Süddeutsche Zeitung - 31.08.2019

von wolfgang görl

G

eorg Maier war im München

der Biedermeierzeit eine stadt-

bekannte Figur, allerdings ei-

ne, die vermutlich weniger Be-

wunderung als Spott, Hohn

oder bestenfalls Mitleid erregte. Die

Münchner nannten ihn den „Ewigen Hoch-

zeiter“, und als solcher hat er es posthum

immerhin geschafft, als kleine Steinskulp-

tur einen Platz am Torbogen des Karlstors

zu ergattern, wo auch andere städtische

Originale verewigt sind. Es passt zum tragi-

schen Leben dieses Mannes, dass er den

Platz eines Tages räumen musste zuguns-

ten des Pferdehändlers Franz Xaxer

Krenkl, der den unsterblichen Satz „Majes-

tät, wer ko, der ko!“ erfunden hat.

Maier war von der Natur nicht gerade

begünstigt, er kam krumm, vielleicht so-

gar bucklig daher, und auch sonst war er

recht wunderlich, so dass man eine psychi-

sche Krankheit vermuten kann. Er hat

Säckler gelernt, also die Fertigkeit, Klei-

dung aus Leder zu schneidern, aber wegen

seiner psychischen Probleme musste er

den Beruf aufgeben. In puncto Amore aber

schien ihm das Glück hold zu sein, er hatte

eine Frau gefunden, und die Hochzeit

stand bevor. Doch einen Tag vor dem Ja-

wort machte sich die Dame aus dem

Staub, und Maier stand da, verlassen und

verzweifelt. Seitdem sahen ihn die Münch-

ner nur noch in seinem Hochzeitsgewand:

hellblauer Frack mit goldenen Knöpfen,

Blümchen im Knopfloch, Zylinder, Hand-

schuhe und Stöckchen. Damit trottete er

durch die Stadt und fragte jeden: „Ham S’

mei Nanni net gsehn? Morgen is Hochzeit.“

Später hat er jeder hübschen Frau, die ihm

begegnete, einen Antrag gemacht – form-

vollendet mit einem Blumenstrauß. Er-

hört worden ist er nie. Maier, der als

Pfründner im Gasteig-Spital wohnte,

starb ledig am 25. Mai 1840.

Die Geschichte des Ewigen Hochzeiters

Georg Maier – andere Quellen behaupten,

sein Name sei Andreas Mägerlein gewesen

• ist in dem soeben erschienenen Buch
  „Münchner Originale“ zu lesen, das der
  Journalist Karl Stankiewitz geschrieben
  hat. Stankiewitz erzählt mehr oder weni-

ger knapp die Lebensgeschichten dieser

Originale, von denen einige wenige noch

heute bekannt sind, wohingegen die meis-

ten vergessen oder nur noch älteren

Münchnern vertraut sind. Die Biografien

des Rosshändlers Krenkls, des Wiesnwirts

Michael Schottenhamel, des Steyrer-

Hans, der Hochstaplerin Adele Spitzeder

oder des „Kohlrabiapostels“ Karl Wilhelm

Diefenbach sind gut dokumentiert,

schwierig aber wird es, wenn man den Le-

bensweg des ersten Münchner Hochrad-

fahrers Josef Stängl oder des Hausierers

Anton Heinz, genannt „Zwickermann“,

nachzeichnen will. In Einzelfällen musste

dabei auch der erfahrene Journalist Stan-

kiewitz kapitulieren.

