Die Zeit - 15.08.2019

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u stehst auf einem riesigen Bahnhof in ei-

ner fremden Stadt. Um dich herum Men-

schen, die drängeln und eine Sprache spre-

chen, die du zum ersten Mal hörst. Es gibt

150 Gleise, und du kannst die Anzeigetafel

nicht lesen. Menschen hasten an dir vorbei,

jeder hat ein Ziel. Nur du weißt nicht, wo-

hin. In fünf Minuten fährt dein Zug ab.

Ob du ihn erwischst, entscheidet über

dein Leben. Du wirst diesen Zug verpassen.

Außer irgendjemand bleibt stehen, schaut

dich an und fragt dich, wie er helfen kann.

Vielleicht nimmt dir sogar jemand das

Gepäck ab. Dann kannst du es schaffen.

Vermutlich. Vielleicht.

So etwa fühlt sich der Anfang einer In-

tegration an. Sie ist begleitet von der Hoff-

nung auf ein besseres Leben und der Angst

zu scheitern. Bei meinen Eltern ver-

schwand die Angst erst nach 20 Jahren,

lange nach der Wut und der Verzweiflung

darüber, dass das Ankommen in Deutsch-

land doch nicht so einfach war, wie sie es

sich vorgestellt hatten. Meine Eltern waren

streng zu sich selbst und zu uns Kindern.

Sie wussten, dass es ohne Deutsch in die-

sem Land nicht geht. Dass Migranten die

Sprache lernen müssen. Aber als Carsten

Linnemann von der CDU in einem Inter-

view neulich sagte, Kinder, die kaum

Deutsch sprechen, hätten auf einer Grund-

schule »noch nichts zu suchen«, sagte mei-

ne Mutter: »Das ist das Blödeste, was ich

dazu gehört habe.«

Und ich? Dachte an 1988. In dem Jahr

kamen wir nach Deutschland, mit zwei

Koffern, ich war acht Jahre alt. Damals

waren die einzigen Wörter, die ich auf

Deutsch sagen konnte: »Halt!«, »Hände

hoch!« und »Schnella, schnella!«. Wörter

aus meiner Welt der polnischen Hinterhö-

fe, in denen wir nachmittags Nazis besiegt

und den Zweiten Weltkrieg neu entschie-

den hatten. Außerdem: »Hallo« und »Dan-

ke«. Das hatte mir ein deutsches Ehepaar

im Zug auf dem Weg in unser neues Leben

beigebracht.

Im Mai 1988 waren es noch ein paar

Wochen bis zu den Sommerferien, und so

wurde ich in einem Hamburger Vorort

wieder in die erste Klasse geschickt. Dort

hießen die Kinder nicht Magda, Kasia,

Maciej, sondern Steffi, Julia, Oliver. Ich

hatte keine Worte, um mich vorzustellen.

Ich war mir nicht einmal sicher, wie mein

Name ausgesprochen wird in diesem neuen

Land. Alicja wie in Polen? Oder Alice? Wer

war ich jetzt? Wer sollte ich sein? Ich be-

obachtete. Ich lernte. Sprang nicht mehr

vom Stuhl auf und presste meine Hände an

den Körper, wenn der Lehrer etwas fragte.

Die Eltern lernten auch. Legten bald Ka-

rottenschnitze und Knoppers in die Brot-

dose, wie deutsche Eltern.

Was überhaupt ist Integration? Das

Sprachzertifikat, Modul C2? Ein fester

Arbeitsplatz? Ein deutscher Ehemann?

Knoppers kennen? Sich an die Mittagsruhe

halten? Für mich war Integration: zum

ersten Mal allein mit dem 63er-Bus fahren.

Zum ersten Mal ein Langnese-Eis im

Dorfladen kaufen. Zum ersten Mal Wiener

Würstchen auf einem deutschen Kinder-

geburtstag essen.

Natürlich hat Carsten Linnemann

recht. Jedes Kind in Deutschland muss die

Sprache lernen. Aber ging es Linnemann in

seinem Vorstoß wirklich um Kinder, die

sich beim Deutschlernen schwertun und

Hilfe brauchen? Oder vielmehr um die an-

deren, die auf ihrem deutschen Erfolgsweg

gebremst werden?

