Die Zeit - 27.02.2020

Nachdem mein Kolumnen-Ich aus unru-

higen Träumen von Sex mit Friedrich

Merz erwacht war, beschloss es, seinem

Therapeuten Wolfgang G. gleich in der

nächsten Sitzung mitzuteilen, dass es

nicht beabsichtige, weiter eine gehorsame

Patientin zu sein. Ich würde nicht aus

Höflichkeit weinen, um Herrn G. das

Gefühl zu vermitteln, wir machten Fort-

schritte, ich würde nicht mehr dankend

den Papiertaschentuchspender aus Metall

entgegennehmen wie eine Hostie. Ich

würde keine Witze über Sex mehr ma-

chen und ihm meine Neurosen zur Un-

terhaltung zur Verfügung stellen, wäh-

rend er all das in sein Notizbuch schrieb.

Nein, ich würde ihm endlich sagen, dass

ich keinen vernünftigen Grund dafür sah,

dass er auf der besseren Sitzgelegenheit

saß als ich und dabei überhaupt nichts tat.

Denn er sagte während unserer Sitzungen

tatsächlich kaum etwas, er sah nur gele-

gentlich von seinem Notizbuch auf und

lächelte mich an wie

Norbert Röttgen (wis-

send, ernst, zuver-

sichtlich). Herr G.,

würde ich sagen, das

nennen Sie Arbeit?

Ich will brauchbare

Ergebnisse!

Aber es kam alles

anders. Denn ich war

meiner Tochter gegen-

über ausgerastet, nach-

dem sie in der Kita

in Gegenwart einer

Erzieherin behauptet

hatte, ich würde ihr

zum Einschlafen Der

Struwwelpeter vorle-

sen, außerdem, so die

Erzieherin weiter, habe

mei ne Tochter zu ihrer

besten Freundin »du

miese Cock-Teaserin«

gesagt, was ich ernst, aber zuversichtlich

nickend zur Kenntnis genommen hatte.

Als wir die Kita verlassen hatten, hatte

ich mein Kind nach Hause transportiert,

so lange die Luft angehalten und war,

nachdem die Wohnungstür hinter uns

zugefallen war und mein Kind meine

weiße Bluse beim Jacke-Ausziehen mit

Schokolade beschmiert hatte, sehr, sehr

laut geworden. Außerdem hatte ich sein

rosa Playmobil-Puppenhaus mit einem

Fußtritt gegen die Wand geschleudert, es

hatte mich also gewissermaßen über-

mannt, und dieses Verhalten ist selbstver-

ständlich überhaupt nicht vereinbar mit

meinen Erziehungsidealen (»Attach ment

Pa ren ting«). All das musste ich Wolfgang

erzählen, der mich, wie ich hoffte, von

meiner Schuld (keine gute Mutter, keine

gute Feministin) freisprechen würde. Aber

als ich ihm dann, wie immer dienstags,

gegenübersaß und gerade anfangen woll-

te, fiel mir ein hellbrauner Fleck auf sei-

nem Hemd auf. Etwa in der Größe eines

Aspirin-Complex-Tütchens, die Umrisse

erinnerten mich an das Bundesland Thü-

ringen. Während ich auf den Fleck starr-

te, fragte Herr G. wie jedes Mal, was mich

heute beschäftige. »Der Fleck auf Ihrem

Hemd«, sagte ich zu meiner eigenen

Überraschung. »Worum geht es bei die-

sem Fleck?«, fragte Herr G. und räusper-

te sich. »Weiß ich nicht, warum ist er da?«,

entgegnete ich und dachte, was für ein

schlampiger Lappen Herr G. war, auf

diese Weise hier rumzusitzen. »Macht

dieser Fleck Sie aggressiv?«, wollte Herr

G. wissen, wobei er sich aufrichtete und

die Hände faltete. Man sah, dass er etwas

auf der Spur war. Ich nickte.

