein Geheimnis.

Manchmal braucht es staunende Besu-

cher aus dem Ausland, um die ver-

meintlich profanen Gegenstände um

einen herum neu zu sehen. dien.

So viel Kompost war nie im Roman

Nach den Vorwürfen gegen Plácido Do-

mingo wegen sexueller Belästigung er-

heben der Nachrichtenagentur AP zu-

folge elf weitere Frauen Anschuldigun-

gen gegen den Sänger. Dabei gehe es

um Belästigung oder andere unange-

brachte Handlungen des heute Acht-

undsiebzigjährigen. Eine Sprecherin

Domingos wies die Berichte zurück. Es

werde ein irreführendes Bild von Do-

mingo gezeichnet. Während die Oper

in Los Angeles Ermittlungen gegen Do-

mingo ankündigte und einige Opern-

häuser ihm absagten, wurde er bei sei-

nem ersten Auftritt seit Bekanntwer-

den der Vorwürfe vom Publikum der

Salzburger Festspiele demonstrativ ge-

feiert. Die Wiener Staatsoper hielt an

einem vereinbarten Engagement mit

dem Sänger fest. F.A.Z.

Man kann nicht behaupten, dass es das

schönste Thema wäre, aber bei der jähr-

lichen Wahl zum schönsten deutschen

Buch geht es der Stiftung Buchkunst

nicht um Inhalt, sondern um Gestal-

tung, und deshalb ist „Name Waffe

Stern – Das Emblem der Roten Armee

Fraktion“ der richtige Preisträger. Die

Publikation der Hochschule für Grafik

und Buchkunst, kurz HGB, in Leipzig

wurde von drei Absolventen, Felix Hol-

ler, Jaroslaw Kubiak und Daniel Witt-

ner, gestaltet – auf der Grundlage ihrer

Diplomarbeit bei dem Typographen

Günter Karl Bose, in deren Rahmen sie

eine Ausstellung zum Thema des RAF-

Symbols erarbeitet hatten. „Das ausge-

zeichnete Buch zeigt, wie aus Buchsta-

ben und Bildern Waffen werden“, hat

die Leipziger Kulturbürgermeisterin

Skadi Jennicke in ihrer Laudatio festge-

stellt. Diese „zeichentheoretische Ent-

zauberung“ sei hochwillkommen in Zei-

ten, in denen das Logo der Terrorgrup-

pe als ahistorische Ikone in die Pop-Kul-

tur Einzug gehalten habe. Die Auszeich-

nung ist mit 10 000 Euro dotiert. apl

In der Uckermark deckt im Dorfladen

auch die neue Literatur ihren Bedarf.

Foto Gerhard Westrich/Laif

Was vom Golde übrig bleibt

High am Strand oder kaputt in Hollywood? Lana Del Reys kalifornisches Konzeptalbum „Norman Fucking Rockwell“

Lana Del Rey Foto Universal Music

Beutelkunde

Elf Frauen

Vorwürfe gegen PlácidoDomingo

Entzauberungsmagie

Schönstes Buch des Jahres 2019

DieLonglist des Deut-

schen Buchpreises hat

ein prägendes Thema:

das Dorf. Warum ist es

so inspirierend für die

neue Literatur? Eine

kursorische Lektüre.