Die Welt - 12.08.2019

Ausflug nach Rom fort, wo er als Italo-

Western-Star reüssiert.

Die Frau, die er von dort mitbringt,

ist ebenso zur Knallchargin verdammt

wie Bruce Lee, der einen kleinen, mie-

sen Auftritt hat. Der Film macht sich

derart sorglos über ihn lustig, dass Lees

Tochter sich beschwerte. Das Anden-

ken ihres Vaters verdiene Besseres, als

pubertär durch den Chai Latte gezogen

zu werden. Mike Moh, der Lee spielt,

beteuerte, er habe den Eindruck ge-

wonnen, dass Tarantino die Kung-Fu-

Legende verehre. Und tatsächlich war

Uma Thurmans gelb-schwarze Tracht

in „Kill Bill“ eine sartoriale Hommage

an Lee, der in seinem letzten Film „Ga-

me of Death“ 1978 den gleichen

Strampler getragen hatte. Dennoch ist

Bruce Lee in „Once Upon a Time ... in

Hollywood“ ein armes Würstchen mit

großer Klappe, das sich von Brad Pitt

die verdienten Prügel abholt. Wird Ras-

sismus dadurch besser, dass man ihn

parodistisch aufbläst? Tarantino

scheint das zu glauben.

Ähnliches gilt für die Szene am

Schluss, die man als symbolische Rache

an den Hippies lesen kann, die das

schöne alte Hollywood kaputt gemacht

haben. Da bricht in diesem sanftmüti-

gen Film mit einem Mal die alte Gewalt

durch, die als Tarantinos Unterschrift

gilt. Meint er, sein Bild in letzter Minu-

te signieren zu müssen? Findet er,

Frauenköpfe zu Brei schlagen ist okay,

wenn man die Geschichte damit melan-

cholisch-ironisch korrigiert?

Es gibt mindestens einen weiteren

Anprall von Wirklichkeit, Politik und

realem Leid auf die sorglose Privat-Äs-

thetik des Künstlers. Die Tierschutzor-

R

echtfertigt Nostalgie Ras-

sismus? Detailfreude Tier-

quälerei? Ein Sinn für poeti-

sche Gerechtigkeit exzessi-

ve Gewalt gegen Frauen?

Das sind so Fragen, die in der lauen

Luft liegen, die sanft über die Hügel

von Hollywood weht, fast drei Stunden

lang, solange Quentin Tarantinos neun-

ter Film „Once Upon a Time ... in Hol-

lywood“ eben dauert. Zwei weiße Män-

ner, Typ Sympathieträger für Fortge-

schrittene, ein abgehalfterter, saufen-

der B-Liga-Schauspieler und sein unter-

beschäftigter Stuntman, driften durch

zweieinhalb Tage Los Angeles, Anfang

und Mitte 1969. Am Ende, das kann

man verraten, weil es kein Spoiler ist,

sondern bloß die Gabelung, an der Ta-

rantinos Film anders abbiegt als die

Wirklichkeit, passieren die Manson-

Morde.

VON JAN KÜVELER

Nach Joan Didion, der erprobtesten

Chronistin kalifornischer Befindlich-

keiten, endeten mit dieser Nacht der

Messer die Sechzigerjahre. Das promi-

nenteste Opfer hieß Sharon Tate,

sechsundzwanzigjährige, hochschwan-

gere Ehefrau von Roman Polanski, dank

„Rosemary’s Baby“ gerade hottester

Regie-Shit in Town. Ein paar Meilen

weiter unten, in Pacific Palisades, hatte

Adorno keine zwanzig Jahren zuvor die

„Dialektik der Aufklärung“ geschrie-

ben. Der Philosoph war drei Tage tot,

als am 9. August 1969 schockartig klar

wurde, dass auch die Hippie-Bewegung

ihre finstere Schattenseite hatte.

