Banguecoque? Ou a enfrentar o assassino no Hotel SAS? A cabeça doía-lhe.
– O que é que se passa? – murmurou Rakel no escuro.
– Nada – sussurrou Harry. – Volta a dormir.
Levantou-se, dirigiu-se à casa de banho e bebeu um copo de água. O rosto
macilento e exausto olhou-o do espelho. No exterior, soprava uma ventania.
Os ramos do enorme carvalho no jardim arranhavam a parede. Espetavam-se-
lhe no ombro. Tocavam-lhe no pescoço e faziam com que o cabelo se lhe
pusesse em pé. Voltou a encher o copo e bebeu devagar. Lembrava-se agora.
Aquilo que estivera a sonhar. Um rapaz sentado no telhado de uma escola, a
baloiçar as pernas. Que não entrava para a sala de aulas. Cujo irmão mais
novo lhe fazia os trabalhos. Que mostrara ao novo amor do irmão todos os
lugares em que tinham brincado quando eram miúdos. Harry estivera a sonhar
com uma receita para a tragédia.
Quando se voltou a enfiar debaixo do edredão, Rakel estava a dormir.
Olhou para o tecto e começou a esperar pela primeira luz do dia.
O relógio na mesa-de-cabeceira indicava 05h03. Não conseguiu aguentar.
Levantou-se, ligou para as informações e pediu o número de telefone privado
de Jean Hue.