Г. М. ШиМановУтром с меня сдёргивает одеяло санитар – «умывать-
ся!». Я читаю утреннюю молитву, иду в ванную, там на меня
нападает какой-то больной, но другие оттирают его от меня:
«Ты что, по шее захотел?». Тот, с ненавистью глядя на меня,
отходит. А в уборной подходит ко мне человек с вдохновен-
ным лицом:
- Вы знаете поэта Владимира Волгина?
- Не знаю.
- Это гениальный поэт, его знает вся страна.
- Может быть. Я последние годы мало интересуюсь по-
эзией. - Хотите, прочитаю вам стихи? Волгин – это я.
Выслушав несколько стихотворений и похвалив их, я пы-
таюсь ускользнуть от графомана. Но отделаться от него не про-
сто. Он подходит ко мне со всё новыми стихами и даже спи-
сывает их специально для меня. Дарит со словами: «Берегите
их, Гена. Со временем это будет большая ценность». А через
некоторое время спрашивает меня: - А я похож на грузина?
- Как вам сказать...
- Правда, у меня глаза и нос грузинские?
- Пожалуй...
- Я открою вам страшную тайну, Гена. Я – сын Стали-
на... Владимир Александрович Сталин. Моя мать – артистка
киевской оперы. Понимаете?.. Когда переименуют Волгоград в
Сталинград, – я откроюсь. А пока – тсс!.. - Эй, Сыров, иди на уколы! – кричит моему собеседнику
медсестра, и он с важным видом идёт в процедурную. - Тебе тоже уколы, – подходит ко мне санитар, и я понуро
плетусь за Сыровым. Стою в кабинете, жду своей очереди. - А ты зачем пришёл? – спрашивает сестра.
- На уколы,– отвечает за меня санитар.
- Так ему же врач ещё не назначил...
- Ну, иди назад, – говорит санитар. – Вот придёт врач,
тогда и лечить будем.