„Ihr habt uns das Töten beigebracht,

und nun töten wir euch.“ In diesem Satz

knallen der verquere Totalitarismus von

links, dem die Manson-Jünger/-innen

huldigen, und das konservative Filmge-

schäft aneinander. Natürlich machen

sich die mordlustigen Teenager, die da

mit ihrem kaputten Auspuff durchs Vil-

lenviertel tuckern, bloß was vor. Um ihr

eigenes Gefühl von Unzulänglichkeit zu

rechtfertigen, projizieren sie den

Selbsthass ins Außen.

Aber, und das ist Tarantinos Punkt,

wo ist der Unterschied zu all den geld-

geilen, kunstfernen Studiobossen und

ihren deprimierten Erfüllungsgehilfen

da oben in Beverly Hills? Engel gibt es

in beiden Varianten, denen im Himmel

und den gefallenen. Und Los Angeles

ist grundsätzlich und überall eine Stadt

der Projektionen, vom Cielo Drive, wo

die Polanskis residieren, bis zur Spahn

Ranch, wo sich die Manson-Clique ein-

quartiert hat, einer abgetakelten Kulis-

se von Western-Filmen wie jenen, in

denen DiCaprios Rick Dalton mitge-

spielt hat. Dazwischen, Tarantino zeigt

es obsessiv, liegen tausend Kinos, alle

für die Dreharbeiten liebevoll restau-

riert, ein endloser Boulevard zerbro-

chener Träume.

Oft scheint Robert Richardsons Ka-

mera von Ernst Lubitschs Diktum gelei-

tet, wer die Berge, das Wasser und die

Vegetation filmen könne, der könne

auch den Menschen filmen. Von ganz

weit oben sehen wir weniger einer

Handlung zu als einem Ort und einer

Zeit. Über Rick Dalton ist die Zeit schon

fast hinweggegangen; er liegt in ihrem

Staub und fällt beim Versuch, sich auf-

zurappeln, immer wieder hin. Die Man-

son-Jungs und -Mädchen werden die

nächsten Opfer der grausam gleichgül-

tigen Zeit sein, in effigie hingemäht aus-

gerechnet von ihren Vorgängern im Sta-

tus der Gestrigen, per Flammenwerfer

und Wählscheibentelefon, adäquat bi-

zarre Waffen, die vage auf mythischen

Opfertod wie moderne Kommunikation

verweisen, auf Nazi-Exploitation wie

auf Konfusionskomödien à la „Pink

Panther“ oder „Pulp Fiction“.

Der Regisseur ist hier ganz bei sich

selbst, es war einmal in Tarantinoland.

Rick Daltons Filmografie zieht in

Schnipseln vorüber, in kleinen einge-

schnittenen Trailern, wie damals im

Midnight-Double-Feature „Grindhou-

se: Death Proof / Planet Terror“, wo

schon einmal Stuntleute die Hauptrolle

spielten und es einen Vorgeschmack

auf „Inglourious Basterds“ gab. In einer

besonders B-movie-mäßigen Sequenz

darf nun DiCaprio Nazis wegbrennen.

Den Flammenwerfer hebt er zur Erin-

nerung auf in seinem Schuppen am Cie-

lo Drive – Sinnbild für Tarantinos Um-

gang mit dem eigenen Werk. Der

Schneewestern „The Hateful Eight“

lebt in Spurenelementen in Daltons

ganisation Peta beschwerte sich über

den Auftritt eines kupierten Pitbulls –

der übrigens so eindrücklich ist, dass das

Tier namens Brandy mit einem Palm

Dog Wamiz prämiert wurde, dem Preis

in Cannes für die beste filmische Leis-

tung eines Hundes. Der Züchter, von

dem Brandy stamme, ließ Peta verlauten,

sei für die brutale Zurichtung seiner Tie-

re bekannt. Dazu gehöre die Verstümme-

lung von Ohren und Schwanz. Implizit

verherrliche der Film diese Praxis.