»Aaaaahhhh«, machte Herr G., »es

geht um das Fremde, es geht also um Ord-

nung. Toll, die Übertragung beginnt!«

Herr G. rieb sich die Hände, und ich

fragte: »Sind Sie ordentlich?« – »Um mich

geht es hier nicht«, sagte er, und ich

schwieg und dachte daran, dass mein

WK2-Opa das auch immer gesagt hatte.

Ich sah eisern zur De-

cke und erinnerte

mich daran, was mei-

ne vorletzte Thera-

peutin mal gesagt

hatte, nämlich, dass

sich die in Deutsch-

land bis heute nach-

wirkende autoritäre

Erziehung Kinder

vorgestellt hatte als

triebhafte, unersättli-

che Wilde, deren

Willen man brechen

musste, und dass diese

Kinder, auf die Liebe

der Erwachsenen an-

gewiesen, irgendwann

taten, was man ihnen

sagte, bis nichts mehr

von ihnen übrig war

außer der Überzeu-

gung, schlecht und

minderwertig zu sein, weswegen sie na-

türlich für immer jemanden brauchten,

der ihnen sagte, was zu tun ist. So wie ich

glaubte, Wolfgang G. zu brauchen, dessen

Fleck mich, die ich noch immer tapfer

schwieg wie ein gefolterter Terrorist in

Home land, auf die Idee brachte, dass die

Wut auf diesen Fleck aus der verinner-

lichten Überzeugung (Herr G. würde hier

von Introjekt sprechen) kam, Flecken

seien verboten, und zwar allen.

Total happy über diese effiziente Sit-

zung und in der Überzeugung, wesent-

liche Probleme Deutschlands verstanden

zu haben, fühlte ich mich bereit, Verant-

wortung zu übernehmen, das heißt für

einen Parteivorsitz zu kandidieren. Ich

wollte eilig aufstehen und gehen, aber

dann sah ich Wolfgang an, und er guck-

te nicht mehr zuversichtlich, sondern

traurig. Ich sank zurück auf das Sofa,

fing an zu weinen und ließ mir ein Ta-

schentuch reichen.

A http://www.zeit.deeaudio

Der Fleck

MEIN LEBEN ALS FRAU

Unsere Kolumnistin will für den Parteivorsitz

kandidieren. Doch dann wird ihr Therapeut traurig

An dieser Stelle erscheinen im Wechsel vier Kolumnen.

Lesen Sie nächstes Mal Andreas Bernards »Verhaltenslehren«

VON ANTONIA BAUM

MOSAIKKUNST

Wandschmuck in der Fabrik »Süßes Land«, Tiflis, Georgien, 1980er-Jahre

Foto (Ausschnitt): Katja Koch/Lukas Verlag; Illustration: Rachel Levit für DIE ZEIT (l.)

Kleine weiße

Friedenstaube

VON ALEXANDER CAMMANN

Wie Grabmäler an der Via Appia wirken

sie, auch wenn es sich nur um einsame,

vor sich hin rottende Bushaltestellen

handelt, in Ghindești, Moldawien, oder

in Kobuleti und Kwibisi, Georgien. Sie

zeugen dort, inmitten weiter Felder einer

östlichen Campagna, von der Kultur

eines untergegangenen, einst mächtigen

Imperiums – nicht nur architektonisch,

sondern ebenso künstlerisch. Denn auch

diese Bushaltestellen an den fernen Rän-

dern des Sowjetreichs waren mit Mosai-

ken geschmückt, die glückliche, Ball

spielende oder Rad fahrende Kinder zei-

gen, tanzende Frauen oder in den Him-

mel emporsteigende Kraniche. Doch

nicht nur Bushaltestellen ließ das Arbei-

ter-und-Bauern-Paradies unterwegs zum

Kommunismus mit Mosaiken verzieren,

auch Fabriken, Kolchosen, Metrostatio-

nen, Schulen, Kulturpaläste, selbst

Wohnhäuser wurden damit künstlerisch

veredelt, so im kirgisischen Bischkek

(das von 1926–1991 Frunse hieß,

benannt nach dem sowjetischen Volks-

kommissar für Armee und Marine) mit

dem Fries Festlicher Umzug der Schwerst-

arbeiter, Kulturschaffenden und Wissen-

schaftler. Dieser sowjetischen Mosaik-

kunst ist jetzt ein fantastischer Bildband

gewidmet (Katja KocheAram Galstyan:

Mosaiki. Bruchstücke einer Utopie: Mo-

saiken im postsowjetischen Raum, Lukas

Verlag 288 S., 39,80 Euro). Man kann

nur hoffen, dass diese Hinterlassenschaft

einer Epoche wie die Mosaiken römi-

scher Luxusvillen und frühchristlicher

Basiliken in Rom oder Ravenna bewahrt

wird. Dass ausgerechnet die heidnische,

jedoch ebenfalls glaubensfromme Sow-

jetideologie dabei oft die christliche Iko-

nografie mit Jungfrau und Taube adap-

tierte, ergibt eine sinnreich-schöne welt-

historische Pointe.

Darf ’s ein bisschen mehr sein? Nicht

ohne Rührung erinnert man sich der

ökologisch unbesorgten Zeiten, in der

die Floskel aus der Welt der Gastrono-

mie bis in die allgemeine Werbesprache

vordrang und den Menschen bei jeder

Gelegenheit ermunterte, eine ordentli-

che Extraportion draufzulegen.

Das bisschen Mehr galt für die PS

von Automobilen, Ausstattung von

Hotels, Materialien in Mode und

Heim, überhaupt für jede Form von

Luxus und ganz grundsätzlich für das,

was sich der Mensch vor der Jahrtau-

sendwende gönnen zu müssen glaubte.

Nicht zufällig hat jetzt Friedrich Merz,

dessen Prägephase in diese Epoche fiel,

zur Begründung seiner Kandidatur für

den CDU-Vorsitz erklärt, er sei »wirk-

lich sehr, sehr motiviert« – augen-

scheinlich hat er mit Blick auf seine

Konkurrenten gefunden, dass es ihm

zustehe, sich ein persönliches Mehr an

Motivation zu gönnen.

Übrigens gehörte auch der Gedanke,

dass man sich nach eigenem Ermessen

etwas gönnen könne (und nicht etwa

anderen), zum Bestand der Neunziger-

und Nullerjahre, in denen der Gier-

schlund das ökonomische Ideal war.

»Das gönn ich mir«, »Das bin ich mir

wert« waren die zentralen Ansagen der

Zeit. Nichts zeigt ihre Verflossenheit

stärker, wenn auch unwillkürlich an,

als dass selbst Merz sich keine volle

Pulle, sondern nur einen Doppelten

vom Wörtchen »sehr« genehmigt.

Und erst recht nicht in die verän-

derte politische Landschaft scheint das

Schaltjahr zupassen, in dem der Kalen-

der allen Menschen einen ganzen Ex-

tratag gratis dazugibt. Dürfen es wirk-

lich 24 Stunden mehr sein? Also, wie

man heute rechnet, 24 Stunden mehr

CO₂-Ausstoß? 24 Stunden mehr Stra-

ßenlärm, Reifenabrieb und bedenken-

loser Verzehr grundwasserspiegel-

senkender Avocados aus Afrika?

