os homens lá embaixo atiravam nele, berravam para ele e desabavam sob seus
tiros. E entendeu que eram homens iguais a ele, que em criança receberam
tabefes dos pais, foram postos para capinar pelos patrões, ridicularizados pelos
tenentes, e agora brigavam com ele; eram malucos de brigar com ele, que não
tinha nada a ver com isso, e por isso ele atirava, mas, se todos estivessem com
ele, ele não teria atirado neles mas nos outros, não sabia direito em quem, e
Margherita teria vindo com ele. Mas como era possível que os inimigos fossem
estes e não aqueles, bons ou maus, como ele ou contra ele; por que ele estava
aqui, no lado certo, e eles estavam lá, no lado errado: isso Natale não entendia
— era o voo de patos; era isso, mais nada.
Quando faltavam poucos dias para o fim da guerra, os ingleses resolveram
fazer uns lançamentos de paraquedas. Os partigiani passaram para o Piemonte,
andando durante dois dias, e acenderam os fogos de noite no meio dos pastos.
Os ingleses jogaram japonas com botões dourados, mas agora era primavera, e
montes de fuzis italianos da primeira guerra da África. Os partigiani os pegaram
e começaram a fazer macacadas em volta dos fogos, que nem os negros
africanos. Natale dançava e gritava no meio deles, feliz.
** 8 de setembro de 1943: armistício italiano com os Aliados. (N. T.)