Zuletzt Sharon Tate: Tarantino in-

szeniert Margot Robbie als treuseliges

Dummchen mit einer Vorliebe für effe-

minierte Männer (noch dazu Polen),

wie Steve McQueen (Damian Lewis) in

einer Szene in der legendären Playboy

Mansion von Hugh Hefner abfällig be-

merkt. Sie tanzt, macht große Augen,

ist von sich selbst gerührt, wenn sie ih-

rem Spiel im Kino zusieht, und agiert

grundsätzlich als feuchter Traum eines

Fußfetischisten. Tarantinos Liebe zu

ihr ist nicht zu übersehen. Er schwelgt

in seinem „male gaze“, dem zudringlich

männlichen Blick, wie ihn die feministi-

sche Filmkritik seit ziemlich genau je-

ner Zeit kritisiert, in der „Once Upon a

Time ... in Hollywood“ spielt.

Wie der betrunkene Rick Dalton

schwankt der Film auf dem schmalen

Grat zwischen Selbstironie und Selbst-

mitleid. Tarantino weiß, dass nichts

wiederkommt, was einmal war, nicht

die schweigsame Coolness von Brad

Pitt, dem wahren Helden und Mittel-

punkt von „Once Upon a Time ... in

Hollywood“, nicht die weder durch

Frauen noch durch Mexikaner oder Ju-

den zu erschütternde Bromance zwi-

schen DiCaprio und Pitt, nicht die Li-

zenz zum überkandideltsten Over-

acting, womit DiCaprio als Rick Dalton

seinen Spaß hat. In einem Wort: das al-

te rassistische, männerbündlerische,

romantische, glamouröse, verqualmte,

versoffene und vervögelte Hollywood.

Gerade deshalb setzt ihm Tarantino,

der gerade noch so darin aufgewachsen

ist, dass er seine eigenen Träume auf

die letzten Kulissen projizieren konnte,

gegen die schon die Bagger anrückten,

ein knapp dreistündiges Denkmal –

weil er es kann.

Und das ist die entscheidende Frage:

Kann man dieses Universum unabhän-

gig von seinen politischen Implikatio-

nen bewundern, wie ein in Bernstein

eingeschlossenes Insekt? Wer das mit

Ja beantwortet, wird Zeuge eines auf

kleiner Flamme köchelnden Meister-

werks, einer fantastischen Geisterbe-

schwörung, einer gefühlvollen Vernei-

gung vor den Schauspielern wie vor den

Figuren, die sie spielen, einer vor Ideen

und Farben und Gefühlen sprühenden

Brillanz, wie sie selten im Kino zu erle-

ben ist. Wer dazu nicht willens oder in

der Lage ist, wird den Film hassen.

Mit Brad Pitt (l.) und Leonardo DiCaprio beschwört Quentin Tarantino noch einmal das rassistische, männerbündlerische, glamouröse, verqualmte Hollywood herauf

SONY PICTURES

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12.08.19 Montag, 12. August 2019DWBE-HP

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FEUILLETON-REDAKTION: TELEFON: 030 – 2591 71950|FAX: 030 – 2591 71958|E-MAIL: [email protected]|INTERNET: WELT.DE/KULTUR

KINO

Trump: Liberales

Hollywood rassistisch

Das Filmstudio Universal hat nach

den jüngsten Schusswaffenangriffen

mit zahlreichen Toten den Kinostart

von „The Hunt“ , einer extrem bru-

talen Sozialsatire, in den USA abge-

sagt. „Wir verstehen, dass jetzt

nicht die richtige Zeit ist, um diesen

Film herauszubringen“, erklärte das

Studio. Der Film mit Oscar-Preis-

trägerin Hilary Swank in einer der

Hauptrollen sollte Ende September

in den USA in die Kinos kommen. In

ihm geht es um die tiefen Gräben

zwischen den sozialen Schichten in

den Vereinigten Staaten. Die Satire

zeigt reiche Bürger, die aus purem

Klassendünkel in ländlichen Ge-

bieten mit Schusswaffen auf die

Jagd nach Menschen aus armen

Schichten gehen. Der amerikanische

Präsident Donald Trump schloss

sich der Kritik an. Ohne „The Hunt“

beim Namen zu nennen schrieb er

bei Twitter, ein neuer Film zeige,

dass „das liberale Hollywood im

höchsten Maße rassistisch“ sei.

