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Noutro clube, a pouco mais de três quilómetros de distância, estavam dois
homens a jantar. O clube era pequeno, mas tinha painéis de carvalho. As mesas
eram exíguas, mas as toalhas eram de linho. Servia-se mais vinho do que
cerveja. Costeletas de borrego faziam parte do menu. Um dos homens importava
sapatos do Brasil. Era uma figura robusta, com cerca de quarenta e cinco anos.
Era loiro, mas o cabelo estava a adquirir uns tons cinzentos, e tinha uma cara
vermelha, a ficar também cinzenta. Chamava-se Dremmler. Trazia um fato, com
uma lapela larga.
O outro homem era parecido com ele. Quarenta e tal anos, volumoso, um
bocadinho mais vermelho e um bocadinho menos cinzento. Também estava de
fato, uma marca de uma cadeia de lojas, mas que não era barata. Chamava-se
Muller. Era polícia.
Dremmler disse:
— Um dos nossos membros é um homem chamado Helmut Klopp. Viu um
árabe a conversar com um americano e relatou a coisa. Adivinha lá o que
aconteceu.
— Provavelmente, nada — respondeu Muller.
— Vieram dois investigadores secretos da América. A correr. E o teu chefe
dos detetives andou a lamber-lhes as botas.
— O Griezman?
— Portanto, evidentemente que o que o Klopp viu foi um encontro muito
importante. Passaram horas a falar com ele. Diz que lhe mostraram duzentas