Was das Buch aber vor allem auszeich-

net, sind die Fotografien. Diese Bilder hat

Karl Valentin gesammelt, der ja stets be-

müht war, Fotos, Postkarten und andere

Abbildungen zu ergattern, auf denen Mün-

chen, seine Häuser, Straßen und Plätze zu

sehen waren, aber auch die Menschen, die

in der Stadt lebten und insbesondere die

Münchner Originale. Michael Stephan,

der Direktor des Stadtarchivs, schreibt in

seinem Vorwort: „Valentins Sammlung

war aber nicht Selbstzweck, immer ver-

suchte er auch mit Lichtbildervorträgen

und kleinen Ausstellungen bei der Münch-

ner Bevölkerung ein Bewusstsein für die

Welt von gestern zu schaffen.“

Mitte der 1930er-Jahre dachte Valentin

daran, seine Fotoschätze in eine öffentli-

che Sammlung zu integrieren. Dazu legte

er ein Verzeichnis an, das einen guten

Überblick über den beeindruckenden Um-

fang seiner Fotokollektion bietet. Unter an-

derem besaß er 1225 Originalfotografien

von Volkssängern und Volkssänger-Gesell-

schaften, er hatte Bilder von sämtlichen

Münchner Vergnügungsstätten, zudem Fo-

tos, Glas-Diapositive und Stereoskopbil-

der mit Ansichten des alten Münchens,

Kitsch- und Ansichtspostkarten allerart,

darunter solche, die König Ludwig II. feier-

ten, und schließlich verfügte der Komiker

über eine Sammlung von Porträts Münch-

ner Originale vom 17. Jahrhundert bis zur

Gegenwart. Einen Großteil der Kollektion

hat er 1939 für 20 000 Reichsmark an das

Stadtarchiv verkauft. Heute besitzt das Ar-

chiv insgesamt 2313 Fotos und Postkar-

ten, die Valentin zu Lebzeiten zusammen-

getragen hat.

Stankiewitz’ Texte ranken sich gewis-

sermaßen um 75 Glasdiapositive, die Va-

lentin gesammelt und bei seinen Lichtbil-

dervorträgen gezeigt hat. Ob jeder dieser

Gaudiburschen, Kraftlackln, Schausteller,

Musiker, Spinner, Käuze und Sonderlinge

wirklich den Ehrentitel „Original“ ver-

dient, ist gewiss Ansichtssache. Einige von

ihnen, wie etwa der Hotelier Gregor Tref-

ler oder der Großgastronom Georg Lang,

würde man eher als gewöhnliche Promi-

nente klassifizieren, denen die immer

auch etwas volkstümlich-skurrile Aura,

die ein Original umflort, vermutlich ab-

ging. Aber das kann man so oder auch an-

ders sehen, entscheidend ist ja, wen Karl

Valentin als Original betrachtet hat, und

da gehören die zwei nun einmal dazu.

Der vielleicht größte Wert dieses wun-

derbaren Buches ist ohnehin ein anderer:

Es vergegenwärtigt eine Welt, die längst

versunken ist, das alte München mit sei-

nen Gassen, Winkeln und verschnarchten

Ecken, eine Welt, die noch überschaubar

war und in der man sich kannte, in der die

Leute in Wirtshäusern und Hinterhöfen zu-

sammenkamen und darüber plauderten

und lästerten, was in der Stadt, die man als

einen kleinen Kosmos betrachtete, gerade

passiert war. Spinner, Halbverrückte und

Außenseiter gehörten zum Stadtbild, man

lebte mit ihnen und lachte über sie, was

für die Betroffenen nicht unbedingt lustig

war. Heute würde sich wahrscheinlich ir-

gendeine Fürsorge-Institution um diese

Schicksalsgestalten kümmern, was einer-

seits ein Fortschritt ist, andererseits aber

auch zeigt, dass die Gesellschaft jeden, der

nicht der Norm entspricht, vorzugsweise

der Betreuung durch Experten überant-

wortet.

Die Lebensgeschichten, die Stankiewitz

erzählt, fügen sich wie ein Mosaik zu ei-

nem Bild, auf dem die Spitzen der Gesell-

schaft ebenso zu sehen sind wie die Ge-

strandeten und Verkommenen. Der 1745

in München geborene Georg Pranger et-

wa, der den bayerischen Herrschern dien-

te, gehört gewiss zu den Privilegierten. Er

wirkte als angesehener Kammermusiker

im Hoforchester, vor allem aber fungierte

er als Hofnarr, als letzter seiner Art in Bay-

ern. Seine derben Scherze machten ihn

auch bei den Bürgern populär, und seinem

Amt entsprechend schreckte der „Pran-

gerl“, wie ihn die Münchner nannten, auch

nicht davor zurück, König Max I. Joseph

oder dessen Gemahlin Karoline zum Nar-

ren zu halten.

Auf der anderen Seite sind da die beina-

he dörflich anmutenden Figuren aus dem

Kleine-Leute-Milieu, deren Biografien

Stankiewitz mitunter nur bruchstückhaft

oder gar nicht rekonstruieren konnte: Xa-

ver Mayer etwa, der Stiefelputzer vom

Karlstor; Josef Robl, der fahrende Sägfei-

ler von der Au, oder Eduard Bachmayer,

der „Rahmerlmo“. Welch großartige Käu-

ze lebten einstmals in der Stadt: Der „Hof-

bräuhaus-Lenbach“, das „Trambahnpfei-

ferl“, der „Pfui-Teifi-Professor“, der „Was-

serbeschwörer“, die „Mina-Hupf“, der „Bal-

sam-Bene“ und so weiter. Viele von ihnen,

wenn nicht die meisten, waren arme Teu-

fel, manche wurden verspottet, andere be-

lächelt, und doch, so scheint es, gehörten

sie dazu, waren nicht nur geduldet, son-

dern oft auch beliebt, und in der Regel war

ihr absonderliches Treiben die Basis ihres

Lebensunterhalts.