KUNST

Fotografin Nancy

Reddin Kienholz tot

Die US-amerikanische Fotografin,

Objektkünstlerin und Kon-

zeptkünstlerin Nancy Reddin Kien-

holz ist im Alter von 75 Jahren ge-

storben. Mit ihrem Ehemann Ed-

ward arbeitete Kienholz von 1972 an

als Künstlerpaar zusammen. Ihr

Anteil an der gemeinsamen Arbeit

wurde zunächst nicht bekannt ge-

macht. Erst 1981 erklärte Edward

Kienholz, dass die ihm zugeschrie-

benen Arbeiten schon seit 1972 Ge-

meinschaftswerke waren. Die bei-

den gelten als zwei der führenden

neodadaistischen Künstler. Ab dem

Jahr 1973 lebte und arbeitete Nancy

Kienholz abwechselnd in Deutsch-

land und in den USA. Nancy Kien-

holz arbeitete mit ihrem Ehemann

bis zu dessen Tod im Jahr 1994 zu-

sammen und inszenierte noch seine

Beerdigungszeremonie als künst-

lerischen Akt.

KLASSIK

Mädchen will sich

in Knabenchor klagen

Die Mutter eines neunjährigen Mäd-

chens versucht, ihre Tochter in den

bisher nur von Jungen besetzten

Staats- und Domchor von Berlin zu

klagen. Das Kind war nach einem

Vorsingen im März abgelehnt wor-

den. Diese Ablehnung verletzt aus

Sicht der Mutter die Verpflichtung

des Chors zur Aufnahme. Der Chor

wehrte sich gegen den Vorwurf, das

Geschlecht sei Grund der Ableh-

nung gewesen. Die Neunjährige, so

der Chor, wäre aufgenommen wor-

den, wenn sich die Auswahlkommis-

sion von außergewöhnlicher Be-

gabung, hoher Leistungsmotivation

und entsprechender Kooperations-

bereitschaft der Erziehungsberech-

tigten hätte überzeugen können und

wenn die Stimme dem angestrebten

Klangbild eines Knabenchores ent-

sprochen hätte. Der Fall wird am

Freitag vor dem Verwaltungsgericht

in Berlin verhandelt.

KULTSERIE

„Baywatch“ wird

zum Dokumentarfilm

Die TV-Serie „Baywatch“, die in den

1990er-Jahren weltweit Millionen

Menschen vor den Fernseher lockte,

ist Stoff für einen geplanten Doku-

mentarfilm. Die Regisseure Mat-

thew Felker und Brian Corso haben

für „Baywatch: The Documentary“

frühere Stars wie David Hasselhoff,

Nicole Eggert, David Chokachi und

Alexandra Paul für Interviews ge-

winnen können. Die Doku soll hin-

ter die Kulissen der Kultserie schau-

en. „Wir wollen den Zuschauern

zeigen, wie sie ein ganzes Jahrzehnt

prägte“, sagte Felker.

KOMPAKT

A

ndras Schiff und die Schubertia-

de – das war eine durchaus le-

gendäre Arbeitsbeziehung, da

schien seit fast vierzig Jahren kein Blatt

Notenpapier dazwischen zu liegen.

Aber nun ist die Partitur zerrissen, das

Tischtuch zerschnitten. Der Grund:

Steinway. Und zwei impulsive Naturen.

Gerhard Nachbauer, der das vorbild-

liche Lied- und Kammermusikfestival

im vorarlberger Schwarzenbergund in

Hohenems gegründet hat und es ohne

Subventionen führt, ist ein rechter loka-

ler Dickschädel. Schon einmal hat er

sich mit Christian Gerhaheröffentlich

gekracht – und inzwischen wieder ver-

tragen.

Sir András SchiffSir András SchiffSir András Schiff, ungarischer Kla-, ungarischer Kla-

viergrande mit einem gewissen Hang zu

Überheblichkeit und bisweilen auch

zum Manierismus, ist aber auch nicht

ohne. Zumal der Tastenstar ziemlich

klare Vorstellungen hat, worauf er gern

seine kostbaren Fingerchen legt und die

Hämmerchen zum Erklingen bringt.

