poderiam ter ficado juntos. Evocou a imagem de Eva, em pé no forro da catedral.
Bela, vulnerável. Havia algo nela. Tinha urinado nas calças. Marcus tentara agarrá-
la. Tinha sentido seu cheio de suor e urina, que, entretanto, atiçou algo nele,
Marcus. A diferença entre matar e amar quase não existia. Os dois fenômenos
estavam conectados. Marcus tinha visto isso muitas vezes em situações de guerra.
Parece que você está pronto para apertar o gatilho, para esvaziar o pente num grupo
de homens e mulheres com roupas largas e burcas e, possivelmente, com explosivos
presos à cintura. De repente, o intérprete grita alguma coisa, e acaba que aqueles
homens são aliados, e um instante depois a gente os abraça, ri com eles, divide uma
garrafa de água, compartilha saliva e, como se aquilo fossem beijos, sente certa
cumplicidade com eles. Era assim que se sentia com Eva. Não se lembrava da última
vez que tinha tido ereção igual. E isso só de pensar em Eva, em sua urina, nada
repulsiva, mas doce e desamparada. Tomara que o intérprete gritasse algo, tomara
que todos se descontraíssem, tomara que pudessem dividir uma garrafa de água.
Tomara que pudesse beijá-la. Se ela tinha conseguido amar um militar, por que não
o amaria também?
Marcus levantou as calças ao ouvir passos; sabia que era Trane. Conhecia seu
andar ligeiramente pesado, seus passos agressivos como se chutasse o chão, muito
diferentes do modo como David se movia, um jeito brando e quase submisso.
Preferiria mesmo que fosse David que estivesse do outro lado da porta? David era
amigo; Trane era colega de trabalho, um subordinado. Mas, considerando-se o
rumo que as coisas tinham tomado, talvez fosse preferível Trane mesmo. Trane era
complicado, mas não vacilava nos momentos decisivos, não precisava de licença
médica quando as coisas ferviam. Na noite anterior, quando Marcus o tinha
colocado a par do quanto era grave o problema com a jornalista, do quanto era
importante localizá-la, de que a situação poderia ficar muito feia, de que a