Escola da Noite

— Houve um homicídio na parte antiga da cidade. Um homem pequeno, com
a cabeça toda desfeita à pancada. É uma coisa muito recente. Um vizinho ouviu
um barulho. Sinto-me na obrigação de enviar todos os meus homens para lá,
pelo menos, por hoje. Não tenho mesmo alternativa. Por isso, lamento muito,
meu amigo, mas sou forçado a suspender a nossa ajuda temporária.
— E ficou a pensar qual seria a minha reação a isso.
Griezman hesitou por uns instantes.
— Não — respondeu. — Acreditei na sua palavra.
— Boa sorte para o homicídio — disse Reacher.
— Obrigado.
Reacher interrompeu a ligação. Sinclair fez um olhar interrogativo e Reacher
afirmou:
— Agora, estamos por nossa conta.
— Por você ser um autêntico cavalheiro.
— Temos tempo.
— A mensageira já pode estar em Zurique.
— Não importa. O que importa é esta parte. Está uma coisa concreta dentro
de uma carrinha de distribuição. Que não pode circular como se fosse dinheiro.
Não o pode fazer secretamente, num abrir e fechar de olhos. É lenta, pesada,
barulhenta e visível, por ser real.
— Só que o Muller não a viu.
— Para já.
— E quanto tempo vai você aguardar?
— Talvez umas duas horas.
— E depois?
— Vou concluir que o Wiley não está a ir para Frankfurt.
O telefonou tocou de novo.
Dessa vez, era o FBI de Nova Orleães, numa ligação direta do carro que se
encontrava à porta da barraca com uma divisão onde a mãe de Wiley vivia. Dois
agentes, um homem e uma mulher. Relatórios imediatos, conforme pedido.
Tinham arrancado a conversa com as perguntas que tinham sido escritas, sobre o