Manchmal tut er es auf einem Stein-

way, Schubert spielt er aber nur auf ei-

nem Modell der Wiener Klavierbauer-

firma Bösendorfer,dem weicheren, me-

lancholischeren Tobbild wegen. Seine

Fans freilich müssen stark sein. Denn

seit einigen Jahren produziert sich der

seit 2014 von Queen Elizabeth geadelte

Sir András immer wieder auch am Ham-

merflügel.

Und da zuckt so mancher Feingeist

auf, wenn es das erste Mal ziemlich ble-

chern Pling macht, so wie auch auf sei-

ner jüngsten ECM-CDmit späten Schu-

bertwerken. Es ist ein sehr magerer

Ton, den er hier anschlägt, die Farben

haben kein großes Spektrum, als ble-

chernes Gezirpe mag das so manchem

anmuten. Zumal unter den eher konser-

vativeren Naturen des nicht eben ju-

gendfrischen Schubertiade-Publikums.

Doch Schiff schimpfte wohl auch in

einem Meisterkurs der Schubertiade

immer stärker über den örtlichen Stein-

way. Ein niederländischer Kritiker

machte das öffentlich. Auch viele der

Besucher dort mögen sich mit Schiffs

wohl anfechtbaren Instrumentenent-

scheidungen nicht anfreunden.

Und wie die Widder auf der Weide, so

ging man aufeinander los. Mails und An-

schuldigungen folgten. Nachbauer teilte

schließlich den Abonnenten mit, dass

Schiff – obwohl das Programm schon

stand – im kommenden Jahr und über-

haupt nicht mehr in Schwarzenberg auf-

treten werde. Denn Schiff „stellte die

Beurteilungskompetenz des Schubertia-

de-Publikums in Frage und äußerte sich

abschließend noch sehr negativ über ei-

ne ganze Gruppe von bei uns regelmä-

ßig auftretenden Künstlern“.

Ein weiterer Streitpunkt war nämlich

der Dissens über ein Beethoven-Rezital-

programm, das Nachbauer schon an ei-

nen anderen Künstler – dem Verneh-

men nach Igor Levit – vergeben hatte,

weil sich der Sir immer noch mit einer

Entscheidung zierte.

Da ist also viel gekränkte Eitelkeit

zweier Alphatierchen mit im schlammi-

gen Spiel. Schiff, dessen Dirigiertätig-

keit am Pult seiner auch recht altväter-

lich aufspielenden Capella Andrea Bar-

ca (aka Andás Schiff) nicht wirklich sei-

ner Bedeutung als Pianist entspricht, ist

ein sehr verhätcheltes Darling des Be-

triebs. Ob sich da vielleicht auch ein

bisschen Realitätsverlust breitmacht?

Der Außenstehende wird eh nur sagen:

Deren Bösendorfer-Sorgen möchte ich

haben!

KOMMENTAR

WWWissen, wie derissen, wie der

HHHammer klingtammer klingt

[email protected]

MANUEL BRUG

DIE WELT MONTAG,12.AUGUST2019 SEITE 21 *

Eine Reise in die deutsche

Vergangenheit der Vojvodina Seite 22

Familiengeschichte

FEUILLETON

Dem

RRReaktionär eaktionär

ist nichts

zu schwer

Warum die Schönheit von

Quentin Tarantinos neuem Film

„Once upon a Time ... in Hollywood“

im Auge des Betrachters liegt

2 5.000

ZAHL DES TAGES

So viele Gothic-Fans haben sich am

Wochenende in Hildesheim zum „M’e-

ra Luna Festival“ getroffen. Entgegen

anderslautenden Gerüchten darf ein

Fest der Grufti-Szene nicht erst um

Mitternacht bei Regen beginnen, son-

dern auch bei Sonnenschein. Ein Spre-

cher lobte das „perfekte Wetter“.

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