A Viúva Negra

— Mas continuou com o passaporte francês depois de fazer aliyah.
Era uma pergunta, mas soou como uma acusação. Ela não respondeu.
— Não se preocupe, Natalie, não estou julgando. Em épocas como esta, é melhor ter
um colete salva-vidas — ele colocou uma mão no queixo. — E então? — perguntou,
repentinamente.
— E então o quê?
— Você acompanhou as notícias de Paris?
— Eu admirava muito a madame Weinberg. Na verdade, eu a encontrei uma vez
quando ela foi a Marselha.
— Então, nós dois temos algo em comum. Eu também admirava muito a Hannah, e
tive o prazer de considerá-la minha amiga. Ela foi muito generosa com nosso serviço.
Ajudou-nos quando precisamos, e assim eliminamos uma grave ameaça à nossa
segurança.
— É por isso que ela morreu?
— A Hannah Weinberg morreu — ele respondeu, enfaticamente — por causa de um
homem que se chama Saladin.
Ele tirou a mão do queixo e olhou-a com firmeza.
— Você agora faz parte de um clube muito restrito, Natalie. Nem os americanos da
CIA sabem desse homem. Mas estamos nos adiantando — ele sorriu. — Venha. Vamos
comer um pouco. Vamos nos conhecer melhor.
Ele a levou pela varanda até um jardim coberto, onde uma mesa redonda tinha sido
arrumada para quatro pessoas com um almoço israelense tradicional de saladas e pastas
do Oriente Médio. Em um dos lugares estava sentado um homem grande, com aparência
morosa, de cabelos grisalhos bem curtos e óculos pequenos, sem aro. Natalie o
reconheceu imediatamente. Tinha-o visto na televisão correndo para o escritório do
primeiro-ministro em momentos de crise.
— Natalie — disse Uzi Navot, levantando-se lentamente. — Que bom que aceitou
nosso convite. Sinto muito aparecer à sua porta sem avisar, mas é assim que sempre
fizemos as coisas, e acredito que as maneiras à moda antiga são as melhores.
A alguns passos do jardim estava um celeiro de metal corrugado e, ao lado, currais
com gado e cavalos. Uma porção de plantações em fileira se estendia até o Monte Tabor,
que se erguia como um mamilo nas planícies do vale.
— Esta fazenda pertence a um amigo do nosso serviço — explicou aquele que
deveria estar morto, aquele que se chamava Gabriel Allon. — Eu nasci bem ali — ele
apontou para um amontoado de prédios distantes à direita do Monte Tabor —, em
Ramat David. Foi estabelecido poucos anos depois de Nahalal. Muitos que moravam ali
eram refugiados da Alemanha.
— Como sua mãe e seu pai.
— Você claramente leu meu obituário com bastante atenção.
— Era fascinante. Mas muito triste — ela se virou e olhou para a terra. — Por que
estou aqui?