»Daheim werden Kinder das allein mit

ihren Eltern nicht schaffen«, sagt auch

meine Mutter. Bei mir half zunächst Frau

Gernitz. Sie war um die 70. Mit ihren Kol-

leginnen von der Diakonie hat sie ganze

Generationen von Kindern, auf deren Er-

folg niemand gewettet hätte, geholfen.

Kostenlos.

Zu Frau Gernitz kamen deutsche Kin-

der aus zerrütteten Familien und türkische

Kinder aus sozialen Brennpunkten, die

Deutsch sprachen, aber nicht lesen konn-

ten. Irgendwo dazwischen steckten wir:

Kinder von Akademikern, die in Deutsch-

land erst mal wieder zu Arbeitern wurden,

die schwarz arbei te ten, in Fabriken aushal-

fen. Wir konnten lesen und schreiben, aber

nicht auf Deutsch. Zwei-, dreimal die Wo-

che fuhren die Eltern mich und meinen

Bruder mit ihrem feuerroten Opel Kadett,

den sie für 250 Mark gekauft hatten, zu

Frau Gernitz. Damals hatte der Staat noch

gar nicht daran gedacht, dass Kinder wie

wir Hilfe brauchten. Wir hatten einfach

Glück, dass unsere Verwandten uns von

Frau Gernitz erzählten. Schon ihre Kinder

hatten bei ihr Deutsch gelernt.

Nun lernte auch ich, dass jedes Subs tan-

tiv einen Artikel hat, den man sich nicht

selbst aussuchen darf. Dass V, ein mir neuer

Buchstabe, manchmal wie W und manch-

mal wie F ausgesprochen wird. Ich schrieb

Verd, weil ich es schöner fand als Pferd,

und Fater statt Vater. Ich streute großzügig

Doppelpünktchen über meine Vokale, weil

sie so viel freundlicher aussahen.

Nach ein paar Wochen zogen wir um,

nun kam die Hilfe schon von der Nach-

barstochter. Es waren Som mer ferien, meine

erste deutsche Freundin und ich liefen über

Wiesen, kletterten auf Bäume, tobten im

Heuspeicher. Ich brachte ihr Rollschuh-

fahren bei, sie mir neue Wörter: reiten,

traben, Stall. Irgendwann, schleichend, war

die Sprache da. Nach dem ersten Halbjahr

in der zweiten Klasse wurde ich gleich in

die dritte versetzt.

Wir Kinder rasten voran, zurück blie-

ben die Eltern. Mein Bruder und ich wur-

den ungeduldig. Wenn meine Mutter sich

anstrengte, Deutsch zu reden, sagten wir:

»Mama, mach schneller, sag es auf Pol-

nisch!« Für uns Kinder wurde die deutsche

Sprache zur Heimat, die Eltern aber müh-

ten sich ab.

Deutsch ist nicht nur der Schlüssel ins

neue Leben. Man braucht es auch, um sich

wehren zu können. Wenn wieder irgendein

Sachbearbeiter beim Arbeitsamt die Fort-

bildung nicht genehmigte, die für ihre

Fachprüfung nötig war; wenn sie nachwei-

sen mussten, dass ihr Studium aus Polen

gleichwertig war mit dem in Deutschland.

Sprache, das spürten meine Eltern genau,

bedeutete Macht und Schutz. Ohne sie

wirkte selbst ein freundlicher Sechsjähriger

auf einem Spielplatz einschüchternd, den

meine Mutter nicht verstand. »Hast du

keine Ohren?«, fragte er sie schließlich.