Oder lässt sich im Gratistag eine

allegorische Verschlüsselung der

Grundrente für alle sehen, eine zu-

tiefst sozialistische Angelegenheit, die

Friedrich Merz gar nicht recht sein

kann? Könnte es sogar sein, dass ihn

die Idee des Schaltjahrs sehr, sehr de-

motiviert? Aber Spaß beiseite – auch

»wir müssen uns fragen lassen« (so die

zentrale Vorwurfsformulierung der

Gegenwart), ob wir noch länger einen

dermaßen naiven Umgang mit der

kostbaren Ressource Zeit pflegen dür-

fen. Wäre es nicht ökologischer, die

Schalttage anzusammeln und für

kommende Generationen aufzuspa-

ren? Mit einer globalen Kalenderre-

form könnte die CDU sich nicht nur

in die Nachfolge der historischen Re-

former Julius Cäsar und Papst Gregor

stellen, sondern auch zeigen, wie man

die bürgerlichen Tugenden der Spaß-

verhinderung (die alte Sparsamkeit)

mit den grünen Formen der Spaßver-

hinderung (die neue Sparsamkeit)

zwanglos verbindet.

Als Verbot getaugt hat Adornos Kalender-

spruch, dass es barbarisch sei, nach

Auschwitz ein Gedicht zu schreiben, ja

eigentlich nie so richtig, weshalb uns,

schade, zum Beispiel Günter Grass nicht

erspart geblieben ist – zur Kontroverse

taugt die Frage aber nach wie vor: Ob und

wie kann und darf Auschwitz zum Sujet

der Kunst werden?

Aktueller Anlass: Die gerade bei Ama-

zon Prime veröffentlichte Serie Hunters,

in der Al Pacino mit Catch me if you can-

Launigkeit auf Nazijagd im New York der

Siebziger geht. Mittendrin: Rückblenden,

in denen KZ-Insassen gezwungen werden,

sich bei einem zynischen Spiel namens

Menschenschach die Kehle durchzu-

schneiden. Die Gedenkstätte Auschwitz

kritisierte diese fiktionalisierten Splatter-

szenen umgehend als »gefährliche Dumm-

heit und eine Karikatur«. Auch viele Re-

zensenten empören sich.

Der Serienautor David Weil weiß

natürlich, dass es in Auschwitz kein Men-

schenschach gab, war seine Großmutter

doch selbst dort interniert. Trotzdem: Ist

das Singuläre an Auschwitz doch eben

nicht der Exzess der Gewalt – sondern die

kühle Rationalität, mit der unsere Mütter,

unsere Väter jahrelang die Vernichtungs-

industrie professionell am Laufen hielten.

Seit Langem schon muss man sich sor-

gen: Mal wurde die Mona Lisa mit

Säure angegriffen, mal mit roter Farbe,

auch kam es schon vor, dass Besucher

einen Stein auf das Gemälde warfen

oder einen Kaffeebecher, erworben im

Souvenirshop. Auf etwas andere Weise

bedrohlich ist die jüngste Attacke des

Künstlers Franck Slama: 330 Zauber-

würfel, bekannt als Rubik’s Cubes, ließ

er zu einem großen Mosaik arrangieren,

das unschwer an das Frauenbildnis des

Leonardo da Vinci erinnert. Bestimmt

ist das ungeheuer originell gemeint,

schließlich vereint sich hier, um es auf

Kuratorendeutsch zu sagen, der Zauber

der Schönheit mit dem Zauber der

Geometrie. Das eigentlich Überra-

schende – und zugleich Infame – ist

jedoch der Preis, den ein unbekannter

Bieter jetzt auf einer Auktion dafür ge-

zahlt hat: glatte 480.000 Euro. Man

weiß ja längst, dass es auf dem Kunst-

markt oft weniger um Kunst und mehr

um Markt geht. Und doch ist man von

dieser Art der Zauberei immer wieder

aufs Neue verblüfft: wie es dem Geld

(und nicht dem Künstler) mühelos

gelingt, aus einer kleinkarierten Nich-

tigkeit eine Kunstsensation zu machen.

Passt das

Schaltjahr noch

in unsere Zeit?

Ist Auschwitz-

Fiction

geschmacklos?

Was muss die

»Mona Lisa«

noch aushalten?

VON JENS JESSEN VON MARTIN EIMERMACHER

VON HANNO RAUTERBERG

ANTWORTEN DER WOCHE

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