Alle ausser mir

angewiderter als bestürzter Miene zurück. »Ich bin seine Frau, das wüsste
ich. Vor mir hatte er keine Geheimnisse.«
›Vor mir.‹ Ilaria übergeht die beiläufige Beleidigung ihrer Mutter.
»Praline?«
Attilio hat mit seinen alten Fingern lange gebraucht, die Schachtel zu
öffnen, nun hält er sie triumphierend der Tochter hin. Ilaria blickt auf die
kleinen Quadrate in buntem Staniolpapier. Sie streckt die Hand aus.
›Wenn ich eine mit Nuss nehme, war er ein Kriegsverbrecher. Bei
dunkler Schokolade nicht.‹
»Ilaria ...«
Sie schaut hoch und sieht die blaue Iris ihres Vaters auf sich ruhen. Wie
viele Jahre ist es her, dass er sie das letzte Mal beim Namen genannt hat?
»So heißt du doch, oder?«
»Ja, Papà. Ich bin Ilaria.«
Er lächelt zufrieden.
Sie packt die Praline aus.
Der Würfel ist weder hell- noch dunkelbraun, er ist aus weißer
Schokolade.
berli17