A Garota Inglesa

— Ele usou a seringa.
— Ketamina?
— Não sou médico.
— Não brinca.
— Você me fez uma pergunta, eu respondi.
— Ele a levou para a terra no escaler?
— Não. Eu fui direto para a marina. É o tipo de lugar onde dá para
estacionar um carro bem ao lado do barco. Havia um esperando. Um
Mercedes preto.
— Que tipo de Mercedes?
— Classe E.
— Placa?
— Francesa.
— Sem ninguém?
— Não. Havia dois homens. Um estava apoiado no capô quando nós
entramos. O outro estava ao volante.
— Você conhecia o que estava apoiado no capô?
— Nunca o vi antes.
— Mas o que estava ao volante você conhecia, não é mesmo,
Marcel?
— Sim. Era René Brossard.
René Brossard era o soldado raso de uma família criminosa com
ligações internacionais que estava se dando bem em Marselha. Era
especializado em trabalho pesado: cobrança de dívidas, coerção, segurança.
No tempo livre, trabalhava como leão de chácara num clube noturno perto
do Velho Porto, principalmente porque gostava das garotas que trabalhavam
lá. Lacroix o conhecia da vizinhança. Também sabia seu telefone.
— Quando você ligou para ele? — perguntou Gabriel.
— Alguns dias depois de ter lido a primeira matéria sobre a garota
inglesa que desapareceu durante as férias na Córsega. Somei um mais um e
me dei conta de que era a garota que eu tinha deixado no porto em Saintes-
Maries-de-la-Mer.
— Você é algum tipo de gênio da matemática?
— Eu sei somar — gracejou Lacroix.
— Você se deu conta de que Paul poderia receber uma bela grana de
resgate de alguém e quis uma fatia do bolo.
— Ele me passou a perna quanto falou do tipo de trabalho. Eu nunca