Ohr? Das Wort klang vertraut. Meine Mut-

ter zeigte ihm ihre Uhr. Als sie dem Jungen

später wieder begegnete, sagte er zu ihr:

»Du hörst ja schon viel besser als vor drei

Monaten.«

Unsere Ankunft in Deutschland liegt 31

Jahre zurück. In dieser Zeit haben wir die

unterschiedlichsten In te gra tions ideen von

Politikern vorbeiziehen sehen: Migranten-

kinder sollen zu Hause bitte Deutsch spre-

chen. Sie sollen zu Hause lieber kein

Deutsch sprechen. Sollen bitte früh in die

Kita, sollen lieber später in die Schule. Es

ist schwer, den passenden Weg für die un-

terschiedlichsten Kinder zu finden, die nur

eines verbindet: Sie sind hier Fremde, noch.

Und sie benötigen Hilfe.

Manche viel mehr als ich. Kinder, deren

Eltern es nicht schaffen, so aufs Deutsch-

lernen zu pochen wie meine, brauchen erst

recht eine Frau Gernitz, sie brauchen deut-

sche Freunde, sie müssen mit deutschen

Kindern in die Schule gehen.

Linnemann hat nie ein Grundschulver-

bot für Kinder ohne Deutschkenntnisse ge-

fordert, wie manche Medien zunächst be-

hauptet haben. Aber was dann? Als ihn ein

Journalist der Rheinischen Post fragt: »Wo

muss sich die CDU profilieren?«, antwortet

Linnemann: »Ganz klar bei der Integra-

tion.« Und sagt dann nicht: Wir brauchen

mehr Lehrer. Wir brauchen mehr Geld. Es

ist auch unser Versagen, wenn diese Kinder

nicht mitkommen. Er sagt: »Die Vorfälle in

Freibädern, die Tat auf dem Frankfurter

Bahnsteig, die Schwertattacke in Stuttgart

• das alles wühlt die Menschen auf und be-
  feuert die Sorge, dass neue Parallelgesell-
  schaften entstehen könnten. Dem müssen
  wir jetzt vorbeugen.« Direkt im Anschluss
  folgt die Sache mit der Einschulung. Ein
  Politiker der CDU, der einen Pressespre-
  cher hat und Interviews vorher gegenliest,
  schlägt einen irritierenden Bogen von ei-
  nem psychisch kranken Eritreer in Frank-
  furt zu Kindern, die noch nicht gut
  Deutsch können. Als stünde am Anfang
  das nicht integrierte Kind und am Ende
  der Verbrecher.
  Fiel ihm wirklich nicht auf, wie seine
  Worte wirken würden? Dass es nicht nur
  darum geht, ob Menschen Worte haben
  oder nicht, sondern auch darum, welche sie
  wählen? Hat Linnemann keine Sätze der
  Stärke, kennt er keine Geschichte der Zu-
  versicht? Hier wäre eine: Das Kind, das
  damals mit sechs Wörtern im Gepäck nach
  Deutschland kam, ist heute Korresponden-
  tin. Der Bruder ist Oberarzt. Die Eltern
  haben sich in Deutschland hochgearbeitet,
  von ganz unten nach ziemlich weit oben:
  der Vater selbstständig, die Mutter Ärztin,
  mit Reihenhaus und Schrebergarten. Sol-
  che Geschichten sind keine glorreichen
  Ausnahmen. Es gibt sie hunderttausend-
  fach in Deutschland.
  Wir Migrantenkinder müssen wieder
  und wieder von ihnen erzählen, damit am
  Ende nicht nur die Geschichten vom Ver-
  sagen und Scheitern bleiben. Ist das so et-
  was wie der Migrantenjob? Wir suchen
  nach den vorsichtigeren Worten für die
  unterschiedlichen Integrationserfahrungen
  in diesem Land. Wir räumen der Profilie-
  rungslust mancher Politiker hinterher, die
  Skandal und Empörung bewusst in Kauf
  nehmen. Aber kräftig durchzuwischen, das
  haben uns unsere Eltern ja beigebracht.

Siehe auch Chancen, Seite 61: Deutsch in der

Grundschule – zwölf Fragen und Antworten

VON ALICE BOTA

Meine Deutschstunde

»Deutsch ist nicht nur der Schlüssel ins

neue Leben. Man braucht es auch,

um sich wehren zu können«

50 15. AUGUST 2019 DIE ZEIT No 34

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