o mulato e ele fixando-se um ao outro, ambos de bocas a moverem-se apesar de
nenhum som, o meu pai de joelhos com a cara a dois palmos da cara do mulato, a fechar-
lhe a pistola no punho, a encostar-lhe o indicador ao gatilho
- Dispara
a dirigir a gê três para a sua testa - Disparamos ao mesmo tempo quando eu disser agora queres?
ambos da mesma idade, com camuflados pare - Quando eu disser agora
cidos, botas idênticas e a mesma indiferença na cara, as mesmas nódoas de pólvora,
cinza e areia na pele, dois porcos não gordos, magros, com sede, com fome, com medo,
que lambiam de manhã as folhas das árvores, que chupavam raízes quando a comida
acabava, que dormiam amparados aos troncos na esperança de se protegerem da
chuva, um mulato quase igual ao meu pai, quase branco, ambos com um relógio parado
no pulso, já sem vidro e de ponteiros tortos, o mulato a erguer devagar a pistola na
altura em que o meu pai - Um
o cabo cripto a cuspir na minha direção - Macaco
ele que não combatia, limitava-se a decifrar as mensagens vindas de Luanda onde
não se combatia também, vivia-se em hotéis com ar condicionado, passava-se o fim de
semana com as pretas da ilha e nos restantes dias mandavam-se os outros lutar, o
doutor no círculo de cadeiras do hospital para o meu pai - Tanto ódio
e o meu pai ódio nenhum amigo, que ódio, a alegria de servir a Pátria somente, a
suprema alegria de servia a Pátria percebe, a minha mãe na casa da aldeia - Julgo que estou em condições de vos fazer o jantar
porque as pedras não somente leves, sem peso, que já não sinto, não sinto, o meu
marido comigo, velho, com uma das pernas difícil e eu - Amor
eu também velha - Amor
o meu pai para o mulato - Dois
a tirar a folga do gatilho, a encostar o cano à garganta do outro - Dois
o psicólogo no círculo de cadeiras do hospital a gritar - Pare
como se a gê três dirigida não ao mulato, a ele - Pare
enquanto os soldados desativavam a granada de um fio de tropeçar, apanhavam uma
embalagem de cunhetes, procuravam as algibeiras dos cadáveres onde esquemas,
papéis, uma bússola quebrada, a fotografia cheia de vincos do que se percebia ser uma
mulher preta com um colarzito ao pescoço, de feições quase todas dissolvidas na
película, para que queria o idiota aquilo, o que faria com ela, enquanto o pneu do meu