Es ist Karl Valentins Verdienst, der Nach-

welt eine Bildergalerie überliefert zu ha-

ben, die zeigt, was für unterschiedliche

und originelle Menschen im alten Mün-

chen gelebt haben. Und Karl Stankiewitz’

Verdienst ist es, dass diese Fotos nun in ei-

nem Buch zu bewundern sind, versehen

mit der Lebensgeschichte der Porträtier-

ten. Die einen waren erfolgreich, die ande-

ren sind gescheitert, was sie aber verbin-

det, ist die Konsequenz, mit der sie, wie

man heute sagt, ihr Ding gemacht haben –

egal, was die Leute dazu sagten.

Karl Stankiewitz: Münchner Originale. Fotografien

aus der Sammlung Karl Valentin im Stadtarchiv

München.AlliteraVerlag, 288 Seiten mit vielen Bil-

dern, 24,90 Euro.

Sein Theater in der Blumenstraße gibt es heute

noch, überdem säulenbestückten Portal steht in

goldenen Lettern „Marionettentheater“. Das von Theodor Fischer um die Jahrhun-

dertwende errichtete Gebäude war die Wirkungsstätte von Josef Leonhard Schmid,

den die Münchner liebevoll „Papa Schmid“ nannten. Als junger Mann war Schmid,

geboren 1822 in Amberg, nach München gekommen, wo er sich als Tagelöhner her-

umschlug. Nebenher bastelte er Krippen- und Kasperlfiguren, und im Dezember

1858 eröffnete er sein Marionettentheater, das zunächst in verschiedenen Veranstal-

tungssälen und Wirtshäusern gastierte. Sein Hausautor war der Hofbeamte Franz

Graf von Pocci, der „Kasperlgraf“. Papa Schmid führte das Theater bis kurz vor sei-

nem Tod am 31. Dezember 1912. FOTO: STADTARCHIV MÜNCHEN, DE-1992-FS-NL-KV-2293

Von Mittag bis Mitternacht stand Heinrich Haas mit

seinem selbstgebastelten Fernrohr am Stachus, wo

er jedermann gegen eine kleine Gebühr die Gelegenheit gab, etwa Sonnenflecken zu

beobachten oder in den Mond zu schauen. Haas, geboren 1874, war gelernter Opti-

ker, war aber auch astronomisch bestens bewandert, sodass seine Kunden beim

Blick ins Fernrohr ein sachkundiges Referat erhielten. Karl Valentin sagte in seinen

Vorträgen über Haas: „Er war der erste ,Gell-Sager‘ in München. Wer um 10 Pfennig

in sein Fernrohr hineinsah, dem gab er die astronomische Erklärung: ‚Hier sehen Sie

den Mond – gell! –, die weiße Scheibe um den Mond ist der Hof des Mondes – gell!‘“

Heinrich Haas, der „Fernrohrmann vom Stachus“, starb 1929 und wurde auf dem

Waldfriedhof bestattet. FOTO: STADTARCHIV MÜNCHEN, DE-1992-FS-NL-KV-2250

Der Schriftsteller Frank Wedekind war so

begeistert von ihr, dass er in einem Ge-

dicht schrieb: „Von vorn besehen bist du die schönste Maid, die je mein Herz aus Lie-

besnot befreit.“ Die „schönste Maid“ hieß Mary Irber, war im Juni 1884 im niederbay-

erischen Langenisarhofen auf die Welt gekommen und stand bereits mit zehn Jah-

ren im Ballett des „Deutschen Theaters“ auf der Bühne. Es dauerte noch ein paar Jah-

re, dann trat sie in Münchens Kabaretts und Vergnügungspalästen auf, unter ande-

rem bei den „Elf Scharfrichtern“. Die Polizei protokollierte akribisch ihr Auftreten:

„Beine frei bis weit übers Knie, sehr kurzer Rock, den sie beim Singen hinten hoch-

hebt, wobei sie sich wie beim Geschlechtsakt bewegt.“ Es versteht sich von selbst,

dass ihr die Männer reihenweise verfielen. FOTO: STADTARCHIV MÜNCHEN, DE-1992-FS-NL-KV-1934

Kaspar Hofmann war der auffälligste

Breznverkäufer im München der 1920er-

Jahre. Aufgebrezelt hatte er sich wie ein

Operetten-Offizier: Weiße Uniformja-

cke, Schärpe, Handschuhe, goldener Or-

den und riesige Epauletten, dazu eine

Kette aus kleinen Brezn. Auf seiner Re-

klamepostkarte, die der Mann natürlich

auch hatte, stand der Spruch: „Alles Gu-

te in großer Zahl, wünscht Dir der Bre-

zen-General“. Den Münchnern gefiel es

offenbar, ihre Brezn bei einem Händler

zu kaufen, der seine Ware mit dem Ruf

anpries: „Parrrrade-Brrrretzn gefällig?“

Hofmanns Brezn gingen weg wie warme

Semmeln. Der Mann gelangte zu be-

trächtlichem Wohlstand, der aber nicht

lange anhielt. Die Inflation 1923 brachte

den Brezen-General um sein Vermögen.

FOTO: STADTARCHIV MÜNCHEN, DE-1992-FS-NL-KV-2280

Der Ferngucker

Der Puppen-Papa

Münchens berühmtester Wurzelsepp

war wohl der 1830 in Trautenberg in der

Oberpfalz geborene Josef Neumeier. Er

hatte mehr als 35 Jahre lang einen

höchst beliebten Stand auf dem Oktober-

fest, wo er selbst gebrannten, scharfen

Enzianschnaps ausschenkte – angeblich

immer im selben unausgespülten Stam-

perl. Einmal, so wird erzählt, hat er der

Dame eines Offiziers, die den dreisten

Wunsch geäußert hatte, ein frisch ge-

spültes Schnapsglas zu bekommen, mit

den Worten „Do hoscht dei Gwasch“ ei-

nen vollen Kübel Wasser über den Kopf

geschüttet. Just solche Grobheiten mach-

ten den Wurzelsepp populär. Außerhalb

der Wiesnsaison verkaufte Josef Neu-

meier sein hochprozentiges Gebräu in

Steingutflaschen in der Stadt.

FOTO: STADTARCHIV MÜNCHEN, DE-1992-FS-NL-KV-2310

Thekla Foag, Jahrgang 1868, hatte in ei-

nem Hausdurchgang in der Blumenstra-

ße einen kleinen Laden für „Schlüssel,

Altmetalle und Tandlerei“. Zahllose

Schlüssel hingen an der Flügeltür, auch

der winzige Geschäftsraum war vollge-

stellt wie eine Rumpelkammer mit „ver-

rostetem Gelump“ (Karl Valentin). Wer

auch immer in München einen Schlüssel

verloren hatte, bei Thekla Foag fand er

Ersatz. Und wenn der neue Schlüssel

nicht ganz exakt ins Schloss passte, griff

sie zur Feile und machte ihn passend.

Für diese Art von Service verlangte sie

normalerweise 20 Pfennige. Thekla Fo-

ag, „das Schlüsselfräulein“, war die Toch-

ter eines Münchner Schlossers. Geheira-

tet hat sie nie, obwohl sie als Hausbesitze-

rin eine gute Partie gewesen wäre.

FOTO: STADTARCHIV MÜNCHEN, DE-1992-FS-NL-KV-2292

Viele waren arme Teufel,

manche wurden verspottet.

Und doch gehörten sie dazu,

waren nicht nur geduldet,

sondern oft auch beliebt

Die Unwiderstehliche

Kolossale

Käuze

Ein neues Buch – „Münchner Originale“ –

stellt mit wunderbaren Fotografien

die Lebensgeschichten von Menschen vor,

die das Bild der Stadt einst prägten

Der fesche

Brezen-General

Der Wurzelsepp

aus derOberpfalz

Die Herrin

der Schlösser

„Ham S’ mei Nanni net gsehn?“ Der „Ewige Hochzeiter“, hier ein abfotografiertes

Ölgemälde vonJosef Widmann. FOTO: STADTARCHIV MÜNCHEN, DE-1992-FS-NL-KV-2248

MÜNCHNER SEITEN

R2 MÜNCHEN – Nr. 201, Samstag/Sonntag, 31. August/1. September 2019 DEFGH